Escutei-me e digitei.

Chaleira Muda

2011-01-10T05:01:00.000-08:00

A ideia do blog veio numa tarde na casa da minha avó materna. Todos já haviam almoçado e eu fiquei sozinho na copa, observando uma chaleira no fogão, sozinha, tensa, prestes a gritar. Mas e se ela nunca mais conseguisse se expressar? Qual é o som que se escuta no interior d’uma chaleira muda?

http://chaleiramuda.wordpress.com

A criação desse novo blog veio da necessidade de renovar e abrir um novo ciclo, de criação ou de vida, ainda não sei. Espero que meus queridos leitores imaginários continuem me acompanhando nesse novo papel de ser o porta-voz de uma chaleira muda.

[Este blog, 'Escutei-me e digitei', continuará aqui, mas meus novos escritos serão postados apenas no Chaleira Muda a partir de agora]

(Tudo que é belo tende ao silênc...)

2010-10-11T20:49:00.000-07:00

Um livro (silencia a boca)

Uma música (silencia a mente)

Um quadro (silencia os olhos)

2010-09-06T09:50:00.000-07:00

Dos seus, aos meus

2010-05-22T22:19:00.001-07:00

Dos olhares que me calam, delicadamente

Aos olhares que me encostam, sem pedir licença

Dos olhares que sussuram, querendo ser ouvidos

Aos olhares que sabotam, enganando meus sentidos

Dos seus, aos meus

Dos meus, aos seus

Até que se fechem para dentro

de mim

Até que se abram encontrando

você.

Doce heresia

2010-05-22T20:43:00.000-07:00

Ele veio e

me quebrou

quebrou meu romantismo

e levou minha leveza

quer agora que eu remonte tudo,

mas usando as peças certas

mal sabe:

vai ficar tudo tão forte,

que na primeira batida

é ele quem vai se quebrar.

- O Amor te quebra, Destino.

2010-03-27T20:08:00.000-07:00

Hoje acordei meio fósforo

Esperando minha própria luz
Esperando meu próprio ápice
Esperando meu próprio fim

Os fósforos ficam todos lá, conversando

Imaginando como serão suas vidas.

Intensas, fortes, luminosas ?

Rápidas? Não.

Nós é que temos essa mania boba

De achar que só quando a coisa é grande

É que vale a pena.

Felicidade pode ser pequena.
Pequena constante
Inconstante, mas pequena.

E os fósforos estão lá,

Imaginando e sonhando

Sobre a vida e a morte, simultâneas.

Simultâneas.

São poucos os que percebem que quando se vive, se morre.

Os fósforos sabem disso desde... Sempre, e adoram.
A vida (deles) é um acontecimento só.

Só.

E está ótimo!
Há tanta coisa que nunca acontece por aí...

2010-01-04T21:15:00.000-08:00

2010-01-03T21:27:00.000-08:00

Saber o que se é

Assim, sem explicações:

Como Marte sabe o céu.

À Riceboy.

2009-12-19T17:21:00.000-08:00

Estava impaciente, o garoto. Ora pulso, hora coração.

2009-12-19T17:11:00.000-08:00

O último dia na Terra será esquecido.

Por nós.

(Quadro "The last day on earth - Part 1", de Stefano Bonazzi)

Ora pulso, hora coração.

2009-12-19T16:37:00.000-08:00

Quando perguntam as horas por gestos, apontamos para o pulso, dando batidinhas.

E se não existisse relógio de pulso? Apontaríamos, pois, para as batidas ritmadas do coração?

Não importa a resposta, viveriamos com mais intensidade. Com mais verdade.

Viva, independente da hora!
De pulso, ou de coração.
(que são as mesmas, amor)

2009-09-21T21:50:00.000-07:00

- De onde você é?
- Você não conheceria.
- Para que você veio aqui?
- Para observar.
- Mas para que?
- Para entender porque vocês vem parando de fazê-lo.
- Mas nós sempre vemos as coisas!
- Tem certeza?
- Absoluta!
- Se você diz.
- Eu tenho certeza!
- Está bem. Responda: aquele ser saindo da terra com coisas verdes. É essa a cor, não é? Verde?
- Sim...
- De onde ele vem?
- Ora, da terra!
- Isso eu consigo ver. Mas como ele surgiu?
- Ah, colocaram uma semente ali e regaram.
- E ele apareceu assim, repentinamente?
- Não, lógico que não!
- Como, então?
- Com o tempo ele foi crescendo, ai...
- Mas o que fez com que ele crescesse?
- Ah, a água... As proteínas da terra, sei lá!
- Então se eu juntar água, terra, proteínas, e tempo, eu crio vida?
- Não! Até porque, não tem como juntar tempo.
- Não? O que é o tempo?
- Ah, sei lá... Ele mostra a hora, não?
- Só isso?
- Você que perguntou primeiro!
- Tudo bem... Esse assunto é para outro momento.
- Você é confuso.
- Não, eu apenas tento simplificar as coisas. Mas simplificar exige trabalho.
- Tá vendo? Você você vive achando problema no que é óbvio!
- Mas se hoje é óbvio, é porque um dia não foi.
- Viu como você vê problema em tudo?
- Não estou problematizando, só tento ver de uma maneira mais real.
- E como seria isso?
- Procurando sentido para as coisas.
- Mas nem sempre o sentido das coisas é real, às vezes é invisível, sei lá, fantasia.
- E só porque é invisível significa que não existe?
- Não, mas é que...
- Você vê o vento?
- Não... Mas sinto.

- Vou ali conversar com aquele senhor, talvez ele possa responder minhas perguntas.
- Não, espere! Eu tenho muitas dúvidas...
- Procure sentido para que elas existam, e assim já estará encontrando verdades.
- Mas.. Você vai perguntar para aquele velho?
- Não vejo problema nisso.
- Ele é velho! Só por isso! Não sabe de nada!
- Como alguém que está há mais tempo que você neste planeta, que acordou mais dias aqui dentro, que sentiu e viu mais coisas, poderia não saber de nada?

A quilômetros de distância, uma formiga carregava um grão dez vezes mais pesado que seu corpo, um pequeno pássaro pulava da árvore para seu primeiro voo, um jovem descobria o amor, uma garrafa de vidro caia no chão, um leão corria atrás de sua presa, uma mulher chorava no canto de um quarto escuro, uma borboleta saia do casulo, uma família comemorava o aniversário de uma criança, uma maçã caia de uma árvore, dois amigos se abraçavam, chovia torrencialmente num campo, uma estrela acabava de nascer, fazia sol no topo de uma montanha, e...

Espere por mim.

2009-09-21T21:19:00.000-07:00

Acho que ainda não sou eu:
Espero tanto, que acho que espero por mim.

Então espere.
Espere tornar-me.

Espere que eu seja,
Como eu espero por você.

Espere por mim, duas vezes:
Por mim, e de mim.

(tirando a poeira do blog, e produzindo poesia de igual forma: em pó.)

Pequenas percepções temporais.

2009-07-20T21:59:00.000-07:00

Só percebo que o tempo passou, quando vejo fotos antigas.
Só percebo que o tempo passa, quando uso o micro-ondas.
Só percebo que o tempo passará, quando assisto à previsão do tempo.

Hope.

2009-06-27T12:19:00.000-07:00

2009-06-11T11:29:00.000-07:00

Se faz da sua vida um poema
Cuidado com as falsas inspirações
E suas dolorosas fontes.

Se faz da sua vida um poema
Crie versos imunes à edições
Versos flutuantes, nefelibatas.
Crie versos que façam sentido
Até mesmo para quem não saiba ler
(e o cotidiano, e seus pequenos segredos)

Cuidado com estrofes curtas!
Se tem uma estrofe em mãos, prolongue-a!
Com o que tiver em mãos, e em mentes.

Se tem uma estrofe, seja-a enquanto viver!
Antes da chegada do sinal de fim
Pontuando o que acabou por falta,
Por falta de motivo de ser.

Se faz da vida um poema
Faça-o como o último.
Mesmo que seja o primeiro,
Saiba que não o é.

Outros já foram feitos por você,
Com estrofes curtas e versos terrestres.

Por isso está aqui hoje:
Para refazer poemas.

Para refazer a si,
Neste mundo de poesia escondida.

Do não-conseguir.

2009-05-25T20:37:00.000-07:00

Estou vazio e cheio. Cheio de ideias, e vazio de palavras. Estas, que você vê, são palavras arrancadas à força de algum lugar da minha mente. Num futuro próximo sei que sentirei falta delas, porque provavelmente estavam lá aguardando o uso para algo importante, ou para momentos de desespero. Para aqueles momentos que falamos o que não deve ser escutado por outros ouvidos... Talvez seja por isso que as palavras desses momentos machucam tanto. Elas ficam esperando em algum lugar remoto da nossa consciência - ou falta dela - para serem usadas, gastas, descartadas. Quando se veem prontas, pulam, no branco - ou não-cor - da mente, e saem pela nossa boca de forma brutal e sem sentido - de direção e de semântica.

Das equivalências necessárias.

2009-05-13T19:33:00.000-07:00

As equivalências tornam-se necessárias
Quando sentimentos não podem ser vividos
As equivalências tornam-se necessárias
Quando o querer se ajoelha ao poder
As equivalências tornam-se necessárias
Quando os olhos, afogados, não podem mais.

"Mas o equivalente nunca alcança a verdade do original!"
Os humanos exatos podem concretizar que sim
Mas os humanos humanos, demasiado humanos, sabem que não.

"Mas a equivalência não é igual em forma, talvez nem conteúdo!"
Os humanos exatos podem concluir que sim
Mas os humanos humanos, demasiado humanos, sofrem, e não.

Das equivalências:
O pensar, ao sentir.
O querer, ao fazer.
O olhar, ao falar.
O amar, ao chorar.
O chorar, ao amar.

O amar, das equivalências.
Das equivalências, o pior.

Das necessidades:
Pensar: ar.
Sentir: ir.
Querer: ser.

Ir pensar em querer ser e sentir o ar.

Das necessidades, às equivalências.

Amaré.

2009-05-09T21:59:00.000-07:00

Amaré nasceu no interior. Bem interior mesmo, lugar distante, desconhecido de muitos. Qualquer coisa que acontecesse lá era um evento tratado com alarde. Fortes e distintas emoções, das mais cotidianas às mais complexas, eram sempre presentes. Era um lugar realmente misterioso e instigante, e não são todos que tem a coragem de conhecê-lo, mesmo sabendo, às vezes por ouvir pela vida, onde é a sua verdadeira e incômoda localização.

Muitos já tentaram descrever Amaré. Principalmente os que conheceram o lugar onde ele nasceu, ou os que tiveram a paradoxal felicidade de sentí-lo em algum momento de suas vivências. Mas descrevê-lo, de maneira universal, até hoje ninguém conseguiu. Ele é responsável pelo voo e penhasco de muitos cidadãos do mundo. Principalmente compositores dos mais variados e multicolores movimentos: os que compõem músicas, os que compõem palavras, os que compõem imagens, ou os que compõem dramatizações da realidade através de seus corpos. Compositores do mundo. Sempre gratos e ingratos à (ao) Amaré.

Engana-se ao pensar que Amaré é um só. Há um para cada ser que o conhece. Isso causa uma astronômica (literal e não-literal) confusão. Por já ser infinitamente complexo quando pensado como um, imagine quando há um para cada? Talvez seja por isso que sua existência causa tantas coisas: inspira e entristece, alegra e magoa, mata e faz viver. E tudo isso, tudo, da forma mais intensa de manifestação e não-manifestação. Absurdamente intensa: a própria intensidade é inferior à (ao) Amaré.

Além das pessoas, ele está em tudo. Tudo é cheio dele. E todas as coisas, todas, que são feitas por e com ele, tornam-se, também, indescritíveis, invisíveis, imperceptíveis, e paradoxais, para muitos. E para poucos... Bom, para poucos há aquele probleminha da intensidade.

Dizem até que Amaré estava presente na criação do Tudo e do Nada, assistindo em algum lugar do não-acontecer, não-ser, não-manifestado, como queira. Tornaram-se grandes amigos, os três. Eram famosos por todo o universo. E até hoje o eco dessa fama é escutada por aqui. Só o eco... o eco!

Apesar de toda essa força, ele não é presente o tempo todo. Mas existe a todo tempo. Para as pessoas, é passageiro. Não de forma superficial, mas por um contexto fora do Espaço e do Tempo. Estes, aliás, filhos do Tudo e do Nada. Amaré, pai e mãe de todos eles, é passageiro, mas dentro de sua própria versão de tempo criada pelas e para as pessoas.

Ele passa. Porque Amaré é uma maré. Amaré é amar. Amaré amar. Amaré amor.

[Sugiro reler o texto depois da primeira vez]

- Inspirado num poema concretista que minha professora de Literatura comentou numa aula, que era mais ou menos assim:

Amar é...
Amar é...
Amar é...
A maré.
A maré.
A maré.

D[o] ócio criativo.

2009-05-03T19:37:00.000-07:00

.

Mão no queixo, cotovelo na mesa, e vazio.

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Devaneios urbanos sob uma janela rebuscada II

2009-04-26T20:52:00.000-07:00

Era início de noite e eu estava sentado no café do antigo cinema no centro da cidade. Da minha mesa, solitária, eu os via passar pelo vidro. Sob o vidro.

Sem olhar, caminhavam. Em silêncio, pela boca. E aos gritos, pela cabeça. Caminhavam.

Andares diferentes. Muito diferentes. Rudes. Leves. Em movimento. Vozes. Aqui, lá. Em tudo.

Estava frio, crianças reclamavam do calor dos casacos com as mães. Queriam tirá-los do corpo. Queriam liberdade. Já sabiam que depois daquele tempo não mais seriam donas do pássaro em seus corações. A não ser que descobrissem como. E isso demora. Dói. Ensina. E não há mais volta. Nunca mais. O livre, depois de livre, será livre mesmo que não queira. Pois viu. Sentiu. Viu demais. Sentiu demais. Demais!

Eu vejo demais. Sinto demais. Sei demais. E ainda não reencontrei meu pássaro. Tenho apenas borboletas multicoloridas que voam rápido pela minha barriga. Elas produzem um ar gélido, e dão esperança, ao mesmo tempo. Uma esperança amarela desbotada, quase como a saudade esverdeada. Quase.

E eles continuam andando sob seus destinos. Muitos não veem que seguem um caminho guiado. Não veem nem os cruzamentos, nem as retas velozes, nem as subidas ingrimes. Acham que tudo faz parte de algo já pronto. Acham que, se opinarem, se ousarem, se mudarem, e se pensarem, serão mandadas para a inexistência de caminho. Serão punidas por transcenderem a si mesmos.

Assim, afogados em ilusões impostas pela maioria concreta, caminham empurrados pelo medo, pela passividade, por linhas retas e inertes, que não ousam elevar se quer um centímetro. Não ousam querer. Não ousam ser. Não se permitem. São, e pronto. Acabou. Foi. É. Será.

Escrito à mão.

[Aos que leram o Devaneios urbanos sob uma janela rebuscada ,
eis sua possível continuação. Não voltei à janela em questão, por motivos de logística, mas creio que este texto acima se enquadrou nos mesmos moldes que o primeiro. Mas dessa vez as ideias foram postas de forma mais, digamos, livre. E não vejo mais problema nisso. ]

Até o próximo devaneio, meus queridos leitores imaginários.

[In]cultas produções da mocidade.

2009-04-18T11:02:00.000-07:00

O tédio, em alguns momentos, tem um pouco de nostalgia na sua consistência. Um dia desses o tédio me fez procurar por nostalgia, e resolvi olhar alguns cadernos do meu primário. Eis que encontro um incrível texto e uma belíssima poesia de quando eu tinha nove anos de idade, divirtam-se:

É um cágado!!!!!

Um dia um menininho que se chamava Rafael estava doido para ganhar um cágado bem pequenininho. Então ele foi perguntando para todos os colegas dele aonde tinha uma loja de bichos. O Rafael ficou muito triste porque nenhum dos colegas sabiam aonde tinha uma loja de bichos. Então o Rafael perguntou para a mãe: Mamãe, está chegando o meu aniversário? - Sim, Rafael. - Oba, eu acho que vou ganhar um cágado. Então a mãe do Rafael falou: Rafael, o seu aniversário é hoje. - Oba, vou ganhar um cágado. Chegou a hora do aniversário e o Rafael ficou doido para ganhar um cágado. De repente a mãe do Rafael chegou com uma caixa. A mãe dele falou: É um cágado. - Oba, um cágado. Eu acho que vou dormir.

Noite, esperança
e amor.
O silêncio do luar
A tristeza da solidão
A hora dos apaixonados
As intrigas e brigas
A escuridão do Universo

A noite é importante
Sem noite o mundo não
é completo.

[E já tinha até traços modernistas!]

Mini-diálogos [in]úteis.

2009-04-11T19:03:00.000-07:00

.

(Em tempos de Páscoa)

- O que é um bombom de chocolate, com casquinha de chocolate, e recheio de mousse de chocolate?
- Um pleonasmo.

.

Dona Socorro.

2009-03-25T18:33:00.000-07:00

Era uma senhorinha quieta.
Fazia da sua vida uma linha, branca, de crochê.

Levantava: Oh meu santinho, obrigada por mais um dia!
Levantava, oh meu santinho, obrigada, por mais um dia!...

Bom dia, Dona Socorro!
Dizia Seu Zé, na venda da esquina.

Bom... Dia, Dona Socorro...
Dizia seu Zé, na venda, da esquina.

Era simples, mas tão simples, que não sabia reconhecer o sentir.
Era simples, mas, tão simples, que não sabia reconhecer: o sentir.

Na felicidade, sentia uma dor.
Na dor, sentia uma felicidade.

Achava que era só uma, e não poderia ser mais que uma.
Achava que poderia ser mais uma, e não poderia ser só uma.

Ela ajudava a todos, e todos a ajudavam.
Diziam que era a nossa senhora, do perpétuo socorro.

Era a Nossa senhora, diziam.
Era perpétua, pregavam.
Do socorro, pediam.

Mas,
Em todo o seu inconsciente nada
Em toda a sua incosciente dor
Em toda a sua incosciente felicidade
Em todos os seus dias bons, vendados, e obrigados
Em toda a sua irreconhecível simplicidade branca
Em todo o seu não ser
Em toda a sua vida linear;
Linha fina, ignorada, invisível, nunca vista, nem escutada:

Acordava quieta, a nossa senhora.
Levantava perpétua
Gritava: "Socorro!"

[O primeiro (poema?) de poucos. Acho]

O Búfalo - Clarice Lispector

2009-02-22T07:21:00.000-08:00

Mas era primavera. Até o leão lambeu a testa glabra da leoa. Os dois animais louros. A mulher desviou os olhos da jaula, onde só o cheiro quente lembrava a carnificina que ela viera buscar no Jardim Zoológico. Depois o leão passeou enjubado e tranqüilo, e a leoa lentamente reconstituiu sobre as patas estendidas a cabeça de uma esfinge. "Mas isso é amor, é amor de novo", revoltou-se a mulher tentando encontrar-se com o próprio ódio mas era primavera e dois leões se tinham amado. Com os punhos nos bolsos do casaco, olhou em torno de si, rodeada pelas jaulas, enjaulada pelas jaulas fechadas. Continuou a andar. Os olhos estavam tão concentrados na procura que sua vista às vezes se escurecia num sono, e então ela se refazia como na frescura de uma cova.

Mas a girafa era uma virgem de tranças recém-cortadas. Com a tola inocência do que é grande e leve e sem culpa. A mulher do casaco marrom desviou os olhos, doente, doente. Sem conseguir — diante da aérea girafa pousada, diante daquele silencioso pássaro sem asas — sem conseguir encontrar dentro de si o ponto pior de sua doença, o ponto mais doente, o ponto de ódio, ela que fora ao Jardim Zoológico para adoecer. Mas não diante da girafa que mais era paisagem que um ente. Não diante daquela carne que se distraíra em altura e distância, a girafa quase verde. Procurou outros animais, tentava aprender com eles a odiar. O hipopótamo, o hipopótamo úmido. O rolo roliço de carne, carne redonda e muda esperando outra carne roliça e muda. Não. Pois havia tal amor humilde em se manter apenas carne, tal doce martírio em não saber pensar.

Mas era primavera, e, apertando o punho no bolso do casaco, ela mataria aqueles macacos em levitação pela jaula, macacos felizes como ervas, macacos se entrepulando suaves, a macaca com olhar resignado de amor, e a outra macaca dando de mamar. Ela os mataria com quinze secas balas: os dentes da mulher se apertaram até o maxilar doer. A nudez dos macacos. O mundo que não via perigo em ser nu. Ela mataria a nudez dos macacos. Um macaco também a olhou segurando as grades, os braços descarnados abertos em crucifixo, o peito pelado exposto sem orgulho. Mas não era no peito que ela mataria, era entre os olhos do macaco que ela mataria, era entre aqueles olhos que a olhavam sem pestanejar. De repente a mulher desviou o rosto: é que os olhos do macaco tinham um véu branco gelatinoso cobrindo a pupila, nos olhos a doçura da doença, era um macaco velho — a mulher desviou o rosto, trancando entre os dentes um sentimento que ela não viera buscar, apressou os passos, ainda voltou a cabeça espantada para o macaco de braços abertos: ele continuava a olhar para a frente. "Oh não, não isso", pensou. E enquanto fugia, disse: "Deus, me ensine somente a odiar."

"Eu te odeio", disse ela para um homem cujo crime único era o de não amá-la. "Eu te odeio", disse muito apressada. Mas não sabia sequer como se fazia. Como cavar na terra até encontrar a água negra, como abrir passagem na terra dura e chegar jamais a si mesma? Andou pelo Jardim Zoológico entre mães e crianças. Mas o elefante suportava o próprio peso. Aquele elefante inteiro a quem fora dado com uma simples pata esmagar. Mas que não esmagava. Aquela potência que no entanto se deixaria docilmente conduzir a um circo, elefante de crianças. E os olhos, numa bondade de velho, presos dentro da grande carne herdada. O elefante oriental. Também a primavera oriental, e tudo nascendo, tudo escorrendo pelo riacho.

A mulher então experimentou o camelo. O camelo em trapos, corcunda, mastigando a si próprio, entregue ao processo de conhecer a comida. Ela se sentiu fraca e cansada, há dois dias mal comia. Os grandes cílios empoeirados do camelo sobre olhos que se tinham dedicado à paciência de um artesanato interno. A paciência, a paciência, a paciência, só isso ela encontrava na primavera ao vento. Lágrimas encheram os olhos da mulher, lágrimas que não correram, presas dentro da paciência de sua carne herdada. Somente o cheiro de poeira do camelo vinha de encontro ao que ela viera: ao ódio seco, não a lágrimas. Aproximou-se das barras do cercado, aspirou o pó daquele tapete velho onde sangue cinzento circulava, procurou a tepidez impura, o prazer percorreu suas costas até o mal-estar, mas não ainda o mal-estar que ela viera buscar. No estômago contraiu-se em cólica de fome a vontade de matar. Mas não o camelo de estopa. "Oh Deus, quem será meu par neste mundo?"

Então foi sozinha ter a sua violência. No pequeno parque de diversões do Jardim Zoológico esperou meditativa na fila de namorados pela sua vez de se sentar no carro da montanha-russa.

E ali estava agora sentada, quieta no casaco marrom. O banco ainda parado, a maquinaria da montanha-russa ainda parada. Separada de todos no seu banco, parecia estar sentada numa Igreja. Os olhos baixos viam o chão entre os trilhos. O chão onde simplesmente por amor — amor, amor, não o amor! — onde por puro amor nasciam entre os trilhos ervas de um verde leve tão tonto que a fez desviar os olhos em suplício de tentação. A brisa arrepiou-lhe os cabelos da nuca, ela estremeceu recusando, em tentação recusando, sempre tão mais fácil amar.

Mas de repente foi aquele vôo de vísceras, aquela parada de um coração que se surpreende no ar, aquele espanto, a fúria vitoriosa com que o banco a precipitava no nada e imediatamente a soerguia como uma boneca de saia levantada, o profundo ressentimento com que ela se tornou mecânica, o corpo automaticamente alegre — o grito das namoradas! — seu olhar ferido pela grande surpresa, a ofensa, "faziam dela o que queriam", a grande ofensa — o grito das namoradas! — a enorme perplexidade de estar espasmodicamente brincando faziam dela o que queriam, de repente sua candura exposta. Quantos minutos? os minutos de um grito prolongado de trem na curva, e a alegria de um novo mergulho no ar insultando-a com um pontapé, ela dançando descompassada ao vento, dançando apressada, quisesse ou não quisesse o corpo sacudia-se como o de quem ri, aquela sensação de morte às gargalhadas, morte sem aviso de quem não rasgou antes os papéis da gaveta, não a morte dos outros, a sua, sempre a sua. Ela que poderia ter aproveitado o grito dos outros para dar seu urro de lamento, ela se esqueceu, ela só teve espanto.

E agora este silêncio também súbito. Estavam de volta à terra, a maquinaria de novo inteiramente parada.

Pálida, jogada fora de uma Igreja, olhou a terra imóvel de onde partira e aonde de novo fora entregue. Ajeitou as saias com recato. Não olhava para ninguém. Contrita como no dia em que no meio de todo o mundo tudo o que tinha na bolsa caíra no chão e tudo o que tivera valor enquanto secreto na bolsa, ao ser exposto na poeira da rua, revelara a mesquinharia de uma vida íntima de precauções: pó de arroz, recibo, caneta-tinteiro, ela recolhendo no meio-fio os andaimes de sua vida. Levantou-se do banco estonteada como se estivesse se sacudindo de um atropelamento. Embora ninguém prestasse atenção, alisou de novo a saia, fazia o possível para que não percebessem que estava fraca e difamada, protegia com altivez os ossos quebrados. Mas o céu lhe rodava no estômago vazio; a terra, que subia e descia a seus olhos, ficava por momentos distante, a terra que é sempre tão difícil. Por um momento a mulher quis, num cansaço de choro mudo, estender a mão para a terra difícil: sua mão se estendeu como a de um aleijado pedindo. Mas como se tivesse engolido o vácuo, o coração surpreendido.

Só isso? Só isto. Da violência, só isto.

Recomeçou a andar em direção aos bichos. O quebranto da montanha-russa deixara-a suave. Não conseguiu ir muito adiante: teve que apoiar a testa na grade de uma jaula, exausta, a respiração curta e leve. De dentro da jaula o quati olhou-a. Ela o olhou. Nenhuma palavra trocada. Nunca poderia odiar o quati que no silêncio de um corpo indagante a olhava. Perturbada, desviou os olhos da ingenuidade do quati. O quati curioso lhe fazendo uma pergunta como uma criança pergunta. E ela desviando os olhos, escondendo dele a sua missão mortal. A testa estava tão encostada às grades que por um instante lhe pareceu que ela estava enjaulada e que um quati livre a examinava.

A jaula era sempre do lado onde ela estava: deu um gemido que pareceu vir da sola dos pés. Depois outro gemido.

Então, nascida do ventre, de novo subiu, implorante, em onda vagarosa, a vontade de matar — seus olhos molharam-se gratos e negros numa quase felicidade, não era o ódio ainda, por enquanto apenas a vontade atormentada de ódio como um desejo, a promessa do desabrochamento cruel, um tormento como de amor, a vontade de ódio se prometendo sagrado sangue e triunfo, a fêmea rejeitada espiritualizara-se na grande esperança. Mas onde, onde encontrar o animal que lhe ensinasse a ter o seu próprio ódio? o ódio que lhe pertencia por direito mas que em dor ela não alcançava? Onde aprender a odiar para não morrer de amor? E com quem? O mundo de primavera, o mundo das bestas que na primavera se cristianizam em patas que arranham mas não dói... oh não mais esse mundo! não mais esse perfume, não esse arfar cansado, não mais esse perdão em tudo o que um dia vai morrer como se fora para dar-se. Nunca o perdão, se aquela mulher perdoasse mais uma vez, uma só vez que fosse, sua vida estaria perdida — deu um gemido áspero e curto, o quati sobressaltou-se — enjaulada olhou em torno de si, e como não era pessoa em quem prestassem atenção, encolheu-se como uma velha assassina solitária, uma criança passou correndo sem vê-la.

Recomeçou então a andar, agora pequena, dura, os punhos de novo fortificados nos bolsos, a assassina incógnita, e tudo estava preso no seu peito. No peito que só sabia resignar-se, que só sabia suportar, só sabia pedir perdão, só sabia perdoar, que só aprendera a ter a doçura da infelicidade, e só aprendera a amar, a amar, a amar. Imaginar que talvez nunca experimentasse o ódio de que sempre fora feito o seu perdão, fez seu coração gemer sem pudor, ela começou a andar tão depressa que parecia ter encontrado um súbito destino. Quase corria, os sapatos a desequilibravam, e davam-lhe uma fragilidade de corpo que de novo a reduzia a fêmea de presa, os passos tomaram mecanicamente o desespero implorante dos delicados, ela que não passava de uma delicada. Mas, pudesse tirar os sapatos, poderia evitar a alegria de andar descalça? Como não amar o chão em que se pisa? Gemeu de novo, parou diante das barras de um cercado, encostou o rosto quente no enferrujado frio do ferro. De olhos profundamente fechados procurava enterrar a cara entre a dureza das grades, a cara tentava uma passagem impossível entre barras estreitas, assim como antes vira o macaco recém-nascido buscar na cegueira da fome o peito da macaca. Um conforto passageiro veio-lhe do modo como as grades pareceram odiá-la opondo-lhe a resistência de um ferro gelado.

Abriu os olhos devagar. Os olhos vindos de sua própria escuridão nada viram na desmaiada luz da tarde. Ficou respirando. Aos poucos recomeçou a enxergar, aos poucos as formas foram se solidificando, ela cansada, esmagada pela doçura de um cansaço. Sua cabeça ergueu-se em indagação para as árvores de brotos nascendo, os olhos viram as pequenas nuvens brancas. Sem esperança, ouviu a leveza de um riacho. Abaixou de novo a cabeça e ficou olhando o búfalo ao longe. Dentro de um casaco marrom, respirando sem interesse, ninguém interessado nela, ela não interessada em ninguém.

Certa paz enfim. A brisa mexendo nos cabelos da testa como nos de pessoa recém-morta, de testa ainda suada. Olhando com isenção aquele grande terreno seco rodeado de grades altas, o terreno do búfalo. O búfalo negro estava imóvel no fundo do terreno. Depois passeou ao longe com os quadris estreitos, os quadris concentrados. O pescoço mais grosso que as ilhargas contraídas. Visto de frente, a grande cabeça mais larga que o corpo impedia a visão do resto do corpo, como uma cabeça decepada. E na cabeça os cornos. De longe ele passeava devagar com seu torso. Era um búfalo negro. Tão preto que à distancia a cara não tinha traços. Sobre o negror a alvura erguida dos cornos.

A mulher talvez fosse embora mas o silêncio era bom no cair da tarde.

E no silêncio do cercado, os passos vagarosos, a poeira seca sob os cascos secos. De longe, no seu calmo passeio, o búfalo negro olhou-a um instante. No instante seguinte, a mulher de novo viu apenas o duro músculo do corpo. Talvez não a tivesse olhado. Não podia saber, porque das trevas da cabeça ela só distinguia os contornos. Mas de novo ele pareceu tê-la visto ou sentido.

A mulher aprumou um pouco a cabeça, recuou-a ligeiramente em desconfiança. Mantendo o corpo imóvel, a cabeça recuada, ela esperou.

E mais uma vez o búfalo pareceu notá-la.

Como se ela não tivesse suportado sentir o que sentira, desviou subitamente o rosto e olhou uma árvore. Seu coração não bateu no peito, o coração batia oco entre o estômago e os intestinos. O búfalo deu outra volta lenta. A poeira. A mulher apertou os dentes, o rosto todo doeu um pouco.

O búfalo com o torso preto. No entardecer luminoso era um corpo enegrecido de tranqüila raiva, a mulher suspirou devagar. Uma coisa branca espalhara-se dentro dela, branca como papel, fraca como papel, intensa como uma brancura. A morte zumbia nos seus ouvidos. Novos passos do búfalo trouxeram-na a si mesma e, em novo longo suspiro, ela voltou à tona. Não sabia onde estivera. Estava de pé, muito débil, emergida daquela coisa branca e remota onde estivera.

E de onde olhou de novo o búfalo.

O búfalo agora maior. O búfalo negro. Ah, disse de repente com uma dor. O búfalo de costas para ela, imóvel. O rosto esbranquiçado da mulher não sabia como chamá-lo. Ah! disse provocando-o. Ah! disse ela. Seu rosto estava coberto de mortal brancura, o rosto subitamente emagrecido era de pureza e veneração. Ah! instigou-o com os dentes apertados. Mas de costas para ela, o búfalo inteiramente imóvel.

Apanhou uma pedra no chão e jogou para dentro do cercado. A imobilidade do torso, mais negra ainda se aquietou: a pedra rolou inútil.

Ah! disse sacudindo as barras. Aquela coisa branca se espalhava dentro dela, viscosa como uma saliva. O búfalo de costas.

Ah, disse. Mas dessa vez porque dentro dela escorria enfim um primeiro fio de sangue negro.

O primeiro instante foi de dor. Como se para que escorresse este sangue se tivesse contraído o mundo. Ficou parada, ouvindo pingar como numa grota aquele primeiro óleo amargo, a fêmea desprezada. Sua força ainda estava presa entre barras, mas uma coisa incompreensível e quente, enfim incompreensível, acontecia, uma coisa como uma alegria sentida na boca. Então o búfalo voltou-se para ela.

O búfalo voltou-se, imobilizou-se, e à distância encarou-a.

Eu te amo, disse ela então com ódio para o homem cujo grande crime impunível era o de não querê-la. Eu te odeio, disse implorando amor ao búfalo.

Enfim provocado, o grande búfalo aproximou-se sem pressa.

Ele se aproximava, a poeira erguia-se. A mulher esperou de braços pendidos ao longo do casaco. Devagar ele se aproximava. Ela não recuou um só passo. Até que ele chegou às grades e ali parou. Lá estavam o búfalo e a mulher, frente à frente. Ela não olhou a cara, nem a boca, nem os cornos. Olhou seus olhos.

E os olhos do búfalo, os olhos olharam seus olhos. E uma palidez tão funda foi trocada que a mulher se entorpeceu dormente. De pé, em sono profundo. Olhos pequenos e vermelhos a olhavam. Os olhos do búfalo. A mulher tonteou surpreendida, lentamente meneava a cabeça. O búfalo calmo. Lentamente a mulher meneava a cabeça, espantada com o ódio com que o búfalo, tranqüilo de ódio, a olhava. Quase inocentada, meneando uma cabeça incrédula, a boca entreaberta. Inocente, curiosa, entrando cada vez mais fundo dentro daqueles olhos que sem pressa a fitavam, ingênua, num suspiro de sono, sem querer nem poder fugir, presa ao mútuo assassinato. Presa como se sua mão se tivesse grudado para sempre ao punhal que ela mesma cravara. Presa, enquanto escorregava enfeitiçada ao longo das grades. Em tão lenta vertigem que antes do corpo baquear macio a mulher viu o céu inteiro e um búfalo.

[Ah, Clarice. Como ousa se intrometer dentro de mim?]

Sonhos e Medos [Literários]

2009-02-05T19:56:00.000-08:00

.

Meu sonho: escrever sem precisar abrir os olhos.
Meu medo: me perder dentro de mim ao fazer isso.

[Talvez seja por isso que há uma linha tênue entre a realidade literária e a realidade, digamos, real: escrevemos de olhos abertos. Abertos para ver o que foi escrito pela imaginação que flui desmedidamente quando fechamos os olhos para a realidade "real".]

(Parabéns para quem disse que Literatura é melhor do que deitar num divã.)

As Ratazanas da Marechal

2009-02-02T19:37:00.000-08:00

No passado, a Rua Marechal Deodoro da Fonseca era aberta para carros e pequenos caminhões de carga, que vinham abastecer os estoques dos comerciantes e esvaziar os bolsos das pessoas que andavam rápido pelo centro da cidade. Com o crescimento do número de lojas ao redor somado a crescente quantidade de cidadãos que tinham uma televisão na sala de casa para poderem ser manipulados com os comerciais de produtos nos intervalos das novelas, a rua foi fechada para carros, abrindo espaço para as grandes sacolas das senhoras e para a propagação do espírito consumista em cada carteira de couro.

Era uma daquelas tardes do centro da cidade onde o verão vinha estampado no rosto de cada um. O brilho do suor se misturava com os sons das buzinas irritantes e das cores que pareciam mais fortes com a luz do sol que invadia todos os lugares. A Marechal, mesmo com inúmeros prédios dos dois lados não era poupada pelos raios solares, e estava em pleno funcionamento com toda a gritaria dos camelôs, o entra e sai de gente das galerias, as incontáveis placas de promoção e toda aquela aura de rotina e automaticidade que vinha das pessoas e seus gestos. Vista de cima, a cena era digna de filmagem: cada espaço de asfalto e passeio de pedras portuguesas estava ocupado por alguém, e, mesmo assim, as pessoas caminhavam entre elas mesmas com maestria, pareciam ter grande capacidade em evitar o outro, quase uma repulsa. Os olhos, vidrados no chão ou num horizonte inexistente, só mudavam de posição caso alguém sem muito treinamento deixasse o ombro encostar em outro corpo, e isso, frequentemente, acarretava em palavras de baixo calão ditas no ar quente, pois nenhuma das duas paravam de andar.

O calor, denso e insuportável, planava sobre a rua que insistia em sua rotina. Cada pessoa que saia de alguma galeria mais fresca, proferia ou pensava "Nossa, que calor". Caso proferisse, seria para ela mesma, é claro, nunca para alguém desconhecido, afinal, "não se pode confiar em ninguém hoje em dia!", dizia o apresentador do programa sensacionalista, que nos intervalos exibia comerciais de bancos que usavam o marketing do somos-honestos-e-confiáveis. E a quantidade de pessoas que pensavam nessa frase era tão grande que chegava a influenciar no número exibido pelo termômetro gigante da esquina.

Os donos dos camelôs pararam de gritar repentinamente, e um estranho silêncio voou por toda a extensão de asfalto, pedras portuguesas, compradores e cores. Ventos quentes começaram a balançar as placas das lojas e a confundir as pessoas, que fechavam os olhos quase totalmente por culpa da poeira que rodopiava no ar. Alguns ambulantes corriam para dentro das galerias, prevendo o que estava por vir. O sol ia sumindo gradativamente, dando espaço a ventos frios e cinzentos que iam tomando conta de cada espaço antes ocupado pelo calor. A rua estava tão cheia que, com o desespero das pessoas procurando algum abrigo, muitas ficaram presas na multidão, e a multidão, presa à elas. E a chuva, ignorando tudo isso, começou a cair com determinação, raiva.

A quantidade e velocidade das gotas que caiam do céu era tão grande que formaram uma cortina de milhares linhas infinitas de água, não como de costume, onde é possível ver o intervalo das quedas, era tudo ininterrupto.

O volume de água era tão absurdamente grande que, somado ao lixo jogado pelas pessoas inconscientes, entupiram as bocas de lobo. Foi então que elas apareceram: ratazanas enormes correndo loucamente procurando um abrigo, assim como os humanos que entupiram suas moradas. Tinham os olhos brilhantes, muito parecidos com aqueles que caminhavam por ali ao olharem algo nas vitrines. E com as ratazanas, os gritos. Gritos histéricos de desespero e socorro “São enormes!"; "Socorro!"; "Minha Nossa Senhora Aparecida!". E com os gritos, vários e vários risos debochados. Correndo pela chuva: ratazanas e pessoas. Das galerias, ouvia-se, com deboche "Olha outra ali!", e mais risos e gritos histéricos. Uma corajosa senhora do serviço de limpeza de uma das galerias foi até a rua e, com sua vassourinha, bateu com determinação em uma das enormes ratazanas da Marechal, fazendo-se ouvir gritos de comemoração vindos das janelas dos prédios que estavam lotadas de pessoas de terno e com copinhos de café na mão querendo saber o motivo de tanta gritaria e euforia. Aos poucos, as grandes cinzentas foram encontrando algum lugar para se esconder, e a chuva repentina ia diminuindo.

Os rostos, antes estampados com suor e verão, agora tinham um sorriso espontâneo. Nas janelas, as pessoas comentavam sorridentes sobre o acontecimento inusitado. Nas galerias, todos esperavam que a chuva ficasse mais serena para poderem continuar seus caminhos, e, nesse intervalo, conversavam entre si, amigavelmente, e com quem chegasse perguntando com um sorriso no rosto o que tinha acontecido. A aura, antes dominada pela densa rotina, agora era leve e refrescante, como a chuva que caia. Todos que viveram aquele momento agora poderiam chegar em casa e contar sobre ele para alguém, estranhamente empolgados, depois de um dia de trabalho, ou de compras no calor. Ou simplesmente guardar para si mesmos sobre o dia que sentiram uma felicidade coletiva, por culpa de ratazanas e pessoas que corriam pela chuva.

Tu e Eu - Luís Fernando Veríssimo

2009-02-01T19:13:00.000-08:00

Somos diferentes, tu e eu.
Tens forma e graça
e a sabedoria de só saber crescer
até dar pé.
Eu não sei onde quero chegar
e só sirvo para uma coisa
- que não sei qual é!
És de outra pipa
e eu de um cripto.
Tu, lipa
Eu, calipto.

Gostas de um som tempestade
roque lenha
muito heavy
Prefiro o barroco italiano
e dos alemães
o mais leve.
És vidrada no Lobão
eu sou mais albônico.
Tu, fão.
Eu, fônico.

És suculenta
e selvagem
como uma fruta do trópico
Eu já sequei
e me resignei
como um socialista utópico.
Tu não tens nada de mim
eu não tenho nada teu.
Tu, piniquim.
Eu, ropeu.

Gostas daquelas festas
que começam mal e terminam pior.
Gosto de graves rituais
em que sou pertinente
e, ao mesmo tempo, o prior.
Tu és um corpo e eu um vulto,
és uma miss, eu um místico.
Tu, multo.
Eu, carístico.

És colorida,
um pouco aérea,
e só pensas em ti.
Sou meio cinzento,
algo rasteiro,
e só penso em Pi.
Somos cada um de um pano
uma sã e o outro insano.
Tu, cano.
Eu, clidiano.

Dizes na cara
o que te vem a cabeça
com coragem e ânimo.
Hesito entre duas palavras,
escolho uma terceira
e no fim digo o sinônimo.
Tu não temes o engano
enquanto eu cismo.
Tu, tano.
Eu, femismo.

O caminho da chuva.

2008-12-29T06:05:00.000-08:00

Antes de cair, a mãe-nuvem lhe ensina tudo sobre sua missão de vida. Será encarregada de encher rios, regar plantas, molhar roupas no varal, instigar beijos em casais apaixonados, limpar janelas, emocionar românticos, alegrar crianças travessas, irritar pintores de casas, virar notícia de TV e inspirar poetas.

Cada gota, ao ouvir as instruções de sua mãe, percebe a importância e a responsabilidade deste trabalho, e entende que deve fazer de tudo para completá-lo com sucesso. Quando se vê pronta, pula. E assim inicia sua vertiginosa jornada na busca de concluir pelo menos uma das tarefas ensinadas pela mãe-nuvem.

Cair: a única coisa que ela ainda sabe fazer: cair.

Cai sabendo que seu tempo é pequeno, que sua missão é importante e que tem inúmeras irmãs ao seu lado. Muitas vezes lutando contra o vento, cai sem saber pra onde, pensa em apenas fazer o melhor. Cai.

Ao se aproximar de algo ela se anima, começa a refletir tudo o que vê e brilha. Cada molécula de água dentro de seu corpo goticular se expande, e sente que poderá servir a algo ou alguém, sente que será útil e que poderá cair, e ir, em paz. Tudo fica mais claro e ela pode ver onde será selado seu destino. Na roupa de alguém, no vidro de alguma janela, na correnteza de um rio ou no coração de um poeta solitário, este que derramará algo de semelhante forma pelos olhos. Seja onde for ela estará feliz por ser. Mesmo pequenina e de vida curta será sentida e vista de alguma forma. Será lembrada.

E esse som... Esse som que escutamos durante a chuva são as gotinhas que ainda não caíram batendo palmas de felicidade ao verem suas irmãs cumprindo suas missões sorrindo, brilhando, e calmamente morrendo. Morrendo felizes.

Pequena história amena.

2008-12-20T15:47:00.000-08:00

... ou manual de como criar historinhas.

Para uma história pequena precisamos de pequenos fatos. Ou a falta deles. Comecemos, pois, com o espaço: um bosque. Nada mais previsível que um bosque. Nele há uma pessoa, e ela espera por um pequeno fato que ainda estou a imaginar. Aguardemos. Enquanto isso, façamos com que a história seja amena. Amenizemos os fatos. Para amenizá-los, mesmo sendo literários, e pequenos, precisamos de movimentos leves: farfalhar de folhas, cair sutil de água em pequenas pedras. Nada mais previsível que um bosque, uma pessoa, farfalhar de folhas, bater de água em pequenas pedras e um fato ainda por ocorrer. O fato surge, então, no horizonte. Horizonte este deveras amplo e claro, para que o leitor sinta-se bem ao imaginar, juntamente com o som do farfalhar e o bater de água em pedrinhas. O fato vem à cavalo, é claro. Onde já se viu um bosque com horizonte belo, claro e amplo sem um cavalo... Branco? O cavalo branco vem cavalgando levemente, quase flutuando na grama, verdíssima, obviamente. Não esqueçamos também que é um fim de tarde, onde o dia ainda é claro, sem indício algum que irá escurecer, mas qualquer ser levemente sensível consegue perceber que se trata de um fim de tarde. O cavalo vem, e traz o pequeno fato, tão pequeno que nem eu consigo vê-lo, ainda. A pessoa, agora sentada à sombra de uma robusta e sadia árvore frutífera, ainda não sabe o que é esperar. A história tem de ser amena, oras! Não vamos mostrar para este ser que podem existir coisas dentro dele mesmo. Não ainda. O fato começa a se aproximar da pessoa, e forças ocultas, ou melhor, vícios do imaginário, me conduzem a criar uma outra pessoa em cima do cavalo, mas ignoro, mesmo não sabendo o que fazer sem esta idéia. Cores! Isso, criemos cores no local. A árvore frutífera está abarrotada de maçãs vermelhas. Muito vermelhas. Sim, eu sei que uma delas irá cair, e de fato ela acaba de cair, segundos antes do fato chegar a cavalo. A pessoa observa a maçã e encanta-se com sua cor, apesar de não saber que se trata de uma maçã e que ela tem uma cor peculiar. Percebe, a alguma distância, um cavalo e se assusta. Digo, não se assusta, pois não sabe que se trata de um cavalo, que sua cor é branca, que ele traz um fato, e que podem existir coisas a mais dentro de si mesmo, como a curiosidade que, involuntariamente, acaba de nascer em seu peito, ainda, vazio. Um gato aparece no local e morre. Sim, acaba de morrer, aparentemente sem motivo, mas alguns dizem que a curiosidade mata felinos, em especial gatos, e eu nunca entendi o por quê. E continuo assim. A pessoa, agora não mais totalmente controlada por palavras e imaginários, é guiada pela curiosidade, que matou o gato, na direção do cavalo e seu fato, oculto, ainda. O cavalo, ainda controlado por palavras, continua inerte e não sabe que carrega um fato. Fato este que está parado em suas costas, ainda sem forma, e sem nome, mas acredito que nunca conseguirei dar forma a ele. É provavelmente um sentimento, por isso toda essa demora. Mas há tempo neste local? Enquanto tentava criar o famigerado fato a pessoa já caminhava sozinha em sua, ou minha, direção.

Enfim, o fato: um sentimento. Mas qual? Aquele comumente relacionado a cor vermelha da maçã. Maçã esta que não quero ter sua imagem vinculada num simbolismo fraco e apenas material, criado por pessoas que já sabem da existência de algo dentro de si mesmas, mas que usam isso para escolher o que criar dentro de outras pessoas. Relacionemos, então, apenas a cor vermelha ao sentimento. Sim, estou pensando naquele sentimento que faria esta história se tornar grande [O que já é. Culpa da curiosidade, é claro. Aquela assassina de gatos] e nem um pouco amena: o amor, é este sentimento que me refiro. O Amor. Agora a pessoa conhecia a curiosidade, por motivos ainda ocultos, e o amor, por motivos explicitamente ocultados pelo fato, que de fato não era um fato, mas sim um fato romanticamentado. Tornou-se fatal, pois.

Derivados de uma tarde na rede.

2008-12-20T14:05:00.000-08:00

Tentarei apenas descrever o céu. Apenas isso.

Ele está... Azul. Mas não somente. Está azul, branco e... Verde. Sim, verde. Mas não somente. Estou deitado, escrevendo, ou tentando, numa tarde amena, de céu azul, branco e verde, numa rede. Um dos maiores clichês. Mas não somente. O vento sopra, crianças esporádicas gritam seus dialetos entendidos apenas na infância, do outro lado do muro. Onde também passa o som de um carro. Antigo, roncou alto. Um avião, logo acima, zune, no céu... Azul, branco e verde. Ínfimas partículas de poeira planam sobre a luz, que faz iluminar a cortina da pia do quintal. Amarela. Uma nova cor para o céu. No caso, o meu céu. Que ainda continua azul, branco e verde. Amarelo, talvez. Mas não somente. Não estou com vontade de iniciar outro parágrafo, continuarei aqui, linearmente, praticando inércia literária, esvaziando palavras, articulando os dedos e o imaginário. Este que não tem rumo, assim como o céu. De cores. Várias cores. Normalmente azul, algumas vezes verde, quando quer, branco, e para mim, hoje, amarelo, também. Mas não somente, e somente: azul.

Nota: Sim, escrevi enquanto estava deitado na rede, à tarde. Tão bucólico isso *risos*.

À.

2008-12-18T16:17:00.000-08:00

- Para você, qual é o sentimento mais paradoxal? O amor?
- A distância.
- A distância?
- Há distância.

Ela tira o presente, e traz a nostalgia do futuro.
Ela tira o estar, e traz o querer estar.
Ela tira o físico, e traz o metafísico.
Ela tira o corpo, e traz a alma.
Ela tira o ver, e traz o olhar.

Faz crescer.
Um ser.
Que não se vê.
E se vê.

Faz crescer.
Um ser.
Que só se sente.
E não se sente.

Faz crescer.
Um ser.
Que não existe.
E se existe.

Faz crescer.
Um ser.
Que espera.
E não se espera.

Faz crescer.
Um ser.
Que bate asas.
Mas não voa.
Bate asas.
No nada.
Nada este
Que existe
Dentro.

Faz crescer.
Um ser.
Que não tem nome...

Mas os amantes costumam chamá-lo de saudade.

lembrança triste e suave de pessoas ou coisas distantes ou extintas, acompanhada do desejo de as tornar a ver ou a possuir;

pesar pela ausência de alguém que nos é querido;

E a saudade, sim, e também, é paradoxal.

Faz crescer, um ser.
Um ser.
O ser.
Você.

Este Natal - Carlos Drummond de Andrade

2008-12-14T06:29:00.000-08:00

— Este Natal anda muito perigoso — concluiu João Brandão, ao ver dois PM travarem pelos braços o robusto Papai Noel, que tentava fugir, e o conduzirem a trancos e barrancos para o Distrito. Se até Papai Noel é considerado fora-da-lei, que não acontecerá com a gente?

Logo lhe explicaram que aquele era um falso velhinho, conspurcador das vestes amáveis. Em vez de dar presentes, tomavaos das lojas onde a multidão se comprime, e os vendedores, afobados com a clientela, não podem prestar atenção a tais manobras. Fora apanhado em flagrante, ao furtar um rádio transistor, e teria de despir a fantasia.

— De qualquer maneira, este Natal é fogo — voltou a ponderar Brandão, pois se os ladrões se disfarçam em Papai Noel, que garantia tem a gente diante de um bispo, de um almirante, de um astronauta? Pode ser de verdade, pode ser de mentira; acabou-se a confiança no próximo.

De resto, é isso mesmo que o jornal recomenda: "Nesta época do Natal, o melhor é desconfiar sempre”.Talvez do próprio Menino Jesus, que, na sua inocência cerâmica, se for de tamanho natural, poderá esconder não sei que mecanismo pérfido, pronto a subtrair tua carteira ou teu anel, na hora em que te curvares sobre o presépio para beijar o divino infante.

O gerente de uma loja de brinquedos queixou-se a João que o movimento está fraco, menos por falta de dinheiro que por medo de punguistas e vigaristas. Alertados pela imprensa, os cautelosos preferem não se arriscar a duas eventualidades: serem furtados ou serem suspeitados como afanadores, pois o vendedor precisa desconfiar do comprador: se ele, por exemplo, já traz um pacote, toda cautela é pouca. Vai ver, o pacote tem fundo falso, e destina-se a recolher objetos ao alcance da mão rápida.

O punguista é a delicadeza em pessoa, adverte-nos a polícia. Assim, temos de desconfiar de todo desconhecido que se mostre cortês; se ele levar a requintes sua gentileza, o melhor é chamar o Cosme e depois verificar, na delegacia, se se trata de embaixador aposentado, da era de Ataulfo de Paiva e D. Laurinda Santos Lobo, ou de reles lalau.

Triste é desconfiar da saborosa moça que deseja experimentar um vestido, experimenta, e sai com ele sem pagar, deixando o antigo, ou nem esse. Acontece — informa um detetive, que nos inocula a suspeita prévia em desfavor de todas as moças agradáveis do Rio de Janeiro. O Natal de pé atrás, que nos ensina o desamor.

E mais. Não aceite o oferecimento do sujeito sentado no ônibus, que pretende guardar sobre os joelhos o seu embrulho.

Quem use botas, seja ou não Papai Noel, olho nele: é esconderijo de objetos surrupiados. Sua carteira, meu caro senhor, deve ser presa a um alfinete de fralda, no bolso mais íntimo do paletó; e se, ainda assim, sentir-se ameaçado pelo vizinho de olhar suspeito, cerre o bolso com fita durex e passe uma tela de arame fino e eletrificado em redor do peito. Enterrar o dinheiro no fundo do quintal não adianta, primeiro porque não há quintal, e, se houvesse, dos terraços dos edifícios em redor, munidos de binóculos, ladrões implacáveis sorririam da pobre astúcia.

Eis os conselhos que nos dão pelo Natal, para que o atravessemos a salvo. Francamente, o melhor seria suprimir o Natal e, com ele, os especialistas em furto natalino. Ou — idéia de João Brandão, o sempre inventivo — comemorá-lo em épocas incertas, sem aviso prévio, no maior silêncio, em grupos pequenos de parentes, amigos e amores, unidos na paz e na confiança de Deus.

(14-12-1966)

Nota: Engraçado que encontrei este texto sem querer, justamente no dia em que ele faz 42 anos de existência.

Devaneios urbanos sob uma janela rebuscada

2008-11-19T12:21:00.000-08:00

O simples fato de estar na janela de um prédio no meio da cidade já é motivo para que meus devaneios tomem forma. Está frio, e o céu, romanticamente nublado. Contrariando as características do ambiente sob uma visão literária estou num estado de plenitude, quase uma melancolia infantil.

As pequenas cores ali embaixo brincam com o cinza escuro do asfalto estático, as silhuetas ritmadas dos indivíduos quase flutuam com seus pisares, e pesares, determinados.

Tudo tão irritantemente organizado. Carros andam, param. Pedestres atravessam. Carros andam, param. Pedestres se distraem em meio as suas rotinas. Carros andam, e não param, na sua ânsia ilógica de chegar a um lugar que estará lá de qualquer jeito, não importando os números marcados num relógio em que o tempo é relativo.

Os prédios, hoje simples amontoadores de seres, humanos ou não, cumprem seu papel com absoluta e responsável inércia. Indivíduos que vivem a menos de dois metros de distância são incapazes de se comunicar, reduzindo a relação humana em simples cumprimentos de marcas temporais diárias: dia, tarde e noite. Precedidas de um "bom", em raras exceções. E ainda conseguem manter uma enorme intolerância relacionada a quebra de um bem estar dentro de seus lares, ou melhor, cubiculares. Mal cumprem suas tarefas básicas de cortesia perante o morador próximo e o tratam com eloquente ignorância quando este simplesmente arrasta uma mesa ou deixa que suas músicas cheguem a outros ouvidos.

Escrito à mão.

Nota: Continuará. Talvez quando eu voltar à janela, ou não. Quanto ao trema, já estou me despedindo. E uma curiosidade: ao passar o texto para o computador o corretor gramatical disse que a palavra “amontoadores” ficaria melhor como “amontoa dores”. Irônico, ele.

2008-11-08T04:50:00.000-08:00

Como iniciar um texto sem título? Como iniciar um texto sem saber o que será escrito após sua primeira linha? E ainda conseguir manter questionamentos quanto a sua forma? Pois bem, que se inicie.

Há tempos veio pensando na profunda exposição íntima que um escritor sofre ao ter seus escritos lidos por alguém. Afinal, se suas palavras não são organizadas com um intuito meramente comercial é provável que pequenos pedaços de seu subconsciente sejam deixados despercebidos no decorrer dos parágrafos reflexivos. E nem o mais experiente revisor será capaz de encontrá-los, muito menos o próprio escritor, por já fazerem parte de seu ser mais humano, quiçá superior a isso. E são exatamente estes pequenos "pedaços inconscientes" que fazem o interno conturbado adquirir uma forma externa linear. Justamente as conturbações mais atadas, cobertas cuidadosamente por um lençol hipócritamente branco.

Há escritores que dizem deixar suas visões nas entrelinhas, mas um leitor sensivelmente atento pode perceber que em suas entrelinhas há uma outra "linha", capaz de demonstrar o que esta por trás das entrelinhas: a verdadeira visão sobre aquilo que se deseja expor ao outro. Não que ela seja uma mentira, mas uma verdade mascarada. Mascarada por "linhas inconscientes".

E esta pequena reflexão, independentemente do leitor, não poderá ser interpretada em suas entrelinhas, já que estas são o motivo de sua existência. Mas não é porque o pastor conduz seu rebanho que ele mesmo não poderá ser conduzido mais tarde. Seja por algo superior ou por suas próprias ovelhas que, de tanto serem guiadas, acabaram aprendendo a guiar. De forma satisfatória, ou não.

O Livro da Solidão - Cecília Meireles

2008-11-06T19:11:00.000-08:00

Os senhores todos conhecem a pergunta famosa universalmente repetida: "Que livro escolheria para levar consigo, se tivesse de partir para uma ilha deserta...?"

Vêm os que acreditam em exemplos célebres e dizem naturalmente: "Uma história de Napoleão." Mas uma ilha deserta nem sempre é um exílio... Pode ser um passatempo...

Os que nunca tiveram tempo para fazer leituras grandes, pensam em obras de muitos volumes. É certo que numa ilha deserta é preciso encher o tempo... E lembram-se das Vidas de Plutarco, dos Ensaios de Montaigne, ou, se são mais cientistas que filósofos, da obra completa de Pasteur. Se são uma boa mescla de vida e sonho, pensam em toda a produção de Goethe, de Dostoievski, de Ibsen. Ou na Bíblia. Ou nas Mil e uma noites.

Pois eu creio que todos esses livros, embora esplêndidos, acabariam fatigando; e, se Deus me concedesse a mercê de morar numa ilha deserta (deserta, mas com relativo conforto, está claro — poltronas, chá, luz elétrica, ar condicionado) o que levava comigo era um Dicionário. Dicionário de qualquer língua, até com algumas folhas soltas; mas um Dicionário.

Não sei se muita gente haverá reparado nisso — mas o Dicionário é um dos livros mais poéticos, se não mesmo o mais poético dos livros. O Dicionário tem dentro de si o Universo completo.

Logo que uma noção humana toma forma de palavra — que é o que dá existência ás noções — vai habitar o Dicionário. As noções velhas vão ficando, com seus sestros de gente antiga, suas rugas, seus vestidos fora de moda; as noções novas vão chegando, com suas petulâncias, seus arrebiques, às vezes, sua rusticidade, sua grosseria. E tudo se vai arrumando direitinho, não pela ordem de chegada, como os candidatos a lugares nos ônibus, mas pela ordem alfabética, como nas listas de pessoas importantes, quando não se quer magoar ninguém...

O Dicionário é o mais democrático dos livros. Muito recomendável, portanto, na atualidade. Ali, o que governa é a disciplina das letras. Barão vem antes de conde, conde antes de duque, duque antes de rei. Sem falar que antes do rei também está o presidente.

O Dicionário responde a todas as curiosidades, e tem caminhos para todas as filosofias. Vemos as famílias de palavras, longas, acomodadas na sua semelhança, — e de repente os vizinhos tão diversos! Nem sempre elegantes, nem sempre decentes, — mas obedecendo á lei das letras, cabalística como a dos números...

O Dicionário explica a alma dos vocábulos: a sua hereditariedade e as suas mutações.

E as surpresas de palavras que nunca se tinham visto nem ouvido! Raridades, horrores, maravilhas...

Tudo isto num dicionário barato — porque os outros têm exemplos, frases que se podem decorar, para empregar nos artigos ou nas conversas eruditas, e assombrar os ouvintes e os leitores...

A minha pena é que não ensinem as crianças a amar o Dicionário. Ele contém todos os gêneros literários, pois cada palavra tem seu halo e seu destino — umas vão para aventuras, outras para viagens, outras para novelas, outras para poesia, umas para a história, outras para o teatro.

E como o bom uso das palavras e o bom uso do pensamento são uma coisa só e a mesma coisa, conhecer o sentido de cada uma é conduzir-se entre claridades, é construir mundos tendo como laboratório o Dicionário, onde jazem, catalogados, todos os necessários elementos.

Eu levaria o Dicionário para a ilha deserta. O tempo passaria docemente, enquanto eu passeasse por entre nomes conhecidos e desconhecidos, nomes, sementes e pensamentos e sementes das flores de retórica.

Poderia louvar melhor os amigos, e melhor perdoar os inimigos, porque o mecanismo da minha linguagem estaria mais ajustado nas suas molas complicadíssimas. E sobretudo, sabendo que germes pode conter uma palavra, cultivaria o silêncio, privilégio dos deuses, e ventura suprema dos homens.

- Texto extraído do livro "Cecília Meireles - Obra em Prosa - Volume 1", Editora Nova Fronteira - Rio de Janeiro, 1998, pág. 270.

Hoje é dia de Cecília! [07/11/2008, embora o blog diga que postei dia 6]

Comemoramos mais um aniversário de Cecília Meireles. Em sua homenagem, acontece uma blogagem coletiva, organizada por:

http://leonorcordeiro.blogspot.com/2008/10/hoje-dia-de-ceclia.html

Muitos participantes irão postar uma crônica ou um poema escritos por ela. Uma maneira de difundir o seu incrível trabalho para um grande número de pessoas. Parabéns!

O Antes

2008-10-17T08:05:00.000-07:00

Antes da chuva parar, ela fica mais forte. Antes da lâmpada queimar, ela brilha o máximo possível. Antes do copo quebrar, ele insiste em ser absurdamente sólido. Antes do gás do forno acabar, as chamas crescem e queimam mais. Antes do fim da melodia há o silêncio para a última nota. Antes da última palavra do soneto há o sentimento condensado em versos. Antes do sentir há o estar distraído. Antes do amar há, apenas, o não amar.

Antes da vida há a idéia. Antes da idéia há o talvez. Antes do talvez há a dúvida. Antes da dúvida há a certeza. Antes da certeza há o porque. Antes do porque há o para que. Antes do para que há o motivo. Antes do motivo há a necessidade. Antes da necessidade há a falta. Antes da falta há a perda. Antes da perda há o ter. Antes do ter há o procurar. Antes do procurar há o espaço. Antes do espaço há o tudo. Antes do tudo há o nada. Antes do nada, há.

Se eu morrer novo, sem poder publicar livro nenhum... - F. Pessoa (Alberto Caieiro)

2008-10-17T07:59:00.000-07:00

Se eu morrer novo,
sem poder publicar livro nenhum
Sem ver a cara que têm os meus versos em letra impressa,
Peço que, se se quiserem ralar por minha causa,
Que não se ralem.
Se assim aconteceu, assim está certo.

Mesmo que os meus versos nunca sejam impressos,
Eles lá terão a sua beleza, se forem belos.
Mas eles não podem ser belos e ficar por imprimir,
Porque as raízes podem estar debaixo da terra
Mas as flores florescem ao ar livre e à vista.
Tem que ser assim por força. Nada o pode impedir.

Se eu morrer muito novo, oiçam isto:
Nunca fui senão uma criança que brincava.
Fui gentio como o sol e a água,
De uma religião universal que só os homens não têm.
Fui feliz porque não pedi cousa nenhuma,
Nem procurei achar nada,
Nem achei que houvesse mais explicação
Que a palavra explicação não ter sentido nenhum.

Não desejei senão estar ao sol ou à chuva -
Ao sol quando havia sol
E à chuva quando estava chovendo
(E nunca a outra cousa),
Sentir calor e frio e vento,
E não ir mais longe.

Uma vez amei, julguei que me amariam,
Mas não fui amado.
Não fui amado pela unica grande razão -
Porque não tinha que ser.

Consolei-me voltando ao sol e a chuva,
E sentando-me outra vez a porta de casa.
Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados
Como para os que o não são.
Sentir é estar distraido.

Presságio - Fernando Pessoa

2008-10-17T07:51:00.000-07:00

O AMOR, quando se revela,
Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela,
Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente
Não sabe o que há de dizer.
Fala: parece que mente...
Cala: parece esquecer...

Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
P'ra saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe
O que não lhe ouso contar,
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar...

A Viagem Definitiva - Juan Ramón Jiménez

2008-09-07T09:53:00.000-07:00

Ir-me-ei embora. E ficarão os pássaros
Cantando.
E ficará o meu jardim com sua árvore verde
E o seu poço branco.

Todas as tardes o céu será azul e plácido,
E tocarão, como esta tarde estão tocando,
Os sinos do campanário.

Morrerão os que me amaram
E a aldeia se renovará todos os anos.
E longe do bulício distinto, surdo, raro
Do domingo acabado,
Da diligência das cinco, das sestas do banho,
No recanto secreto de meu jardim florido e caiado
Meu espírito de hoje errará nostálgico…
E ir-me-ei embora, e serei outro, sem lar, sem árvore
Verde, sem poço branco,
Sem céu azul e plácido…
E os pássaros ficarão cantando.

"Para mim, o importante em poesia é a qualidade da eternidade que um poema poderá deixar em quem o lê sem a idéia de tempo".

Eu não sou eu - Juan Ramón Jiménez

2008-09-07T09:47:00.000-07:00

Eu não sou eu.
Sou este
que vai ao meu lado sem eu vê-lo;
que, por vezes, vou ver,
e que, às vezes, esqueço.
O que se cala, sereno, quando falo,
o que perdoa, doce, quando odeio,
o que passeia por onde estou ausente,
o que ficará de pé quando eu morrer.

Melancolia Dominical

2008-07-06T20:02:00.000-07:00

"Neste domingo temos a história do menino Pedrinho, uma história muito comovente, muito triste. Pode entrar Pedrinho... Palmas pra ele, palmas!", a minha TV chorava enquanto meu corpo estava estirado no sofá. Domingo é assim, um ser chamado Tédio controla tudo, faz o tempo se arrastar pelo universo, faz as folhas ali do quintal demorarem para cair, faz a broa da minha mãe ficar horas no forno. Ah! Me leve para longe dessa melancolia dominical! E, por favor, me mantenha o mais distante possível de qualquer móvel projetado para humanos repousarem, qualquer um!

Olhando fixamente para uma formiga que caminhava sem rumo pelo chão frio da sala cheguei a conclusão que... Não, não cheguei a conclusão alguma, o domingo não me permite usufruir de tal luxo, talvez amanhã, na segunda. Mas segunda não é dia para se chegar a conclusões, oras. É dia de reclamar, afinal é segunda-feira, o pior dia da semana. Talvez seja tão ruim porque carrega um pedaço de tédio que o domingo deixou cair ao ir embora, ali, perto da porta, consegue ver? Ele parece com... Parece um... Ah, não quero tentar descrever nada, hoje é domingo, já cansei de repetir. Cansei, cansei!

Sabe o que eu estou vendo agora exatamente na minha frente? Lembra-se da formiga sem rumo? Então, ela está carregando uma migalha do biscoito que eu comi pela manhã! Que acontecimento incrível, que emoção! Talvez seja o fato mais marcante deste meu dia, merece uma foto. Não, um vídeo! Sim, um vídeo, assim poderei colocá-lo naquele site da internet, e quem sabe ele poderá se tornar um sucesso internacional. Vejo até as manchetes: "Vídeo da formiga é sucesso entre os jovens"; "Comerciantes comemoram as vendas das fantasias de formiga"; "Psicólogo conceituado explica uma profunda teoria que envolve toda a idéia do vídeo que é febre na internet". Serei convidado para os mais diversos programas de entrevista na TV, capa de revista adolescente, participante daquele programa com a casa cheia de câmeras em que o indivíduo que melhor atuar ganha um prêmio milionário. No final da carreira de "famoso" me convidarão para fazer comerciais de rações para eqüínos, suínos e bovinos, e caso alguma coisa dê errado, me candidatarei a vereador municipal!

Enquanto nada disso acontece, ficarei aqui, na minha humilde reflexão sem propósitos, neste dia também sem propósitos, típico, sempre típico. Com uma trilha sonora única, provinda sempre dos vizinhos, assim como o cheiro de churrasco, os gritos de gol e as palavras de baixo calão. Um domingo legal, cheio de cassetadas engraçadíssimas e acontecimentos fantásticos.

O Cais do Lago

2008-06-19T18:38:00.000-07:00

A chuva machuca as telhas do telhado, volta e meia ele reclama com uma voz rouca. A luz é cinza, cores foscas de objetos perdidos na estante de madeira e outros organizadamente espalhados fazem parte do quarto.

Deitado no chão gelado, com dois velhos tapetes ao meu lado, respiro pausadamente tentando reorganizar os recentes acontecimentos. Ouço seus passos na cozinha, e o nervoso bater das portinholas do armário. O que ele procura não está ali, mas é mais cômodo que ele ignore isto. O que ele procura está dentro de mim, despedaçado, obsoleto, frio, um sentimento que dilacera, confunde, desespera, mata. Aquilo que foi feito estará sempre aqui, não importando as eternas contagens regressivas anuais, está aqui, mas isto não importa agora.

Algo se aproxima do meu corpo estirado no chão, sinto a presença vindo por trás de minha cabeça, já esperava por isso, é agora... Hope, meu cachorro. Cheira minha mão e depois afaga minha face. Normalmente eu é que deveria ter feito isto, mas eu não disse que hoje é um dia para se comparar nada à suposta normalidade. Hope solta um leve grunhido, tão triste que chega a me emocionar. Caminha pelo quarto procurando algo. Todos estão sempre procurando alguma coisa que, sinceramente, não sabem o que é e, dolorosamente, sabem sempre onde encontrar, mas, comodamente, negligenciam.

* * *

O carro estava demasiadamente rápido, a estrada corria por baixo dos pneus. Era uma noite abafada, com tímidas estrelas no céu. A lua acompanhava a trajetória com pressa, como se ela precisasse ver o que estava por vir. Eu, inocentemente, não imaginara nada, pensava apenas que seria mais uma madrugada no cais com os amigos do meu irmão.

"Me passa essa garrafa!" disse o garoto de cabelos pretos para meu irmão, "Está acabando...". Ao meu lado outros dois jogavam baralho desordenadamente. A cada buraco da estrada era necessário começar a partida novamente, pois todas as cartas caiam pelo banco. Bêbados.

Uma mão ligou o rádio, sussurrava-se uma música melancólica sobre um homem que não vê mais cores; o refrão, clichê: muitos "você", "nós", "ontem". Isto cansa.

Puxei a manga da minha blusa para cobrir minhas mãos. Quando faço isto me sinto protegido, não sei por que.

"É aqui!", indagou um deles. Quando diminuíram a velocidade do carro e pararam próximos a uma árvore seca pude perceber que tudo estava como da última vez que fui a'O Cais: um casebre abandonado, a passarela em pedaços, uma pequena canoa branca e sons, aqueles sons misteriosos que nunca se sabe de que lado vêm. A única iluminação presente era a do farol do carro, servindo de diversão para ínfimos seres voadores que brincavam entre si e se jogavam contra a luz, querendo mais e mais. Gananciosos, eles. A escuridão ainda assim era densa e envolvente, unindo-se apenas com a aura perolada vinda do céu, misterioso corpo celeste. Esta tal que nos observava com olhar de desaprovação. Estava certa, até.

O lago dormia e o cais, a alguns passos de mim, inerte, sentia frio. Palavras inúteis eram proferidas, garrafas rolavam e risadas exageradas ecoavam, disputando com o silêncio que chegava a ser sufocante, mas mesmo assim tranqüilizador e conselheiro. Ele dizia, usando o vento para se comunicar, "Saia daqui...". Interpretei apenas como a minha consciência, que ignoro com facilidade.

Enquanto eles se divertiam, sentei-me, então, num tronco de madeira caído próximo à margem. Observar tais débeis ações era até que interessante. Rodavam com a cabeça num galho virado para baixo até ficarem tontos, depois corriam desordenadamente em direção ao casebre, mas não conseguiam chegar pois rolavam na grama, tropeçavam uns nos outros, seguiam em direções contrárias, até caírem no chão, por exaustão ou opção. Juro que esbocei um sorriso.

"É assim acima, como é abaixo". O lago, de certa forma, representava esta passagem. Refletia tudo que estava acima de si: as estrelas, a lua, algumas nuvens perdidas pintadas de uma cor indefinível na quadro do céu, fazendo com que tudo que estivesse acima de si deita-se em seu corpo que, agora, repousava calmamente. Levantei-me e fui até a margem, peguei alguns pedregulhos e atirei contra as águas lacustres, tentando imitar aquele efeito que via sempre nos filmes, quando a pedra pulava inúmeras vezes na superfície, como se tivesse medo de se molhar, ou se afundar, para nunca mais voltar. Nunca.

Caminhei até a inóspita passarela, que o musgo já usava como moradia fixa. A madeira gemia de dor quando eu pisava com menos cuidado. "Olha lá... O James!", gritou um dos idiotas quando me viu. Continuei andando, agora já estava acima do lago, e o reflexo lunar, mesmo ali, me observava. Sentei-me numa parte mais sólida e cumprimentei toda aquela imensa extensão líquida. Meus pés balançavam involuntariamente no ar, a brisa gélida quase cortava minha face, meus cabelos antes inertes a todo tempo agora tremiam de frio.

Três deles estavam correndo, cambaleando, em minha direção. Meu irmão estava sentado observando, no tronco que outrora eu fazia o mesmo. Um era loiro, os outros dois tinham cabelos pretos e todos vestiam preto. Vinham gargalhando e tropeçando, sussurravam entre si e olhavam para mim, gargalhavam novamente. Eu já estava acostumado com isto.

"Está fazendo o que aí?", apenas escutei, não olhei para trás. Agora estavam pisando na passarela, pois o estalar da madeira ficara mais próximo. "Responda, James, o que você está fazendo aí?", disse outra voz, com ar de deboche. A brisa estava agora muito mais forte, o frio infiltrava-se nos fios da minha blusa e, por motivos ainda ocultos, o lago acordou e começou a se mexer, borrando todo o quadro antes pintado pelas luzes do céu.

"Jaaames... Ei James!", faziam com voz de falsete e risos abafados, estes tais que se aproximavam de mim. Eu ainda não ousara olhar para a direção das vozes. "Levante, levante!", gritou um deles. "Me deixem em paz...", sussurrei. Continuaram me insultando, e perguntando debilmente o que eu fazia ali, como se fosse interessante que soubessem. "Levante!", ordenou o loiro. Ignorei. Ele puxou meu braço tentando fazer-me levantar, insisti e forcei para baixo. Agora os outros dois, bêbados, sentindo-se desafiados, vieram fazer o mesmo que o companheiro. "Ande seu idiota, levante daí!"

Meu irmão naquele momento ainda estava profundamente afogado em seus devaneios e sequer ouviu algum dos meus pedidos de socorro. Sacudiam-me sem motivo algum, seus olhares estavam mais desesperados que os meus, os gestos eram tortos e suas pernas não conseguiam sustentar o próprio corpo, continuavam com as gargalhadas exageradas, mas sentiam medo, e eu, não.

A lua observava a cena que tanto esperava de seu posto privilegiado, fez questão de iluminar mais aquele lugar para que não perdesse detalhe algum. Vista de cima, a cena era deveras confusa: três vultos escuros balançavam um outro vulto quase imperceptível na densa escuridão. Alguns gritos abafados, risos inaudíveis, e pernas esperneavam no ar. Os três vultos empurraram algo no lago. Escuta-se, ao longe, um inútil "Não!".

Cai. Sinto o calor do meu corpo dar passagem para o líquido gélido que envolve todo o momento. Meus olhos ardem, mas forço para que continuem abertos. Não luto contra o peso que me empurra para baixo. Pequenas alfinetadas picam minha pele, o silêncio ensurdecedor é a trilha sonora daquele local. É tudo tão cinza, escuro e disforme, parece nunca ter existido vida nestas águas. Meu corpo continua a descer lentamente, queria que fosse mais rápido. O bater de meu coração é lento, meus olhos não ardem mais e conseguem assistir a este final. Algo está me puxando brutalmente. Será a tão famigerada morte? Levando-me para cima? Que paradoxo! Que destino! Escolheu, pois, a vida?

* * *

O quarto assemelha-se fortemente com o que vi dentro do lago. Tudo muito cinza, escuro, desordenado e disforme. Meu irmão abre a porta carregando dois jarros de água muito quentes. Envolve-me em inúmeros cobertores e espera. Apenas espera, deixando escorrer duas gotas de seus olhos. A cena aparece novamente em minha mente. 'Lá embaixo, tudo é tão quieto e silencioso, que me faz dormir. É uma estranha canção de ninar. Tinha que ser... É minha!'

Carta ao Zézim - Caio Fernando Abreu

2008-06-07T07:44:00.000-07:00

Porto, 22 de dezembro de 1979

Zézim,

cheguei hoje de tardezinha da praia, fiquei lá uns cinco dias, completamente só (ótimo!), e encontrei tUa carta. Esses dias que tô aqui, dez, e já parece um mês, não paro de pensar em você. Tou preocupado, Zézim, e quero te falar disso. Fica quietO e ouve, ou lê, você deve estar cheio de vibrações adeliopradianas e, portantO, todo atento aos pequenos mistérios. É carta longa, vai te preparando, porque eu já me preparei por aqui com uma xícara de chá Mu, almofada sob a bunda e um maço de Galaxy, a decisão pseudo-inteligente.

Seguinte, das poucas linhas da tua carta, 12 frases terminam com ponto de interrogação. São, portanto, perguntas. Respondo a algumas. A solução, concordo, não está na temperança. Nunca esteve nem vai estar. Sempre achei que os dois tipos mais fascinantes de pessoas são as putas e os santos, e ambos são inteiramente destemperados, certo? Não há que abster-se: há que comer desse banquete. Zézim, ninguém te ensinará os caminhos. Ninguém me ensinará os caminhos. Ninguém nunca me ensinou caminho nenhum, nem a você, suspeito. Avanço às cegas. Não há caminhos a serem ensinados, nem aprendidos. Na verdade, não há caminhos. E lembrei duns versos dum poeta peruano (será Vallejo? não estou certo): “Caminante, no hay camino. Pero el camino se hace ai anda”.

Mais: já pensei, sim, se Deus pifar. E pifará, pifará porque você diz ”Deus é minha última esperança". Zézim, eu te quero tanto, não me ache insuportavelmente pretensioso dizendo essas coisas, mas ocê parece cabeça-dura demais. Zézim, não há última esperança, a não ser a morte. Quem procura não acha. É preciso estar distraído e não esperando absolutamente nada. Não há nada a ser esperado. Nem desesperado. Tudo é maya / ilusão. Ou samsara / círculo vicioso.

Certo, eu li demais zen-budismo, eu fiz ioga demais, eu tenho essa coisa de ficar mexendo com a magia, eu li demais Krishnamurti, sabia? E também Allan Watts, e D. T. Suzuki, e isso freqüentem ente parece um pouco ridículo às pessoas. Mas, dessas coisas, acho que tirei pra meu gasto pessoal pelo menos uma certa tranqüilidade.

Você me pergunta: que que eu faço? Não faça, eu digo. Não faça nada, fazendo tUdo, acordando todo dia, passando café, arrumando a cama, dando uma volta na quadra, ouvindo um som, alimentando a Pobre. Você tá ansioso e isso é muito pouco religioso. Pasme: acho que você é muito pouco religioso. Mesmo. Você deixou de queimar fumo e foi procurar Deus. Que é isso? Tá substituindo a maconha por Jesusinho? Zézim, vou te falar um lugar-comum desprezível, agora, lá vai: você não vai encontrar caminho nenhum fora de você. E você sabe disso. O caminho é in, não off. Você não vai encontrá-lo em Deus nem na maconha, nem mudando para Nova York, nem.

Você quer escrever. Certo, mas você quer escrever? Ou todo mundo te cobra e você acha que tem que escrever? Sei que não é simplório assim, e tem mil coisas outras envolvidas nisso. Mas de repente você pode estar confuso porque fica todo mundo te cobrando, como é que é, e a sua obra? Cadê o romance, quedê a novela, quedê a peça teatral? DANEM-SE, demônios. Zézim, você só tem que escrever se isso vier de dentro pra fora, caso contrário não vai prestar, eu tenho certeza, você poderá enganar a alguns, mas não enganaria a si e, portanto, não preencheria esse oco. Não tem demônio nenhum se interpondo entre você e a máquina. O que tem é uma questão de honestidade básica. Essa perguntinha: você quer mesmo escrever? Isolando as cobranças, você continua querendo? Então vai, remexe fundo, como diz um poeta gaúcho, Gabriel de Britto Velho, "apaga o cigarro no peito / diz pra ti o que não gostas de ouvir / diz tudo". Isso é escrever. Tira sangue com as unhas. E não importa a forma, não importa a "função social", nem nada, não importa que, a princípio, seja apenas uma espécie de auto-exorcismo. Mas tem que sangrar a-bun-dan-te-men-te. Você não está com medo dessa entrega? Porque dói, dói, dói. É de uma solidão assustadora. A única recompensa é aquilo que Laing diz que é a única coisa que pode nos salvar da loucura, do suicídio, da auto-anulação: um sentimento de glória interior. Essa expressão é fundamental na minha vida.

Eu conheci razoavelmente bem Clarice Lispector. Ela era infelicíssima, Zézim. A primeira vez que conversamos eu chorei depois a noite inteira, porque ela inteirinha me doía, porque parecia se doer também, de tanta compreensão sangrada de tudo. Te falo nela porque Clarice, pra mim, é o que mais conheço de GRANDIOSO, literariamente falando. E morreu sozinha, sacaneada, desamada, incompreendida, com fama de "meio doida”. Porque se entregou completamente ao seu trabalho de criar. Mergulhou na sua própria trip e foi inventando caminhos, na maior solidão. Como Joyce. Como Kafka, louco e só lá em Praga. Como Van Gogh. Como Artaud. Ou Rimbaud.

É esse tipo de criador que você quer ser? Então entregue-se e pague o preço do pato. Que, freqüentemente, é muito caro. Ou você quer fazer uma coisa bem-feitinha pra ser lançada com salgadinhos e uísque suspeito numa tarde amena na CultUra, com todo mundo conhecido fazendo a maior festa? Eu acho que não. Eu conheci / conheço muita gente assim. E não dou um tostão por eles todos. A você eu amo. Raramente me engano.

Zézim, remexa na memória, na infância, nos sonhos, nas tesões, nos fracassos, nas mágoas, nos delírios mais alucinados, nas esperanças mais descabidas, na fantasia mais desgalopada, nas vontades mais homicidas, no mais aparentemente inconfessável, nas culpas mais terríveis, nos lirismos mais idiotas, na confusão mais generalizada, no fundo do poço sem fundo do inconsciente: é lá que está o seu texto. Sobretudo, não se angustie procurando-o: ele vem até você, quando você e ele estiverem prontos. Cada um tem seus processos, você precisa entender os seus. De repente, isso que parece ser uma dificuldade enorme pode estar sendo simplesmente o processo de gestação do sub ou do inconsciente.

E ler, ler é alimento de quem escreve. Várias vezes você me disse que não conseguia mais ler. Que não gostava mais de ler. Se não gostar de ler, como vai gostar de escrever? Ou escreva então para destruir o texto, mas alimente-se. Fartamente. Depois vomite. Pra mim, e isso pode ser muito pessoal, escrever é enfiar um dedo na garganta. Depois, claro, você peneira essa gosma, amolda-a, transforma. Pode sair até uma flor. Mas o momento decisivo é o dedo na garganta. E eu acho — e posso estar enganado — que é isso que você não tá conseguindo fazer. Como é que é? Vai ficar com essa náusea seca a vida toda? E não fique esperando que alguém faça isso por você. Ocê sabe, na hora do porre brabo, não há nenhum dedo alheio disposto a entrar na garganta da gente.

Ou então vá fazer análise. Falo sério. Ou natação. Ou dança moderna. Ou macrobiótica radical. Qualquer coisa que te cuide da cabeça ou/ e do corpo e, ao mesmo tempo, te distraia dessa obsessão. Até que ela se resolva, no braço ou por si mesma, não importa. Só não quero te ver assim engasgado, meu amigo querido.

Pausa.

Quanto a mim, te falava desses dias na praia. Pois olha, acordava às seis, sete da manhã, ia pra praia, corria uns quatro quilômetros, fazia exercícios, lá pelas dez voltava, ia cozinhar meu arroz. Comia, descansava um pouco, depois sentava e escrevia. Ficava exausto. Fiquei exausto. Passei os dias falando sozinho, mergulhado num texto, consegui arrancá-lo. Era um farrapo que tinha me nascido em setembro, em Sampa. Aí nasceu, sem que eu planejasse. Estava pronto na minha cabeça. Chama-se Morangos mofados, vai levar uma epígrafe de Lennon & McCartney, tô aqui com a letra de Strawberry fields forever pra traduzir. Zézim, eu acho que tá tão bom. Fiquei completamente cego enquanto escrevia, a personagem (um publicitário, ex-hippie, que cisma que tem câncer na alma, ou uma lesão no cérebro provocada por excessos de drogas, em velhos carnavais, e o sintoma — real — é um persistente gosto de morangos mofados na boca) tomou o freio nos dentes e se recusou a morrer ou a enlouquecer no fim. Tem um fim lindo, positivo, alegre. Eu fiquei besta. O fim se meteu no texto e não admitiu que eu interferisse. Tão estranho. Às vezes penso que, quando escrevo, sou apenas um canal transmissor, digamos assim, entre duas coisas totalmente alheias a mim, não sei se você entende. Um canal transmissor com um certo poder, ou capacidade, seletivo, sei lá. Hoje pela manhã não fui à praia e dei o conto por concluído, já acho que na quarta versão. Mas vou deixá-lo dormir pelo menos um mês, aí releio — porque sempre posso estar enganado, e os meus olhos de agora serem incapazes de verem certas coisas.

Aí tomei notas, muitas notas, pra outras coisas. A cabeça ferve. Que bom, Zézim, que bom, a coisa não morreu, e é só isso que eu quero, vou pedir demissão de todos os empregos pela vida afora quando sentir que isso, a literatura, que é só o que tenho, estiver sendo ameaçada como estava, na Nova.

E li. Descobri que ADORO DALTON TREVISAN. Menino, fiquei dando gritos enquanto lia A faca no coração, tem uns contos incríveis, e tão absolutamente lapidados, reduzidos ao essencial cintilante, sobretudo um, chamado "Mulher em chamas". Li quase todo o Ivan Ângelo, também gosto muito, principalmente de O verdadeiro filho da puta, mas aí o conto-título começou a me dar sono e parei. Mas ele tem um texto, ah se tem. E como. Mas o melhor que li nesses dias não foi ficção. Foi um pequeno artigo de Nirlando Beirão na última IstoÉ (do dia 19 de dezembro, please, leia), chamado "O recomeço do sonho". Li várias vezes. Na primeira, chorei de pura emoção - porque ele reabilita todas as vivências que eu tive nesta década. Claro que ele fala de uma geração inteira, mas daí saquei, meu Deus, como sou típico, como sou estereótipo da minha geração. Termina com uma alegria total: reinstaurando o sonho. É lindo demais. É atrevido demais. É novo, sadio. Deu uma luz na minha cabeça, sabe quando a coisa te ilumina? Assim como se ele formulasse o que eu, confusamente, estava apenas tateando. Leia, me diga
o que acha. Eu não me segurei e escrevi uma carta a ele dizendo isso. Não sou amigo dele, só conhecido, mas acho que a gente deve dizer.

Escrevendo, eu falo pra caralho, não é?

Aqui em casa tá bom. É sempre um grande astral, não adianta eu criticar. O astral ótimo deles independe da opinião que eu possa ter a respeito, não é fantástico? A casa tá meio em obras, Nair mandou construir uma espécie de jardim de inverno nos fundos, vai ligar com a sala. Hoje estava pUta porque o Felipe não vai mais fazer vestibular: foi reprovado novamente no 3º colegial. Minha irmã Cláudia ganhou uma Caloi 10 de Natal do noivo (Jorge, lembra?), e eu me apossei dela e hoje mesmo dei voltas incríveis pelo Menino Deus(?). Márcia tá bonita, mais adultinha, assim com um ar meio da Mila. Zaél cozinhando, hoje faz arroz com passas para o jantar.

Povos outros, nem vi. Soube que A comunidade está em cartaz ainda e tenho granas pra receber. Amanhã acho que vou lá.

Tô tão só, Zézim. Tão eu-eu-comigo, porque o meu eu com a família é meio de raspão. Tá bom assim, não tenho mais medo nenhum de nenhuma emoção ou fantasia minha, sabe como? Os dias de solidão total na praia foram principalmente sadios.

Ocê viu a Nova? Tá lá o seu Chico, tartamudeante, e uma foto muito engraçada de toda a redação — eu com cara de "não me comprometam, não tenho nada a ver com isso". Dê uma olhada. Falar nisso, Juan passou por aqui, eu tava na praia, falou com Nair por telefone, estava descendo de um ônibus e subindo noUtro. Deixou dito que volta dia três de janeiro ou fevereiro, Nair não lembra, pra ficar uns dias. Ficará? E nada acontecerá. Uma vez me disseram que eu jamais amaria dum jeito que "desse certo", caso contrário deixaria de escrever. Pode ser. Pequenas magias. Quando terminei Morangos mofados, escrevi embaixo, sem querer, "criação é coisa sagrada”. É mais ou menos o que diz o Chico no fim daquela matéria. É misterioso, sagrado, maravilhoso

Zézim, me dê notícias, muitas, e rápido. Eu não pensei que ia sentir tanta falta docê. Não sei quanto tempo ainda fico, mas vou ficando. Quero escrever mais, voltar à praia, fazer os documentos todos. Até pensei: mais adiante, quando já estivesse chegando a hora de eu voltar, você não queria vir? A gente faria o mesmo esquema de novo, voltaríamos juntos. A família te ama perdidamente, hoje pintaram até uns salseirinhos rápidos porque todo mundo queria ler a matéria do Chico ao mesmo tempo.

Let me take you down
cause I’m going to strawberry fields
nothing is real, and nothing to get hung about
strawberry fields forever
strawberry fields forever
strawberry fields forever

Isso é o que te desejo na nova década. Zézim, vamos lá. Sem últimas esperanças. Temos esperanças novinhas em folha, todos os dias. E nenhuma, fora de viver cada vez mais plenamente, mais confortáveis dentro do que a gente, sem culpa, é. Let me take you: I’m going to strawberry fields.

Me conta da Adélia.

E te cuida, por favor, te cuida bem. Qualquer poço mais escuro, disque 0512-33-41-97. Eu posso pelo menos ouvir. Não leve a mal alguma dureza dita. É porque te quero claro. Citando Arantes, pra terminar: "Eu quero te ver com saúde I sempre de bom humor I e de boa vontade".

Um beijo do

Caio

PS — Abraço pro Nello. Pra Ana Matos, e Nino também.

(¹) Bairro de Porro Alegre onde Caio morou com os pais. (N. do E.)

René Magritte

2008-05-24T20:02:00.000-07:00

A Condição Humana

Os Amantes

A Carta Branca

The son of men

As Férias de Higel

René Magritte

Pintor de imagens insólitas, às quais deu tratamento rigorosamente realista, ultilizou-se de processos ilusionistas, sempre à procura do contraste entre o tratamento realista dos objetos e a atmosfera irreal dos conjuntos.

Suas obras são metáforas que se apresentam como representações realistas, através da justaposição de objetos comuns, e símbolos recorrentes em sua obra, tais como o torso feminino, o chapéu côco, o castelo, a rocha e a janela, entre outros mais, porém de um modo impossível de ser encontrado na vida real.

René Magritte praticava o surrealismo realista, ou “realismo mágico”. Começou imitando a vanguarda, mas precisava realmente de uma linguagem mais poética e viu-se influenciado pela pintura metafísica de Chirico.

Magritte nasceu em Lessines, Bélgica, no dia 21 de Novembro de 1898, filho caçula de Léopold Magritte. Em 1912, sua mãe cometeu suicídio por afogamento no rio Sambre. Magritte estava presente quando o corpo de sua mãe foi retirado das águas do rio. Magritte morreu de câncer e foi enterrado no Cemitério Schaarbeek, em Bruxelas.

Wikipédia

Você pode encontrar mais quadros na coluna ao lado, onde adicionei um slide permanente com suas principais obras.

O Teatro Mágico - Entrada para Raros

2008-05-24T19:39:00.001-07:00

01. Sintaxe à vontade
02. A pedra mais alta
03. Ecoando notas
04. Pratodia
05. Mais e menos
06. 22-11
07. Separô
08. Ana e o mar
09. O carinho de mãe
10. ... de ontem em diante
11. Realejo
12. O anjo mais velho
13. Sua pressa e sua prece
14. Camarada d'água
15. Zaluzejo
16. Uma parte que não tinha
17. A fé solúvel
18. O tudo é uma coisa só
19. Amem

http://rapidshare.com/files/15551547/O_Teatro_M_gico_-_Entrada_Para_Raros__128kbps_.rar.html

Sintaxe à Vontade - Fernando Anitelli

2008-05-19T15:09:00.000-07:00

O Grupo "O Teatro Mágico" (Gosto muito, heh) começa suas apresentações com este texto:

Sem horas e sem dores
Respeitável público pagão
a partir de sempre
toda cura pertence a nós
toda resposta e dúvida
todo sujeito é livre para conjugar o verbo que quiser
todo verbo é livre para ser direto ou indireto
nenhum predicado será prejudicado
nem tampouco a vírgula, nem a crase nem a frase e ponto final!
afinal, a má gramática da vida nos põe entre pausas, entre vírgulas
e estar entre vírgulas é aposto
e eu aposto o oposto que vou cativar a todos
sendo apenas um sujeito simples
um sujeito e sua oração
sua pressa e sua prece
que a regência da paz sirva a todos nós... cegos ou não
que enxerguemos o fato
de termos acessórios para nossa oração
separados ou adjuntos, nominais ou não
façamos parte do contexto da crônica
e de todas as capas de edição especial
sejamos também o anúncio da contra-capa
mas ser a capa e ser contra-capa
é a beleza da contradição
é negar a si mesmo
e negar a si mesmo
é muitas vezes, encontrar-se com Deus
com o teu Deus
Sem horas e sem dores
Que nesse encontro que acontece agora
cada um possa se encontrar no outro
até porque...

tem horas que a gente se pergunta...
por que é que não se junta
tudo numa coisa só?

Foto: Fernando Anitelli, vocalista d'O Teatro Mágico.

Poema Enjoadinho - Vinícius de Morais

2008-05-19T14:59:00.000-07:00

Filhos... Filhos?
Melhor não tê-los!
Mas se não os temos
Como sabê-lo?
Se não os temos
Que de consulta
Quanto silêncio
Como os queremos!
Banho de mar
Diz que é um porrete...
Cônjuge voa
Transpõe o espaço
Engole água
Fica salgada
Se iodifica
Depois, que boa
Que morenaço
Que a esposa fica!
Resultado: filho.
E então começa
A aporrinhação:
Cocô está branco
Cocô está preto
Bebe amoníaco
Comeu botão.
Filhos? Filhos
Melhor não tê-los
Noites de insônia
Cãs prematuras
Prantos convulsos
Meu Deus, salvai-o!
Filhos são o demo
Melhor não tê-los...
Mas se não os temos
Como sabê-los?
Como saber
Que macieza
Nos seus cabelos
Que cheiro morno
Na sua carne
Que gosto doce
Na sua boca!
Chupam gilete
Bebem shampoo
Ateiam fogo
No quarteirão
Porém, que coisa
Que coisa louca
Que coisa linda
Que os filhos são!

O texto acima foi extraído do livro "Antologia Poética", Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1960, pág. 195.

Manifesto da certeza real - Autor desconhecido

2008-05-12T11:52:00.000-07:00

Nós iremos abalar o mundo
temos a sorte de amigos com a mente pura
e o coração cheio.
Nós iremos abalar o mundo.

Temos tudo que precisamos para sermos intensos
só não somos ainda por falta de bom senso.
Mas temos tudo que precisamos para sermos intensos.

Pode parecer utópico falar da vida assim
mas anos e anos na escola da liberdade nos fazem bem
e não vai parecer utópico pensar a vida assim.

Nós iremos abalar o mundo meu amor
e me desculpe por ser podre e vazio
mas é só a intensa busca pela luz
que ofusca o brilho do seu calor.

Nós iremos abalar o mundo, todos nós tão jovens e cheios de poder
intensos e querendo o querer
fotografando a arte de musicar a vida de um filme experimental.
interpretando uma comida musical filmada para
uma foto gritando uma pintura fotografada num teatro
abrindo os braços e sentindo o vento
deitando em calçadas olhando estrelas
beijando seus doces lábios feitos para nós
sendo livres como a água.
fortes como o céu
e incriveis como o viver.

Nós iremos abalar um mundo.

O Parque

2008-04-22T15:40:00.000-07:00

"Silêncio. Nada mais do que folhas secas no chão e galhos farfalhantes se movimentam. Tudo é ermo; ensolarado, porém frio. Uma brisa suave e congelante passeia pelo parque, e as sombras brincam ao solo. Nada além disso.

Ela surge, então, no horizonte. Anda com os passos mais leves do que o ar, graciosa como um raio de sol. Emite uma luz quase divina, mas seu rosto tem uma perturbação deveras humana. Caminha em direção ao seu destino, fixo em sua mente, porém imperceptível aos olhos comuns. Nada muito material, talvez.

Ela passa por entre as árvores outonais, como um fantasma que se une aos espíritos da natureza; cantarola, sussurrando com o vento, uma cantiga ancestral. A canção emana de sua alma, com muito cuidado, para que nenhum tesouro se perca pelo caminho, e encontre alguém que não seja aquele por quem ela espera. Ela espera alegre e aflita. Pássaros eventuais consolam seu caminho solitário. "Onde ele está?" Sua mente perturba-se um tanto mais. "Ele não vem?"

Do outro lado do parque um jovem de casaco escuro observa três crianças brincarem na beira do lago. Elas correm e nunca se cansam, sorriem e gritam alto, a aura que exala daquela imagem é limpa e inocente.

Levanta do banco de madeira e caminha por dentre as pequenas pedras no chão. Duas cores disputam com a força do vento, são frágeis, mas não desistem. Borboletas. Ele se sente ofendido, pois é muito maior do que borboletas e não é capaz de disputar contra a brisa suave que passa pelo seu corpo, até ela parecia ser brutal naquele momento.

Evita pisar nas folhas secas, tem medo de incomodá-las. Acha estranho, pois seus pensamentos estão quietos, caídos fundo de sua mente, como objetos obsoletos. Confusos. Ousa levantar a cabeça e olhar ao redor, a luz é fosca e amarela, com madeixas pratas vindas do reflexo do lago. Olha mais adiante e encontra, em meio as árvores secas, um sobretudo caminhando. Observa seus movimentos, são leves e imitam o mesmo vôo das borboletas que o ofenderam. A brisa sopra em seu rosto, que levanta e olha para o outro lado. Ele, por um ímpeto, abaixa a cabeça e é obrigado a escutar o pulsar forte dentro de si.

A condutora do sobretudo também fica desconsertada, "Será ele?". Libélulas pousam na poça ao seu lado, o bater rápido das asas transparentes parecem imitar as fortes batidas de seu coração. Levanta os olhos lentamente para o outro lado do lago, e ainda vê uma silhueta vestindo um escuro casaco de cabeça baixa. As folhas secas ao seu redor são levadas para frente por uma morna brisa, as libélulas voam para a mesma direção, ela resolve seguir, ainda tímida e confusa, o caminho traçado pelo vento, que ironicamente leva ao mesmo lugar que ele, "Ele?", está.

Luta contra uma sensação diferente que vem em seu corpo, confessa que esboçou um sorriso. Aumenta gradualmente a velocidade de suas passadas, assim como duas abelhas acima de si, que voam levemente a procura de pólen, substância ínfima que trará alegria aos seus dias, não precisam de muito para se sentirem realizadas, como ela queria também ser assim.

O rapaz também luta contra sensações inúmeras, vindas de espaços diferentes: árvores, cores, o brilho da água, e da imagem que vê, ao longe, vindo em sua direção. Pensa em esquivar-se e correr. Correr para lugares nunca antes vistos, não por ele, nem em seus mais abstratos devaneios de fim de tarde, nem em seus mais fortes e reais sonhos de noites chuvosas, correr, sem rumo, a procura do desconhecido, já que tudo que é conhecido não é capaz de diminuir o medo, ou o que quer que seja que ele sempre sente nessas situações. O estranho é que nesta existe algo diferente, algo que o prende numa espécie de redoma que não vai deixá-lo sair, como se ele precisasse viver este momento, seja ele inesquecível por ser indescritível, ou inesquecível por ser deveras previsível. Fica, e é carregado por uma força externa na direção do sobretudo.

O parque agora tem vida própria, ordena que as cores harmonizem-se em seus mais belos tons, que a copa das árvores se inchem, formando pequenas cúpulas emanantes de uma aura sutilmente esverdeada. Os mais leves sons são ecoadas por toda a sua extensão, trepidando na superfície do lago, agora liso e totalmente espelhado, despejando seu conteúdo transparente numa pequena abertura na borda, fazendo com que os pequenos pássaros amarelos bebam da água fresca e cantem notas agudas alegremente, misturando-se com o delicioso odor exalado pelas flores brancas postadas próximas as raízes dos pinheiros secos. O parque tornou-se um só.

Era inevitável não sentir a energia condensada ali dentro. O rapaz e a moça sentem exatamente no mesmo momento, o que fez com que ambos olhassem para a direção um do outro, sem medo, sem receios, apenas com o bater forte dos dois corações compassadamente iguais.

As nuvens no céu se atropelam como se precisassem desesperadamente ver alguma coisa abaixo. Um sobretudo e um escuro casaco começam a correr na mesma direção.
Na medida em que se aproximam alguns pequenos seres também se encontram. Estão frente a frente, ouvindo a respiração ofegante e ao mesmo tempo harmoniosa de cada um. Duas borboletas planam ao lado de duas libélulas com asas transparentes, vestimentas se encostam, ele sente o cheiro de flores brancas ao seu lado, ela escuta o leve zunido de algumas abelhas. Os lábios se unem. Pássaros amarelos cantarolam ao mesmo tempo em que folhas secas brincam fazendo redemoinhos na perna dos amantes. A aura verde das árvores se mistura com os filetes de água do lago prateado.

Ela fala em sua mente, ao mesmo tempo em que ele fala por seu coração “Eu não sei mais. Não quero ser feliz quando estiver com pessoas sorrindo comigo num momento de distração momentânea, não quero ser feliz apenas quando receber elogios, não quero ser feliz apenas quando estiver com alguém especial. Quero ser feliz também quando não tiver ninguém por perto."

O momento é único. Inesquecível por ser indescritível e previsível por não se saber se realmente aconteceu.

O trecho de início foi redigido por Mayara Moratori Peixoto (mysaturndays.blogspot.com). E agradeço à ela, que lançou o desafio para que alguém continuasse, e foi a principal responsável por eu ter feito este conto. Valeu, May \o/

A Praça

2008-04-22T15:00:00.000-07:00

Acordei atrasado e fiz tudo automaticamente, na verdade eu nem sabia o que estava fazendo, pois o grau de sono instalado no meu pobre corpo era tão grande que só fui abrir os olhos quando passei pela praça a alguns metros da minha casa. Mais um dia de escola.

A menina que sentava perto da janela esboçava hipocrisias em forma de sorrisos simpáticos para suas amigas. Dois olhavam para mim e sussurravam coisas horríveis. Ao menos foi o que minha mente conseguiu imaginar no momento. Aliás, ela é uma personagem peculiar nessa história, tão boba, coitada, minha mente. Antes de qualquer fato virar consumado ela já arquiteta problemas. Aprendi que não posso dar tempo a ela, se não uma gota no meio do mar se transforma num mar de gotas.

Outros entraram e eu ali, inerte. Um ser de cabelos pretos, muito lisos, nariz fino e pele branquíssima, sardas de timidez. Eu, vulgo, James.

O professor desenhava inutilidades no quadro. Triângulos com nomes esquizofrênicos, retas e curvas bêbadas, quadrados perfeitos e imperfeitos, e por fim, as incógnitas. A única coisa que eu gostava: encontrá-las e não decifrá-las, pois tudo é envolto de incógnitas, desde a mais obsoleta equação matemática e o seu suposto resultado até o ar que respiro e o suposto tempo marcado no meu relógio. Incógnitas.

Um sino inspirado nos ataques aéreos da segunda guerra mundial invade a escola e avisa aos seus recrutas que estão todos livres para atacar. Não me pergunte o que.

Na saída, confusão e gritaria. Consegui driblar a pequena multidão de crianças, literalmente pequena. Passei pelo portão cinza de ferro e segui por dentre os passeios com folhas secas a caminho para minha casa.

Ao passar pela praça de meu bairro algo me atraiu. A luz forte do começo da tarde não batia diretamente nos bancos, invadia as folhas verdes das árvores e fazia mosaicos luminosos no chão de pedras portuguesas.

Eu estava sentado, observando uma família de pombos que se divertia em meio ao excesso de milho que Dona Gertrudes havia jogado no chão. Ela estava sorridente e orgulhosa por seu glorioso feito.

A brisa me avisava que era hora de voltar para casa. Eu, teimoso, não voltei. Ela, agora nervosa, balançou os galhos da árvore acima de mim e fez cair um molho de folhas secas e sementes. A desafiei e continuei ali.

Parada a alguns metros de meu banco estava Maria, minha vizinha. Ela era daquelas mulheres que agradecem por tudo e em todos os momentos. E até quando os outros deviam agradecê-la: “Maria, você pode pegar esta sacola de chumbo para mim? Oh, muito obrigado”, e Maria dizia “Ah, que isso, obrigada, você”.

Na janela do prédio o contrário de Maria, Oswaldo, seu marido. Ele pedia desculpas por tudo e em todos os momentos, assim como sua mulher agradecia. Se alguém por acaso pisasse em seu pé enquanto caminhava na rua ele pedia desculpas, se o caixa de alguma loja não tivesse troco ele pedia desculpas, sempre. Se fosse visitar ou festejar algo na casa de um amigo dizia sempre ao sair “Desculpa qualquer coisa, viu?”.

Comprando pipocas estava David, também meu vizinho, que se dizia Ateu, “Igreja? Deus me livre!”.

O pipoqueiro era Seu Agostinho, conhecido também como: O vendedor de guloseimas, O padeiro, O farmacêutico, O eletricista, O bombeiro hidráulico, O encanador, O pedreiro, O pintor, O estofador, ou simplesmente Agostinho Isidoro de Souza Silva, O porteiro do meu prédio.

Conversando com Heloísa próxima ao poste com a luminária quebrada estava Francisca, uma mulher correta, detentora dos bons costumes e da tradição familiar, que não dispensava uma bebidinha nas tardes de sexta-feira, quando o marido ainda estava trabalhando e as crianças na escola. Heloísa, por sua vez, era uma mulher solitária, “Nasci e vivi vinte anos na França junto com meu grande amor”, mentira. Nasceu no Três Moinhos, vulgo bairro dos sete córregos, na casa de sua avó Judite, mais exatamente em cima da mesa da cozinha.

No banco a minha esquerda estava Felipe, o pseudo-intelectual do bairro. Dizia-se cinéfilo, pois assistia a todos os filmes em cartaz no cinema. Tinha um gosto literário refinado, já que nunca deixava de ler os best-sellers da livraria. Nas noites chuvosas ia para um bar sofisticado no centro da cidade, onde pseudo-intelectuais como ele, que se diziam intelectuais, conversavam sobre telenovelas e noticiários.

Fiquei ali os observando. Tão diferentes e ao mesmo tempo tão iguais. Uma praça com inúmeros personagens, que condensados formam um só. Até a praça era uma personagem, com todas as suas árvores, bancos de madeira, cores, sons e luzes, ouvindo e vendo tudo o que acontecia em seu perímetro de pedras portuguesas. Todos tinham uma praça dentro de si, com seus personagens e titica de pomba.

O Piano - Filme

2008-04-16T10:38:00.003-07:00

"O Piano", um filme absurdamente belo em todos os sentidos, seja na fotografia que é impecável, principalmente para o ano em que foi produzido (1993), seja pela trilha sonora que é literalmente a alma do filme em forma de notas musicais, ou pelas incríveis atuações de Holly Hunter, que vive Ada, uma mulher submissa e muda desde os 6 anos de idade, que tem como consolo e fonte de ínfima diversão um piano, que é praticamente parte do seu corpo e uma maneira que ela tem para se comunicar. Final do século XIX e Ada vive sozinha com sua filha Flora, interpretada por Ana Paquinn. Recebe uma carta de seu distante marido, um homem de negócios, de um casamento arranjado, dizendo que é preciso que ela se mude da Inglaterra para a Nova Zelândia, onde ele está instalado e com grandes terras para comprar. Ada se vê sem opções e viaja, junto com Flora, para tais terras desconhecidas. Logo na chegada alguns problemas aparecem. Como a casa onde ela ficará se encontra no interior da ilha o piano é descartado pelos encarregados de seu marido. Ada fica revoltada e não consegue fazer com que os carregadores entendam que o piano precisa ser levado de qualquer jeito, chega até a cogitar que suas malas fiquem, mas que o piano seja levado, Flora também se revolta mas ambas são ignoradas.

Ela segue em meio a floresta lamacenta, sem uma parte de si, desolada, apenas com sua pequena filha como compainha confiável, enquanto os nativos brincam com seus pertences e roupas e ela não pode falar, literalmente, nada.

Ao chegar na casa encontra seu marido, como se fosse um conhecido insignificante, e reinvindica que o piano precisa ser trazido, ele também não dá importância. Ada, que já é uma mulher triste fica ainda mais depressiva.

Após algum tempo descobre que seu marido vendeu o piano para um vizinho, sai desesperadamente floresta a dentro até a casa do suposto dono de seu instrumento e ali começa uma diferente relação entre os dois.

Um romance proibido, uma filha sem infância, uma rotina deprimente e um marido possesivo, derivados de um piano que fala, hipnotiza, e emana sentimentos e sensações diversas. O desejo mediado pela música e pelo silêncio.

Não deixem de ver, por favor!

"O Piano" recebeu 8 indicações ao Oscar, dentre elas como Melhor Filme, Melhor Diretor (Jane Campion), Melhor Fotografia, Melhor Figurino e Melhor Edição. Holly Hunter (Ada) recebeu a estatueta de Melhor Atriz e Ana Paquinn (Flora) de Melhor Atriz Coadjuvante, com apenas 9 anos de idade.

A inimiga mora ao lado

2008-04-01T11:58:00.000-07:00

Duas senhoras muito simpáticas estão no ponto de ônibus esperando a condução, são vizinhas de longa data. Conversam sobre amenidades e ofertas do supermercado. Minutos depois o ônibus chega:

- Gertrudes, Gertrudes! – cochicha Abigail.
- Que foi?
- O trocador me deu dois reais a mais, menina!
- Ah, deixa de bobeira. Fica pra você! – diz Gertrudes.
- Ah, não sei... Acho meio errado.
- Que nada! Essas empresas ganham milhões!
- Tem razão. Esse troquinho não vai fazer falta.
- Pois é.
- Amiga! Você viu ontem na TV o esquema das agências bancárias?
- Uai, não vi não! O que houve?
- Eles aumentavam o preço de algumas taxas, roubavam a diferença, e depois transferiam pra conta dos bancários, acredita?
- Mas é mesmo uma pouca vergonha! Vê se pode? Esses magnatas ganhando milhões e ainda querem mais!
- Pra você ver, menina. Esse país não tem mais jeito, mesmo.

E o passageiro do banco traseiro, escutando tudo, pensa "E ela se acha no direito de reclamar..."

Apagão Mundial. 29/05/08

2008-03-25T18:54:00.000-07:00

Deixemos o planeta respirar!

No dia 29 de Maio de 2008 das 19:30 às 20:30 horas propõe-se apagar todas as luzes e se possível todos os aparelhos elétricos, para o nosso planeta poder 'respirar'.

Se a resposta for grande, a poupança energética pode ser brutal.
Sim, estaremos 1 hora às escuras, estaremos a respirar nós e o planeta.
Lembrem-se que a união faz a força e a Internet tem muito poder para que façamos algo grande.

O primeiro apagão foi elaborado no dia 29 de Fevereiro, e contou com um número significativo de adeptos. Vamos fazer deste segundo ainda maior. Divulgue no seu perfil do orkut, álbuns, blogs, msn e email. Se acredita, faça com que outros também acreditem!

Seja consciente, seja Ecologicamente Consciente.
Entre nesta campanha, junte-se a nós, junte-se ao Planeta.

"Pequenos gestos trazem grandes recompensas."

Uma campanha elaborada por JEC - Jovens Ecologicamente Conscientes
Blog JEC: http://jec-conscientes.blogspot.com/

Comunidade no Orkut - Apagão Mundial 29/05 [JEC]
- http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=44528589

Abraços Grátis. \o/

2008-03-22T12:54:00.001-07:00

Free Hugs.
Abrace essa idéia!

Chame seus amigos e apoiem esse movimento. Façam placas coloridas e legais e encontrem a rua mais animada e movimentada da sua cidade. Você irá alegrar o dia de uma pessoa, e tenha certeza, isso vai alegrar o seu dia em dobro!

Aos visitantes juizforanos que querem "abraçar" esse movimento, entrem em contato comigo por msn ou orkut, que estão no meu perfil aqui no blog, pois estou procurando pessoas que querem fazer isso junto comigo ^^.

Perca um livro. \o/

2008-03-22T12:28:00.000-07:00

'Perca um Livro' é uma iniciativa que pretende trazer para o Brasil uma prática internacional de incentivo à leitura. A idéia é "perder" um livro em lugar público para ser achado e lido por outras pessoas que, então, farão o mesmo. O objetivo é fazer do mundo inteiro uma livraria.

A prática consiste em três passos simples:

1. Leia um bom livro;
2. Cadastre o livro e escreva seus comentários para pegar seu código único e a etiqueta correspondente ao livro;
3."Perca" o livro em um lugar público.

De posse do código o leitor poderá rastrear pelo tempo que quiser os caminhos percorridos pelo livro.

A idéia é que estes livros sejam a ponta de uma corrente que incentive outras pessoas a fazerem o mesmo com outros livros, disseminando entre pessoas o saudável hábito da leitura.

Algumas informações, ^^:

O site para cadastramento e rastreamento do seu livro, é: http://www.livr.us/

E para os orkuteiros, a comunidade desse projeto:
http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=40534409

Liberte um livro!

Felicidade Clandestina - Clarice Lispector

2008-03-21T05:28:00.000-07:00

Ela era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio arruivados. Tinha um busto enorme, enquanto nós todas ainda éramos achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora de histórias gostaria de ter: um pai dono de livraria.
Pouco aproveitava. E nós menos ainda: até para aniversário, em vez de pelo menos um livrinho barato, ela nos entregava em mãos um cartão-postal da loja do pai. Ainda por cima era de paisagem do Recife mesmo, onde morávamos, com suas pontes mais do que vistas. Atrás escrevia com letra bordadíssima palavras como "data natalícia" e "saudade".

Mas que talento tinha para a crueldade. Ela toda era pura vingança, chupando balas com barulho. Como essa menina devia nos odiar, nós que éramos imperdoavelmente bonitinhas, esguias, altinhas, de cabelos livres. Comigo exerceu com calma ferocidade o seu sadismo. Na minha ânsia de ler, eu nem notava as humilhações a que ela me submetia: continuava a implorar-lhe emprestados os livros que ela não lia.

Até que veio para ela o magno dia de começar a exercer sobre mim um tortura chinesa. Como casualmente, informou-me que possuía As reinações de Narizinho, de Monteiro Lobato. Era um livro grosso, meu Deus, era um livro para se ficar vivendo com ele, comendo-o, dormindo-o. E, completamente acima de minhas posses. Disse-me que eu passasse pela sua casa no dia seguinte e que ela o emprestaria.

Até o dia seguinte eu me transformei na própria esperança de alegria: eu não vivia, nadava devagar num mar suave, as ondas me levavam e me traziam.

No dia seguinte fui à sua casa, literalmente correndo. Ela não morava num sobrado como eu, e sim numa casa. Não me mandou entrar. Olhando bem para meus olhos, disse-me que havia emprestado o livro a outra menina, e que eu voltasse no dia seguinte para buscá-lo. Boquiaberta, saí devagar, mas em breve a esperança de novo me tomava toda e eu recomeçava na rua a andar pulando, que era o meu modo estranho de andar pelas ruas de Recife. Dessa vez nem caí: guiava-me a promessa do livro, o dia seguinte viria, os dias seguintes seriam mais tarde a minha vida inteira, o amor pelo mundo me esperava, andei pulando pelas ruas como sempre e não caí nenhuma vez.

Mas não ficou simplesmente nisso. O plano secreto da filha do dono da livraria era tranqüilo e diabólico. No dia seguinte lá estava eu à porta de sua casa, com um sorriso e o coração batendo. Para ouvir a resposta calma: o livro ainda não estava em seu poder, que eu voltasse no dia seguinte. Mal sabia eu como mais tarde, no decorrer da vida, o drama do "dia seguinte" com ela ia se repetir com meu coração batendo.

E assim continuou. Quanto tempo? Não sei. Ela sabia que era tempo indefinido, enquanto o fel não escorresse todo de seu corpo grosso. Eu já começara a adivinhar que ela me escolhera para eu sofrer, às vezes adivinho. Mas, adivinhando mesmo, às vezes aceito: como se quem quer me fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu sofra.

Quanto tempo? Eu ia diariamente à sua casa, sem faltar um dia sequer. Às vezes ela dizia: pois o livro esteve comigo ontem de tarde, mas você só veio de manhã, de modo que o emprestei a outra menina. E eu, que não era dada a olheiras, sentia as olheiras se cavando sob os meus olhos espantados.

Até que um dia, quando eu estava à porta de sua casa, ouvindo humilde e silenciosa a sua recusa, apareceu sua mãe. Ela devia estar estranhando a aparição muda e diária daquela menina à porta de sua casa. Pediu explicações a nós duas. Houve uma confusão silenciosa, entrecortada de palavras pouco elucidativas. A senhora achava cada vez mais estranho o fato de não estar entendendo. Até que essa mãe boa entendeu. Voltou-se para a filha e com enorme surpresa exclamou: mas este livro nunca saiu daqui de casa e você nem quis ler!

E o pior para essa mulher não era a descoberta do que acontecia. Devia ser a descoberta horrorizada da filha que tinha. Ela nos espiava em silêncio: a potência de perversidade de sua filha desconhecida e a menina loura em pé à porta, exausta, ao vento das ruas de Recife. Foi então que, finalmente se refazendo, disse firme e calma para a filha: você vai emprestar o livro agora mesmo. E para mim: "E você fica com o livro por quanto tempo quiser." Entendem? Valia mais do que me dar o livro: "pelo tempo que eu quisesse" é tudo o que uma pessoa, grande ou pequena, pode ter a ousadia de querer.

Como contar o que se seguiu? Eu estava estonteada, e assim recebi o livro na mão. Acho que eu não disse nada. Peguei o livro. Não, não saí pulando como sempre. Saí andando bem devagar. Sei que segurava o livro grosso com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até chegar em casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu coração pensativo.

Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre ia ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.

Às vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo.

Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante.

Depois do Carnaval - Cecília Meireles

2008-02-25T16:29:00.000-08:00

Terminado o Carnaval, eis que nos encontramos com os seus melancólicos despojos: pelas ruas desertas, os pavilhões, arquibancadas e passarelas são uns tristes esqueletos de madeira; oscilam no ar farrapos de ornamentos sem sentido, magros, amarelos e encarnados, batidos pelo vento, enrodilhados em suas cordas; torres coloridas, como desmesurados brinquedos, sustentam-se de pé, intrusas, anômalas, entre as árvores e os postes. Acabou-se o artifício, desmanchou-se a mágica, volta-se à realidade.

À chamada realidade. Pois, por detrás disto que aparentamos ser, leva cada um de nós a preocupação de um desejo oculto, de uma vocação ou de um capricho que apenas o Carnaval permite que se manifestem com toda a sua força, por um ano inteiro contida.

Somos um povo muito variado e mesmo contraditório: o que para alguns parecerá defeito é, para outros, encanto. Quem diria que tantas pessoas bem comportadas, e aparentemente elegantes e finas, alimentam, durante trezentos dias do ano, o modesto sonho de serem ursos, macacos, onças, gatos e outros bichos? Quem diria que há tantas vocações para índios e escravas gregas, neste país de letrados e de liberdade?

Por outro lado, neste chamado país subdesenvolvido, quem poderia imaginar que há tantos reis e imperadores, princesas das Mil e Uma Noites, soberanos fantásticos, banhados em esplendores que, se não são propriamente das minas de Golconda, resultam, afinal, mais caros: pois se as gemas verdadeiras têm valor por toda a vida, estas, de preço não desprezível, se destinam a durar somente algumas horas.

Neste país tão avançado e liberal — segundo dizem — há milhares de corações imperiais, milhares de sonhos profundamente comprimidos mas que explodem, no Carnaval, com suas anquinhas e casacas, cartolas e coroas, mantos roçagantes (espanejemos o adjetivo), cetros, luvas e outros acessórios.

Aliás, em matéria de reinados, vamos do Rei do Chumbo ao da Voz, passando pelo dos Cabritos e dos Parafusos: como se pode ver no catálogo telefônico. Temos impérios vários, príncipes, imperatrizes, princesas, em etiquetas de roupa e em rótulos de bebidas. É o nosso sonho de grandeza, a nossa compensação, a valorização que damos aos nossos próprios méritos...

Mas, agora que o Carnaval passou, que vamos fazer de tantos quilos de miçangas, de tantos olhos faraônicos, de tantas coroas superpostas, de tantas plumas, leques, sombrinhas...?

"Ved de quán poco valor
Son las cosas tras que andamos
Y corremos..."

dizia Jorge Manrique. E no século XV! E falando de coisas de verdade! Mas os homens gostam da ilusão. E já vão preparar o próximo Carnaval...

Texto extraído do livro "Quatro Vozes", Editora Record - Rio de Janeiro, 1998, pág. 93.

Construção - Chico Buarque

2008-02-25T16:28:00.000-08:00

Amou daquela vez como se fosse a última
Beijou sua mulher como se fosse a última
E cada filho seu como se fosse o único
E atravessou a rua com seu passo tímido
Subiu a construção como se fosse máquina
Ergueu no patamar quatro paredes sólidas
Tijolo com tijolo num desenho mágico
Seus olhos embotados de cimento e lágrima
Sentou pra descansar como se fosse sábado
Comeu feijão com arroz como se fosse um príncipe
Bebeu e soluçou como se fosse um náufrago
Dançou e gargalhou como se ouvisse música
E tropeçou no céu como se fosse um bêbado
E flutuou no ar como se fosse um pássaro
E se acabou no chão feito um pacote flácido
Agonizou no meio do passeio público
Morreu na contramão atrapalhando o tráfego

Amou daquela vez como se fosse o último
Beijou sua mulher como se fosse a única
E cada filho como se fosse o pródigo
E atravessou a rua com seu passo bêbado
Subiu a construção como se fosse sólido
Ergueu no patamar quatro paredes mágicas
Tijolo com tijolo num desenho lógico
Seus olhos embotados de cimento e tráfego
Sentou pra descansar como se fosse um príncipe
Comeu feijão com arroz como se fosse o máximo
Bebeu e soluçou como se fosse máquina
Dançou e gargalhou como se fosse o próximo
E tropeçou no céu como se ouvisse música
E flutuou no ar como se fosse sábado
E se acabou no chão feito um pacote tímido
Agonizou no meio do passeio náufrago
Morreu na contramão atrapalhando o público

Amou daquela vez como se fosse máquina
Beijou sua mulher como se fosse lógico
Ergueu no patamar quatro paredes flácidas
Sentou pra descansar como se fosse um pássaro
E flutuou no ar como se fosse um príncipe
E se acabou no chão feito um pacote bêbado
Morreu na contra-mão atrapalhando o sábado

Por esse pão pra comer, por esse chão prá dormir
A certidão pra nascer e a concessão pra sorrir
Por me deixar respirar, por me deixar existir,
Deus lhe pague
Pela cachaça de graça que a gente tem que engolir
Pela fumaça e a desgraça, que a gente tem que tossir
Pelos andaimes pingentes que a gente tem que cair,
Deus lhe pague Pela mulher carpideira pra nos louvar e
cuspir
E pelas moscas bicheiras a nos beijar e cobrir
E pela paz derradeira que enfim vai nos redimir,
Deus lhe pague

Café e um copo de leite... Desnatado, por favor.

2008-02-02T07:23:00.000-08:00

Alguma coisa a incomodava, mas ela não sabia o que. Andava do quarto até a cozinha, abria a geladeira para pensar e voltava para o quarto. Mais tarde descobriria: não comprara o leite desnatado.

Os filhos chegaram com a empregada, corriam pela casa gritando e procurando algo para comer. Já vou, esperem! Tira a mão daí, isso quebra! Não, não faz isso! Não chora, já passou foi só um susto.

Almoçou com eles, que pediram dinheiro para ir ao cinema com amigos, depois a beijaram e disseram que ela era a melhor mãe do mundo. Lógico que eu sou a melhor mãe do mundo, dou comida, roupa, dinheiro e carinho, disse ela, para si mesma. Mas que bom que eu tenho o que dar e para quem dar, disse ela, para a empregada, que a olhou com uma cara de poucos amigos e também pediu dinheiro para ir ao mercado.

A casa ficou vazia pela tarde, um silêncio que incomodava, era assim desde... Sempre. Conversava com as mudas na varanda e cantarolava antigas trilhas de telenovelas, deixou cair um vazo verde que comprara muitos anos antes quando esteve no interior do país, numa cidade muito pequena, muito quente, muito pobre, muito monótona, e que ela tinha muita vontade de voltar, o silêncio veio novamente, na casa e em sua mente, era assim desde... Sempre. Viu um homem na janela do prédio em frente, nem alto nem baixo, cabelos negros quase azuis, nem forte nem fraco, ele parecia solitário e tinha um olhar de escritor fracassado. Charmoso, mas parecia que gostava de futebol.

O toque do interfone a despertou, era o porteiro avisando que havia um cobrador subindo. Ela vivia à custa da pensão do marido que morrera anos antes, sentia-se culpada. As contas só se acumulavam desde que ela mudou-se com os filhos para o novo apartamento, moderno, amplo, e podemos dividir em até quarenta e duas vezes se a senhora preferir, disse o jovem e simpático corretor. Aumentou sua dívida pedindo mais prazo ao cobrador que subira minutos antes.

Fez um café e sentou-se no sofá para assistir a reprise de uma telenovela de muitos anos atrás, história que ela não perdeu um capítulo sequer, mas mesmo assim assistia a reprise, esse Marco Aurélio é mesmo um crápula, maltratando a coitada da Maria Fernanda, mas tem uma beleza que me deixa louca! Será que o Felipe Augusto vai conquistar Maria no final? Ai tomara...

Às vezes pegava a lista telefônica e escolhia um número aleatório, se a pessoa fosse amistosa contaria todos os seus problemas, lembranças e devaneios, conversaria sobre telenovelas, é claro, e como os programas de auditório aos domingos estavam ficando ruins, não falaria sobre religião, Deus me livre! Mas caso a pessoa fosse rude, ela iria falar no gerúndio, e estaria perguntando se a(o) cliente não estaria se interessando no novo plano Premium Master Platinun do cartão de crédito, que está dando a chance de todos estarem concorrendo a uma viagem para ao Hawaí.

Aquele homem estava em sua memória, vez ou outra ela o via na varanda, fumando ao entardecer das quintas-feiras, à noite a sala dele ficava cheia de luzes, ela pensou que poderia ser alguma festa e ficou com ciúmes, mas depois percebeu que era apenas a TV, e que ele assistia a mesma telenovela que ela. Deu-lhe um nome, Marco Aurélio, ele acordava cedo e saia com uma toalha diferente a cada dia da semana, ela gostava da branca. Voltava apenas no final da tarde, cansado, e ia para a varanda. Aos sábados colocava uma roupa esporte e voltava sujo de barro, aos domingos tomava banho pela manhã e descia na hora do almoço todo arrumado, deve ter ido visitar os pais, que homem sensível, disse. Certa vez Marco olhou para ela, que rapidamente fingiu que estava mexendo nas plantas, e deixou o vaso verde cair, vaca filha da mãe, gritou uma voz lá embaixo segundos depois, ela sorriu desconcertada.

Acabou virando uma rotina, ela acordava as crianças, a empregada fazia o café da manhã e perguntava para a patroa o que era preciso comprar no mercado, não compre leite, o médico receitou um leite desnatado especial para as crianças, deixe que eu mesma o compre. Bebia uma xícara de café por capítulo reprisado da telenovela à tarde, no final o café já estava frio. Ia para a varanda e observava Marco. Mas hoje ele ainda não chegou ao apartamento, e já passava da hora costumeira! Ela ficou preocupadíssima com o paradeiro do homem, será que ele sofreu um acidente? Ligou a TV, mas em todos os canais o presidente dizia que a situação do país ia melhorar. Voltou para a varanda, mas ele não estava lá, acalme-se, você nem o conhece, é apenas um vizinho idiota, disse para si mesma.

Resolveu descer para comprar o leite desnatado, odiou o reflexo que viu no espelho, mas mesmo assim desceu, tinha que ocupar-se com alguma coisa. O elevador estava mais devagar do que nunca, e ela não conseguia ouvir a conversa das duas senhoras ao seu lado. Passou em passos rápidos pelo porteiro para que ele não a avisasse que as contas chegaram. Estava frio e o céu nublado, precisou procurar no fundo de sua mente onde ficava o maldito mercado, resolveu ir na direção contrária das pessoas com sacolas.

Ao chegar lá queria matar o responsável por deixar o ar-condicionado tão frio, ela ficava nervosa quando sentia frio. Começou a procurar a seção de laticínios. Cosméticos, carnes, bebidas... Nossa esse vinho é magnífico, frios... Laticínios, achei! Logo encontrou o tão famigerado leite desnatado, segurou-o com força e foi em direção ao caixa, de repente, surgiu do nada uma imagem conhecida, Marco. Um filete mais gelado que o ar-condicionado subiu em sua coluna, ela ouvia o barulho do sangue bombeando em sua cabeça, deixou o leite cair no chão, ele passou na sua frente e ela estremeceu, queria falar e não conseguia, seus movimentos e tudo ao seu redor ficaram em câmera lenta, o ritmo do seu coração acelerava de segundo a segundo, precisava fazer alguma coisa e não sabia o que, olhou para ele, que estava de costas, a respiração estava ofegante, correu. Correu pelo mercado em direção a saída, empurrou um casal de namorados que estava entrando e depois tropeçou nos buracos da calçada. Chegou suada na portaria de seu prédio e tocou loucamente o interfone do portão para que Juvenal, o porteiro, o abrisse. Ainda tinha fôlego e correu até o elevador, demorava, não agüentou esperar... Tinha que movimentar-se, ativar sua adrenalina, abriu a pesada porta de ferro ao lado e resolveu subir as escadas, primeiro andar, segundo andar, terceiro, no quarto se arrastava pelas paredes... Quinto. Quinhentos e um, quinhentos e dois, quinhentos e três, pegou a chave em sua bolsa e não conseguia abrir a porta, estava tremendo, quando finalmente acertou o buraco da fechadura a única coisa que fez foi andar ofegante até o seu quarto e deitar na cama, não sentiu seus olhos fecharem.

Alguma coisa estava incomodando suas costas, mexia de um lado para o outro, o incomodo mudou para seu ombro. Senhora, acorde, já passa das três da tarde, disse a empregada. Seus olhos arderam com a luminosidade do cômodo, não acredito que dormi todo esse tempo, onde estão as crianças? Disse ela. Estão na casa de amigos, eu os levei, fique calma, senhora, disse a serviçal.

Ela levantou-se e escovou os dentes, jogou uma água no rosto e ficou um bom tempo olhando o seu reflexo no espelho, sentia-se velha e sozinha. Além disso, algo mais estava faltando, mas não sabia o que, logo mais descobriria quando a empregada viesse perguntar o que era preciso comprar no mercado: o leite desnatado.

Aqueles dois - Caio F. Abreu

2008-02-02T07:19:00.000-08:00

Para Rofran Fernandes:
"I announce adhesiveness,
I say it shall be limitless,
unloosen il.
I say you shall yet find the
friend youwere looking for."
(Walt Whitman: So Long!)

A verdade é que não havia mais ninguém em volta. Meses depois, não no começo, um deles diria que a repartição era como "um deserto de almas". O outro concordou sorrindo, orgulhoso, sabendo-se excluído. E longamente, entre cervejas, trocaram então ácidos comentários sobre as mulheres mal-amadas e vorazes, os papos de futebol, amigo secreto, lista de presente, bookmaker, bicho, endereço de cartomante, clips no relógio de ponto, vezenquando salgadinhos no fim do expediente, champanha nacional em copo de plástico. Num deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra — talvez por isso, quem sabe? Mas nenhum se perguntou.

Não chegaram a usar palavras como "especial", "diferente" ou qualquer coisa assim. Apesar de, sem efusões, terem se reconhecido no primeiro segundo do primeiro minuto. Acontece porém que não tinham preparo algum para dar nome às emoções, nem mesmo para tentar entendê-las. Não que fossem muito jovens, incultos demais ou mesmo um pouco burros. Raul tinha um ano mais que trinta; Saul, um menos. Mas as diferenças entre eles não se limitavam a esse tempo, a essas letras. Raul vinha de um casamento fracassado, três anos e nenhum filho. Saul, de um noivado tão interminável que terminara um dia, e um curso frustrado de Arquitetura. Talvez por isso, desenhava. Só rostos, com enormes olhos sem íris nem pupilas. Raul ouvia música e, às vezes, de porre, pegava o violão e cantava, principalmente velhos boleros em espanhol. E cinema, os dois gostavam.

Passaram no mesmo concurso para a mesma firma, mas não se encontraram durante os testes. Foram apresentados no primeiro dia de trabalho de cada um. Disseram prazer, Raul, prazer, Saul, depois como é mesmo o seu nome? sorrindo divertidos da coincidência. Mas discretos, porque eram novos na firma e a gente, afinal, nunca sabe onde está pisando. Tentaram afastar-se quase imediatamente, deliberando limitarem-se a um cotidiano oi, tudo bem ou, no máximo, às sextas, um cordial bom fim de semana, então. Mas desde o princípio alguma coisa — fados, astros, sinas, quem saberá? conspirava contra (ou a favor, por que não?) aqueles dois.

Suas mesas ficavam lado a lado. Nove horas diárias, com intervalo de uma para o almoço. E perdidos no meio daquilo que Raul (ou teria sido Saul?) chamaria, meses depois, exatamente de "um deserto de almas", para não sentirem tanto frio, tanta sede, ou simplesmente por serem humanos, sem querer justificá-los — ou, ao contrário, justificando-os plena e profundamente, enfim: que mais restava àqueles dois senão, pouco a pouco, se aproximarem, se conhecerem, se misturarem? Pois foi o que aconteceu. Tão lentamente que mal perceberam.

Aqueles dois - Parte II

2008-02-02T07:18:00.001-08:00

Eram dois moços sozinhos. Raul tinha vindo do norte, Saul tinha vindo do sul. Naquela cidade, todos vinham do norte, do sul, do centro, do leste — e com isso quero dizer que esse detalhe não os tornaria especialmente diferentes. Mas no deserto em volta, todos os outros tinham referenciais, uma mulher, um tio, uma mãe, um amante. Eles não tinham ninguém naquela cidade — de certa forma, também em nenhuma outra —, a não ser a si próprios. Diria também que não tinham nada, mas não seria inteiramente verdadeiro.

Além do violão, Raul tinha um telefone alugado, um toca-discos com rádio e um sabiá na gaiola, chamado Carlos Gardel. Saul, uma televisão colorida com imagem fantasma, cadernos de desenho, vidros de tinta nanquim e um livro com reproduções de Van Gogh. Na parede do quarto de pensão, uma outra reprodução de Van Gogh: aquele quarto com a cadeira de palhinha parecendo torta, a cama estreita, as tábuas do assoalho, colocado na parede em frente à cama. Deitado, Saul tinha às vezes a impressão de que o quadro era um espelho refletindo, quase fotograficamente, o próprio quarto, ausente apenas ele mesmo. Quase sempre, era nessas ocasiões que desenhava.

Eram dois moços bonitos também, todos achavam. As mulheres da repartição, casadas, solteiras, ficaram nervosas quando eles surgiram, tão altos e altivos, comentou, olhos arregalados, uma das secretárias. Ao contrário dos outros homens, alguns até mais jovens, nenhum tinha barriga ou aquela postura desalentada de quem carimba ou datilografa papéis oito horas por dia.

Moreno de barba forte azulando o rosto, Raul era um pouco mais definido, com sua voz de baixo profundo, tão adequada aos boleros amargos que gostava de cantar. Tinham a mesma altura, o mesmo porte, mas Saul parecia um pouco menor, mais frágil, talvez pelos cabelos claros, cheios de caracóis miúdos, olhos assustadiços, azul desmaiado. Eram bonitos juntos, diziam as moças. Um doce de olhar. Sem terem exatamente consciência disso, quando juntos os dois aprumavam ainda mais o porte e, por assim dizer, quase cintilavam, o bonito de dentro de um estimulando o bonito de fora do outro, e vice-versa. Como se houvesse entre aqueles dois, uma estranha e secreta harmonia.

Aqueles dois - Parte III

2008-02-02T07:17:00.000-08:00

Cruzavam-se, silenciosos mas cordiais, junto à garrafa térmica do cafezinho, comentando o tempo ou a chatice do trabalho, depois voltavam às suas mesas. Muito de vez em quando, um pedia um cigarro ao outro, e quase sempre trocavam frases como tanta vontade de parar, mas nunca tentei, ou já tentei tanto, agora desisti. Durou tempo, aquilo. E teria durado muito mais, porque serem assim fechados, quase remotos, era um jeito que traziam de longe. Do norte, do sul.

Até um dia em que Saul chegou atrasado e, respondendo a um vago que que houve, contou que tinha ficado até tarde assistindo a um velho filme na televisão. Por educação, ou cumprindo um ritual, ou apenas para que o outro não se sentisse mal chegando quase às onze, apressado, barba por fazer, Raul deteve os dedos sobre o teclado da máquina e perguntoü: que filme? Infâmia, Saul contou baixo, Audrey Hepburn, Shirley MacLayne, um filme muito antigo, ninguém conhece. Raul olhou-o devagar, e mais atento, como ninguém conhece? eu conheço e gosto muito. Abalado, convidou Saul para um café e, no que restava daquela manhã muito fria de junho, o prédio feio mais que nunca parecendo uma prisão ou uma clínica psiquiátrica, falaram sem parar sobre o filme.

Outros filmes viriam, nos dias seguintes, e tão naturalmente como se de alguma forma fosse inevitável, também vieram histórias pessoais, passados, alguns sonhos, pequenas esperança e sobretudo queixas. Daquela firma, daquela vida, daquele nó, confessaram uma tarde cinza de sexta, apertado no fundo do peito. Durante aquele fim de semana obscuramente desejaram, pela primeira vez, um em sua quitinete, outro na pensão, que o sábado e o domingo caminhassem depressa para dobrar a curva da meia-noite e novamente desaguar na manhã de segunda-feira quando, outra vez, se encontrariam para: um café. Assim foi, e contaram um que tinha bebido além da conta, outro que dormira quase o tempo todo. De muitas coisas falaram aqueles dois nessa manhã, menos da falta que sequer sabiam claramente ter sentido.

Atentas, as moças em volta providenciavam esticadas aos bares depois do expediente, gafieiras, discotecas, festinhas na casa de uma, na casa de outra. A princípio esquivos, acabaram cedendo, mas quase sempre enfiavam-se pelos cantos e sacadas para contar suas histórias intermináveis. Uma noite, Raul pegou o violão e cantou Tú Me Acostumbraste. Nessa mesma festa, Saul bebeu demais e vomitou no banheiro. No caminho até os táxis separados, Raul falou pela primeira vez no casamento desfeito. Passo incerto, Saul contou do noivado antigo. E concordaram, bêbados, que estavam ambos cansados de todas as mulheres do mundo, suas tramas complicadas, suas exigências mesquinhas. Que gostavam de estar assim, agora, sós, donos de suas próprias vidas. Embora, isso não disseram, não soubessem o que fazer com elas.

Dia seguinte, de ressaca, Saul não foi trabalhar nem telefonou. Inquieto, Raul vagou o dia inteiro pelos corredores subitamente desertos, gelados, cantando baixinho Tú Me Acostumbraste, entre inúmeros cafés e meio maço de cigarros a mais que o habitual.

Aqueles dois - Parte IV

2008-02-02T07:14:00.000-08:00

Os fins de semana tornaram-se tão longos que um dia, no meio de um papo qualquer, Raul deu a Saul o número de seu telefone, alguma coisa que você precisar, se ficar doente, a gente nunca sabe. Domingo depois do almoço, Saul telefonou só para saber o que o outro estava fazendo, e visitou-o, e jantaram juntos a comidinha mineira que a empregada deixara pronta sábado. Foi dessa vez que, ácidos e unidos, falaram no tal deserto, nas tais almas. Há quase seis meses se conheciam. Saul deu-se bem com Carlos Gardel, que ensaiou um canto tímido ao cair da noite. Mas quem cantou foi Raul: Perfídia, La Barca e, a pedido de Saul, outra vez, duas vezes, Tú Me Acostumbraste. Saul gostava principalmente daquele pedacinho assim sutil llegaste a mí como una tentación llenando de inquietud mi corazón. Jogaram algumas partidas de buraco e, por volta das nove, Saul se foi.

Na segunda, não trocaram uma palavra sobre o dia anterior. Mas falaram mais que nunca, e muitas vezes foram ao café. As moças em volta espiavam, às vezes cochichando sem que eles percebessem. Nessa semana, pela primeira vez almoçaram juntos na pensão de Saul, que quis subir ao quarto para mostrar os desenhos, visitas proibidas à noite, mas faltavam cinco para as duas e o relógio de ponto era implacável. Saíam e voltavam juntos, desde então, geralmente muito alegres. Pouco tempo depois, com pretexto de assistir a Vagas Estrelas da Ursa na televisão de Saul, Raul entrou escondido na pensão, uma garrafa de conhaque no bolso interno do paletó. Sentados no chão, costas apoiadas na cama estreita, quase não prestaram atenção no filme. Não paravam de falar. Cantarolando Io Che Non Vivo, Raul viu os desenhos, olhando longamente a reprodução de Van Gogh, depois perguntou como Saul conseguia viver naquele quartinho tão pequeno. Parecia sinceramente preocupado. Não é triste? perguntou. Saul sorriu forte: a gente acostuma.

Aos domingos, agora, Saul sempre telefonava. E vinha. Almoçavam ou jantavam, bebiam, fumavam, falavam o tempo todo. Enquanto Raul cantava — vezenquando El Día Que Me Quieras, vezenquando Noche de Ronda —, Saul fazia carinhos lentos na cabecinha de Carlos Gardel, pousado no seu dedo indicador. Às vezes olhavam-se. E sempre sorriam. Uma noite, porque chovia, Saul acabou dormindo no sofá. Dia seguinte, chegaram juntos à repartição, cabelos molhados do chuveiro. As moças não falaram com eles. Os funcionários barrigudos e desalentados trocaram alguns olhares que os dois não saberiam compreender, se percebessem. Mas nada perceberam, nem os olhares nem duas ou três piadas. Quando faltavam dez minutos para as seis, saíram juntos, altos e altivos, para assistir ao último filme de Jane Fonda.

Aqueles dois - Parte V

2008-02-02T07:12:00.000-08:00

Quando começava a primavera, Saul fez aniversário. Porque achava seu amigo muito solitário, ou por outra razão assim, Raul deu a ele a gaiola com Carlos Gardel. No começo do verão, foi a vez de Raul fazer aniversário. E porque estava sem dinheiro, porque seu amigo não tinha nada nas paredes da quitinete, Saul deu a ele a reprodução de Van Gogh. Mas entre esses dois aniversários, aconteceu alguma coisa.

No norte, quando começava dezembro, a mãe de Raul morreu e ele precisou passar uma semana fora. Desorientado, Saul vagava pelos corredores da firma esperando um telefonema que não vinha, tentando em vão concentrar-se nos despachos, processos, protocolos. Á noite, em seu quarto, ligava a televisão gastando tempo em novelas vadias ou desenhando olhos cada vez mais enormes, enquanto acariciava Carlos Gardel. Bebeu bastante, nessa semana. E teve um sonho: caminhava entre as pessoas da repartição, todas de preto, acusadoras. À exceção de Raul, todo de branco, abrindo os braços para ele. Abraçados fortemente, e tão próximos que um podia sentir o cheiro do outro. Acordou pensando mas ele é que devia estar de luto.

Raul voltou sem luto. Numa sexta de tardezinha, telefonou para a repartição pedindo a Saul que fosse vê-lo. A voz de baixo profundo parecia ainda mais baixa, mais profunda. Saul foi. Raul tinha deixado a barba crescer. Estranhamente, ao invés de parecer mais velho ou mais duro, tinha um rosto quase de menino. Beberam muito nessa noite. Raul falou longamente da mãe — eu podia ter sido mais legal com ela, disse, e não cantou. Quando Saul estava indo embora, começou a chorar. Sem saber ao certo o que fazia, Saul estendeu a mão e, quando percebeu, seus dedos tinham tocado a barba crescida de Raul. Sem tempo para compreenderem, abraçaram-se fortemente. E tão próximos que um podia sentir o cheiro do outro: o de Raul, flor murcha, gaveta fechada; o de Saul, colônia de barba, talco. Durou muito tempo. A mão de Saul tocava a barba de Raul, que passava os dedos pelos caracóis miúdos do cabelo do outro. Não diziam nada. No silêncio era possível ouvir uma torneira pingando longe. Tanto tempo durou que, quando Saul levou a mão ao cinzeiro, o cigarro era apenas uma longa cinza que ele esmagou sem compreender.

Afastaram-se, então. Raul disse qualquer coisa como eu não tenho mais ninguém no mundo, e Saul outra coisa qualquer como você tem a mim agora, e para sempre. Usavam palavras grandes — ninguém, mundo, sempre — e apertavam-se as duas mãos ao mesmo tempo, olhando-se nos olhos injetados de fumo e álcool. Embora fosse sexta e não precisassem ir à repartição na manhã seguinte, Saul despediu-se. Caminhou durante horas pelas ruas desertas, cheias apenas de gatos e putas. Em casa; acariciou Carlos Gardel até que os dois dormissem. Mas um pouco antes, sem saber por quê, começou a chorar sentindo-se só e pobre e feio e infeliz e confuso e abandonado e bêbado e triste, triste, triste. Pensou em ligar para Raul, mas não tinha fichas e era muito tarde.

Depois, chegou o Natal, o Ano-Novo que passaram juntos, recusando convites dos colegas de repartição. Raul deu a Saul uma reprodução do Nascimento de Vênus, que ele colocou na parede exatamente onde estivera o quarto de Van Gogh. Saul deu a Raul um disco chamado Os Grandes Sucessos de Dalva de Oliveira. O que mais ouviram foi Nossas Vidas, prestando atenção no pedacinho que dizia até nossos beijos parecem beijos de quem nunca amou.

Foi na noite de trinta e um, aberta a champanhe na quitinete de Raul, que Saul ergueu a taça e brindou à nossa amizade que nunca nunca vai terminar. Beberam até quase cair. Na hora de deitar, trocando a roupa no banheiro, muito bêbado, Saul falou que ia dormir nu. Raul olhou para ele e disse você tem um corpo bonito. Você também, disse Saul, e baixou os olhos. Deitaram ambos nus, um na cama atrás do guarda-roupa, outro no sofá. Quase a noite inteira, um conseguia ver a brasa acesa do cigarro do outro, furando o escuro feito um demônio de olhos incendiados. Pela manhã, Saul foi embora sem se despedir para que Raul não percebesse suas fundas olheiras.

Quando janeiro começou, quase na época de tirarem férias — e tinham planejado, juntos, quem sabe Parati, Ouro Preto, Porto Seguro — ficaram surpresos naquela manhã em que o chefe de seção os chamou, perto do meio-dia. Fazia muito calor. Suarento, o chefe foi direto ao assunto. Tinha recebido algumas cartas anônimas. Recusou-se a mostrá-las. Pálidos, ouviram expressões como "relação anormal e ostensiva", "desavergonhada aberração", "comportamento doentio", "psicologia deformada", sempre assinadas por Um Atento Guardião da Moral. Saul baixou os olhos desmaiados, mas Raul colocou-se em pé. Parecia muito alto quando, com uma das mãos apoiadas no ombro do amigo e a outra erguendo-se atrevida no ar, conseguiu ainda dizer a palavra nunca, antes que o chefe, entre coisas como a-reputação-de-nossa-firma, declarasse frio: os senhores estão despedidos.

Esvaziaram lentamente cada um a sua gaveta, a sala deserta na hora do almoço, sem se olharem nos olhos. O sol de verão escaldava o tampo de metal das mesas. Raul guardou no grande envelope pardo um par de olhos enormes, sem íris nem pupilas, presente de Saul, que guardou no seu grande envelope pardo, com algumas manchas de café, a letra de Tú Me Acostumbraste, escrita à mão por Raul numa tarde qualquer de agosto. Desceram juntos pelo elevador, em silêncio.

Mas quando saíram pela porta daquele prédio grande e antigo, parecido com uma clínica ou uma penitenciária, vistos de cima pelos colegas todos postos na janela, a camisa branca de um, a azul do outro, estavam ainda mais altos e mais altivos. Demoraram alguns minutos na frente do edifício. Depois apanharam o mesmo táxi, Raul abrindo a porta para que Saul entrasse. Ai-ai, alguém gritou da janela. Mas eles não ouviram. O táxi já tinha dobrado a esquina.

Pelas tardes poeirentas daquele resto de janeiro, quando o sol parecia a gema de um enorme ovo frito no azul sem nuvens no céu, ninguém mais conseguiu trabalhar em paz na repartição. Quase todos ali dentro tinham a nítida sensação de que seriam infelizes para sempre. E foram.

Caio Fernando Loureiro de Abreu nasceu no dia 12 de setembro de 1948, em Santiago (RS). Jovem ainda mudou-se para Porto Alegre onde publicou seus primeiros contos. Cursou Letras na Universidade Federal do Rio Grande do Sul, depois Artes Dramáticas, mas abandonou ambos para dedicar-se ao trabalho jornalístico no Centro e Sul do país, em revistas como Pop, Nova, Veja e Manchete, foi editor de Leia Livros e colaborou nos jornais Correio do Povo, Zero Hora, O Estado de São Paulo e Folha de São Paulo. No ano de 1968 — em plena ditadura militar — foi perseguido pelo DOPS (Departamento de Ordem Política e Social), tendo se refugiado no sítio da escritora e amiga Hilda Hilst, na periferia de Campinas (SP). Considerado um dos principais contistas do Brasil, sua ficção se desenvolveu acima dos convencionalismos de qualquer ordem, evidenciando uma temática própria, juntamente com uma linguagem fora dos padrões normais. Em 1973, querendo deixar tudo para trás, viajou para a Europa. Primeiro andou pela Espanha, transferiu-se para Estocolmo, depois Amsterdã, Londres — onde escreveu Ovelhas Negras — e Paris. Retornou a Porto Alegre em fins de 1974, sem parecer caber mais na rotina do Brasil dos militares: tinha os cabelos pintados de vermelho, usava brincos imensos nas duas orelhas e se vestia com batas de veludo cobertas de pequenos espelhos. Assim andava calmamente pela Rua da Praia, centro nervoso da capital gaúcha. Em 1983 transferiu-se para o Rio de Janeiro e em 1985 passou a residir novamente em São Paulo.

Volta à França em 1994, a convite da Casa dos Escritores Estrangeiros. Lá escreveu Bien Loin de Marienbad. Ao saber-se portador do vírus da AIDS, em setembro de 1994, Caio Fernando Abreu retorna a Porto Alegre, onde volta a viver com seus pais. Põe-se a cuidar de roseiras, encontrando um sentido mais delicado para a vida. Foi internado no Hospital Menino Deus, onde faleceu no dia 25 de fevereiro de 1996.

Picadinho de humor à mineira - Dirceu

2008-01-19T04:09:00.000-08:00

· Muitos são os chamados; poucos os interurbanos obtidos.

· Tão afobado que, quando o sono chegava, ele já estava dormindo.

· Moça muito prática: para ela não há nada como um outro depois do dia.

· Resolveu passar uma borracha no passado. Mas que rasura!!

· Infeliz é o touro mineiro: investe sem juros e sem correção monetária.

· A moça fazendo cerimônia. Justo depois do casamento.

· Morreu com todo o futuro pela frente. Era um astrólogo.

· Mal intencionada mas no bom sentido.

· Gastou todo o salário-família em anticoncepcionais.

· O corpo da criança foi encontrado coberto de balas. E de drops.

· Pensava que a namorada era muito da direitinha, muito da quietinha. Quando ele caiu na realidade ela estava caída ao lado dele.

· Era o cow-boy mais beijado do Oeste mas jamais ganhou um abraço. É que elas só o beijavam de mão-ao-alto.

· O soldado entrou na guerra com o pé direito. Voltou com o esquerdo inteirinho.

· Aviso: proibido trazer mulheres de conduta duvidosa a este hotel. Prestigiem a turma da casa.

· E o humorista, hem? Quando não tem matéria ele apela para o espírito.

· Valente é o medroso no primeiro dia de serviço.

· Mãe de verdade é aquela que de manhã sai contando que o filhinho dormiu várias vezes durante a noite.

· Conselho de político mineiro: meu filho, lembra-te que tu és pró.

· Antes do casamento: A minha direita está vaga! Depois do casamento: À minha direita, esta vaca!

· Mulher de vida alegre é a que mora na rua da amargura?

· Quando a mulher chata morre de repente, o marido pode ser cometido de um bem súbito?

· Quem não tem cão, tem visita.

· Para o homem que não gostava de deixar nada pelo começo, bastou um princípio de enfarte.

· Santo de casa não faz milagre, mas casa-de-santo faz.

· Psicanalista é o único capaz de mostrar o que somos na realidade: explorados na nossa boa-fé.

· A essência da vida é facilmente encontrável num último dia de férias.

· Quem avisa, Banco é.

· — Despista, turma. Lá vem o David com aqueles salmos.

· — Eu não sou dessas que andam por aí, não. Eu paro.

· — Fecharam o motel lá na Barra. Fiquei em maus lençóis.

· Se arrependimento matasse, Deus não seria mais eterno.

Dirceu Alves Ferreira, mineiro de Araxá, é um frasista dos bons. Segundo Ziraldo, no prefácio de seu livro "Picadinho de Humor à Mineira", Dirceu "começou nas páginas do Pasquim, muito antes de nós inaugurarmos ali, na página dois, a nossa seção de PICLES. Colabora com a imprensa de Belo Horizonte e, mesmo sem publicar, faz mais de cem frases por dia.

As frases acima fomos buscar no jornal "O Pasquim", edição nº. 58, de 30/07 a 05/08/70, Rio de Janeiro, pág. 18.

www.releituras.com.br

Salvador Dalí

2008-01-16T05:56:00.000-08:00

Salvador Dali.

"Surrealismo irá, pelo menos, ter servido para dar prova de que a experimentação total da esterilidade e das tentativas de automatizações terem ido longe demais e de terem conduzido a um sistema totalitário... Hoje, a preguiça e a total falta de técnica chegaram ao seu paroxismo no significado psicológico da atual utilização da faculdade."

Salvador Dalí, foi um importante pintor catalão, conhecido pelo seu trabalho surrealista. O trabalho de Dalí chama a atenção pela incrível combinação de imagens bizarras, como nos sonhos, com excelente qualidade plástica. Dalí foi influenciado pelos Mestres da Renascença

O seu trabalho mais conhecido, A Persistência da Memória, foi concluído em 1931. Salvador Dalí teve também trabalhos artísticos no cinema, escultura, e fotografia. Ele colaborou com a Walt Disney no curta de animação Destino, que foi lançado postumamente em 2003 e, ao lado de Alfred Hitchcock, no filme Spellbound.

Dalí explorou intensamente o Simbolismo em seu trabalho. Por exemplo, a marca dos relógios fundidos que aparecem inicialmente em A persistência da memória, sugerem teoria de Einstein de que o tempo é relativo e não fixo. A idéia de relógios simbolicamente funcionamento desta forma foi criada quando Dalí viu um pedaço de queijo Camembert derredendo em um dia quente de agosto.

"Como posso querer que meus amigos entendam as coisas loucas que passam pela minha cabeça, se eu mesmo, não entendo?"

Wikipédia

O Convidado Ilustre

2008-01-08T05:49:00.001-08:00

Certa vez, numa festa de família no interior de São Paulo, o genro da prima do irmão do filho da dona da casa, conheceu o irmão do primo de Albert Einstein. Ficaram íntimos, e no final do ano o grande físico foi convidado para a festa de Natal da família (suponhamos aqui que Einstein ainda esteja, em corpo físico, presente entre nós, mortais).

Cordialmente, Einstein aceitou o convite, e os dias para a festa se aproximavam. Ele chegou num Chevet 82 Cinza, com um adesivo na traseira do carro que dizia: “Lula lá!”

“Seja bem vindo a nossa casa, dotô!” exclamou Sr. Bonifácio, empurrando-lhe um copo de cerveja no suéter marrom. Depois de alguns drinques, Einstein já estava totalmente entretido com os outros convidados, e começou a conversar:

“Olá, boa noite, qual o seu QI?” perguntou ele ao jovem de azul, “250, senhor”. Conversaram sobre física quântica, núcleos indivisíveis dos átomos de uma galáxia distante, e sobre o novo carro movido a oxigênio líquido.

Passado alguns minutos, o físico despediu-se do jovem de azul e foi em direção ao homem de sapatos escuros e calças sociais. “Olá, boa noite, qual é o seu QI?” perguntou ele ao homem de calças sociais, “200, senhor”. Conversaram sobre as origens relativas do aquecimento global, sobre uma nova espécie de sapo capaz de pular 30m, encontrado na África e sobre economia mundial.

Depois de muito papo, o gênio despediu-se do homem de sapatos escuros e avistou uma senhora de meia idade, com um vestido florido. “Boa noite, senhorita, qual é o seu QI?”, “80, senhor” disse a senhora do vestido florido. Conversaram sobre o novo forno microondas capaz de cozinhar três pratos ao mesmo tempo, sobre a incrível torneira que dispõe de duas válvulas, uma para sabão líquido outra para água normal, e sobre novela.

Após trocarem os telefones, Einstein encontrou um jovem com uma camiseta da campanha política da eleição passada. “Opa, qual o seu QI?” perguntou ao jovem rapaz, “10, doto”. Então Einstein disse, “E aí, quem foi pro paredão essa semana?”.

Nota: (risos, risos, risos, risos). Uma vez contaram-me uma piada parecida, mas no final usavam times de futebol. A refiz totalmente, ficou interessante... rsrsrs.

Nem tudo é...

2008-01-08T05:37:00.000-08:00

aquilo que parece ser. Mas 'Tudo' é aquilo que parece ser. Foto tirada por Danilo Lovisi, vulgo, eu.

Faces inacabadas

2008-01-08T05:12:00.000-08:00

Aqueles dias em que o céu fica com um cinza triste, mas acolhedor. Ele olhava pela janela, mas não via nada. Mentira. Na verdade via tudo: as mulheres carregando os filhos pequenos pela rua, os jovens passando em grupo e falando em voz alta, as senhoras carregando sempre uma sacola do supermercado próximo, os quarentões com camisas da campanha eleitoral de muitos anos atrás e chinelo de dedo, crianças puxando aquelas mochilas com rodinhas que fazem um barulho nada conveniente, cachorros latindo, homens gritando, os transeuntes anônimos com feições também anônimas, pessoas.

Saiu da janela e foi almoçar, mas não sentia nada. Mentira. Aqueles pedaços de frango no meio de um caldo, tanto caldo... Afogados. O arroz-carnaval, só sai em bloco. O feijão-caça-ao-tesouro, procure o grão. O suco de saquinho já-vem-adoçado, “Mas eu já coloquei sete colheres de açúcar, meu filho”.

O dia era cinzento, mas eu já falei sobre isso, talvez seja porque ainda não veio o que falar neste parágrafo, e para não ficar vazio acabo falando sobre o tempo, assim como fazemos ao entrar num elevador com pessoas desconhecidas, ou quando encontramos algum amigo na rua, “Tudo, e você? Ah, que bom. Nossa esse tempo ta doido, né?”. Enfim.

Após o almoço ele foi para o quarto, deitou na cama e dormiu. Ao acordad, ficou observando as pessoas pela janela. Pessoas. Iam e vinham, assim como no dia anterior. E ele estava ali, parado, assim como no dia anterior, e no anterior, anterior, anterior. Pessoas. Aquela imagem ficava gravada em sua mente, mas como um quadro inacabado, apesar da cena ser sempre a mesma: crianças, senhoras, quarentões, jovens, gritos e sorrisos. Ainda assim era um quadro vazio, talvez estivesse faltando alguma coisa, mas o que? Ele, talvez? Não. Ainda assim era um quadro estranho, mas familiar, onde as pessoas eram apenas silhuetas e não tinham feições. Na verdade tinham, mas eram feições anônimas, apenas borrões de tinta, feições simples, inacabadas.

Filhos - Ferreira Gullar

2008-01-08T04:57:00.000-08:00

A meu filho Marcos

Daqui escutei
quando eles
chegaram rindo
e correndo
entraram
na sala
e logo
invadiram também
o escritório
(onde eu trabalhava)
num alvoroço
e rindo e correndo
se foram
com sua alegria
se foram
Só então
me perguntei
por que
não lhes dera
maior
atenção
se há tantos
e tantos
anos
não os via crianças
já que
agora
estão os três
com mais
de trinta anos.

Meu pai - Ferreira Gullar

2008-01-08T04:51:00.000-08:00

meu pai foi
ao Rio se tratar de
um câncer (que
o mataria) mas
perdeu os óculos
na viagem

quando lhe levei
os óculos novos
comprados na Ótica
Fluminense ele
examinou o estojo com
o nome da loja dobrou
a nota de compra guardou-a
no bolso e falou:
quero ver
agora qual é o
sacana que vai dizer
que eu nunca estive
no Rio de Janeiro.

O garoto e o picolé

2008-01-04T17:16:00.000-08:00

Joãozinho acordou com vontade de comer picolé. Saiu de seu quarto e foi em direção à cozinha pedir dinheiro para sua avó Judite. Vó Judite, por sua vez, disse a Joãozinho que pedisse dinheiro ao Sr. José, pois naquele momento ela não era provida de tal quantia. Sr. José, por sua vez, disse ao menino que pedisse dinheiro a vizinha, D. Joaquina, porque o dinheiro que ele dispunha foi gasto, anteriormente, no carteado, no botequim ao lado. D.Joaquina pediu a Mariazinha, sua neta, que falasse com Joãozinho, pela janela, que ela havia ido à missa e que voltaria apenas de noitinha, no horário da novela.

Joãozinho ficara desolado, vagando pela cidade e imaginando um belo e gelado picolé de chocolate escorrendo pelo seu queixo e pingando na sua velha camiseta branca.

O calor era insuportável, em todos os seus nove e bem vividos anos de vida, Joãozinho nunca vivera um verão tão intenso em sua cidade, Guarani, 150 habitantes, interior de Minas, praça com coreto e igreja, carro de som “Abacaxi da massa amarela!”, senhoras que nunca saem das cadeirinhas em frente suas casas e vira-latas deitados pelos cantos com olhar de tédio.

Joãozinho continuava vagando sem rumo, de cabeça baixa, ouvindo o barulho de seu caminhar na rua de terra quente. Muito quente. O picolé persistia em aparecer nos seus pensamentos, exatamente do lado da imagem de seu cão, Zézim, que morrera dias antes atropelado por um carro, carros que eram coisas raras em Guarani, diga-se de passagem.

A noite estava chegando e o sol indo embora, mas o desejo do picolé continuava. Ao longe, avistou um grupo de pessoas caminhando calmamente em sua direção, elas carregavam um caixão e o Padre Godofredo vinha na frente dizendo palavras bonitas. Joãozinho apertou o passo e perguntou a Rosinha, sua amiga de escola, quem estava dentro da caixa de madeira, ela dissera que o infortunado era Sr. Juvenal, o velhinho que caminhava pelas ruas de Guarani, empurrando o seu carrinho e gritando a sua velha frase “Olha o picolé! Quem não compra tem chulé!”.

O pequeno menino saiu correndo para sua casa, chorando. Passou por todos sem menos olhar para frente. Ao chegar a seu lar, uma surpresa: sua mãe, Maria, havia feito picolés caseiros, de todos os sabores possíveis. Joãozinho não acreditava no que via, queria rir, chorar, gritar... Pegou logo o primeiro que viu e, ao contrário da imensa vontade que guardava dentro de si, comia pedacinho por pedacinho, aproveitando cada partícula de açúcar existente dentro daquele doce de gelo com sabor inigualável. Deliciava-se com a pontada de dor que sentia em seus dentes ao morder alguma parte muito gelada, economizava ao máximo cada milímetro, sentia o líquido gelado descer por sua garganta, e quase chorava ao perceber uma gotinha cair na sua velha camiseta branca. Joãozinho não ouvia nada, não via nada, sentia apenas o picolé que tanto desejou naquele dia, e, além disso, Joãozinho sentia uma sensação que nunca sentira antes, não com tanta intensidade, era uma coisa chamada felicidade.

Façamos um brinde!

2007-12-31T05:51:00.000-08:00

1º de Janeiro a 23 de Dezembro:

Acordei com aquele despertador idiota apitando nos meus ouvidos. Levantei da cama e fui caminhando até o banheiro lavar meu rosto, droga, meti o pé na porta. Escovei os dentes, fiz a barba, cortei-me, passei álcool e ardeu, saco.

Saí do quarto e fui até a cozinha ver se minha velha tinha feito alguma coisa pra comer. Pão com mortadela de novo, mas que coisa, eu dou dinheiro pra senhora e você me faz pão com mortadela novamente? Todo dia é essa porra!

Dei um beijo no rosto dela, que estava com uma cara triste. Saí nervoso pelo apartamento, tranquei a porta e fui esperar o elevador, mas que demora! Finalmente chegou, tinha um cara lá dentro, deu bom dia e eu ignorei, não o conheço, não preciso cumprimentar.

Desci, o porteiro deu bom dia também, mas o que ta acontecendo? Hoje é o dia do bom dia pro Mário? Todo mundo sendo simpático e educadinho comigo? Ah, faz-me rir!

O escritório tava um inferno, um calor do caramba, cheio de coisa pra digitar, imprimir, refazer, editar, revisar, ah, finalmente o intervalo. Cafezinho amargo, biscoitinho murcho, a secretária do chefe veio querendo puxar papo, ignorei. Deu minha hora e fui embora, a rua tava muito cheia, todo mundo me encostando suado, cheguei em casa acabado e fui dormir.

24 de Dezembro a 31 de Dezembro:

O barulho do despertador parecia música para meus ouvidos. Levantei calmamente da cama, abri a janela e a luz do sol entrou, deixando meu quarto com um brilho inigualável. Fui caminhando até o banheiro e, ops! Meu pé bateu na porta, mas nem doeu. Lavei meu rosto, fiz a barba com leveza, a água estava fresquinha e refrescante.

Saí do quarto e fui até a cozinha ver se minha mãe havia feito algo para o café da manhã. Pão com mortadela, eu sei que como isso todos os dias, mas não há coisa igual, não é mesmo? Dei um abraço forte nela, que me olhava com carinho.

Fui até o elevador, demorou um pouquinho, mas eu ainda tinha um pouco de tempo até chegar ao trabalho. Bom dia, amigo, como vai? É, pois é, esse tempo ta mesmo maluco, vou indo, bom trabalho pra você também. Simpático esse cara do elevador. Olá Juvenal! E o Vascão, como vai? É, só rezando mesmo, né? Abraço!

Cheguei ao escritório, estava um pouco quente, mas dava pra agüentar. Muito trabalho, fiz tudo rápido, sem stress algum. Hora do intervalo, o café estava amarguinho, mas molhei um pouco do biscoito e ficou muito bom. Olá, Marcela, eu vou bem e você? Ah, que bom, e como vai o filhão? Flamenguista, né? Ah, que isso, vai ser sofredor igual o pai? É, pois é, abraço!

Deu minha hora, despedi de todo mundo, fui pra casa a pé, a rua estava lotada, mas não havia problema, era até interessante ter que ficar desviando das pessoas. Cheguei em casa cansado, mas não muito. Tirei minha roupa de trabalho, tomei um belo banho e fui dormir.

1º de Janeiro a 23 de Dezembro do outro ano:

Acordei com aquele despertador idiota apitando nos meus ouvidos. Levantei da cama e fui caminhando até o banheiro lavar meu rosto, droga, meti o pé na porta. Escovei os dentes, fiz a barba, cortei-me, passei álcool e ardeu, saco.

Saí do quarto e fui até a cozinha ver se minha velha tinha feito alguma coisa pra comer. Pão com mortadela de novo, mas que coisa, eu dou dinheiro pra senhora e você me faz pão com mortadela novamente? Todo dia é essa porra!

Dei um beijo no rosto dela, que estava com uma cara triste. Saí nervoso pelo apartamento, tranquei a porta e fui esperar o elevador, mas que demora! Finalmente chegou, tinha um cara lá dentro, deu bom dia e eu ignorei, não o conheço, não preciso cumprimentar.

Desci, o porteiro deu bom dia também, mas o que ta acontecendo? Hoje é o dia do bom dia pro Mário? Todo mundo sendo simpático e educadinho comigo? Ah, faz-me rir!

O escritório tava um inferno, um calor do caramba, cheio de coisa pra digitar, imprimir, refazer, editar, revisar, ah, finalmente o intervalo. Cafezinho amargo, biscoitinho murcho, a secretária do chefe veio querendo puxar papo, ignorei. Deu minha hora e fui embora, a rua tava muito cheia, todo mundo me encostando suado, cheguei em casa acabado e fui dormir.

Nota: É preciso ter uma época no ano, com data marcada, para as pessoas serem gentis, legais, éticas e educadas uma com as outras? É ótimo que exista pelo menos uma época no ano que isso aconteça, mas é esse o fato, é preciso que ela exista.

Velhinha - Florbela Espanca

2007-12-20T14:12:00.000-08:00

Se os que me viram já cheia de graça
Olharem bem de frente para mim,
Talvez, cheios de dor, digam assim:
"Já ela é velha! Como o tempo passa"!..."

Não sei rir e cantar por mais que faça!
Ó minhas mãos talhadas em marfim,
Deixem esse fio de oiro que esvoaça!
Deixem correr a vida até ao fim!

Tenho vinte e três anos! Sou velhinha!
Tenho cabelos brancos e sou crente...
Já murmuro orações... falo sozinha...

E o bando cor-de-rosa dos carinhos
Que tu me fazes, olho-os indulgente,
Como se fosse um bando de netinhos...

Adesivos

2007-12-17T13:44:00.000-08:00

Às vezes adesivos são como opiniões. Adesivos normais, que você cola em algum lugar e, dependendo da qualidade deles, podem ficar colados por anos ou descolar minutos depois. Existem pessoas que colam adesivos na porta do quarto, outras preferem colar no caderno. O tempo passa e alguns deles começam a descolar, dependendo do adesivo a pessoa faz um esforço para que ele continue ali, colado, por mais algum tempo, mas se for outro tipo, a pessoa o arranca do lugar onde está de uma vez, pois ele não tem mais tanto significado e existem outros mais interessantes para serem colados.

O problema é que, de uns tempos para cá, alguns adesivos estão vindo com uma cola extra, para que se fixem por mais tempo em qualquer lugar, e às vezes não são adesivos lá muito agradáveis. São adesivos que as pessoas têm que ter em algum lugar para serem aceitas, e se ela não tem um "senso-de-escolha-de-adesivo” muito apurado, ela acaba sendo influenciada a colar outros adesivos do gênero e a recusar-se de colar adesivos com outros ideais.

Pra piorar, uma grande empresa distribuidora de adesivos se expande cada vez mais, ela tem vários nomes, escolha o que quiser. É verdade que alguns adesivos são muito válidos e podem ser aproveitados em várias situações, mas existem muitos que deturpam totalmente alguns valores propostos por outros adesivos, isso é ruim, e cabe a algumas pessoas que tem um "senso-de-escolha-de-adesivos" mais crítico e inteligente, tentarem acordar as pessoas desse sonho, e mostrar-lhes que alguns adesivos podem ser arrancados para dar espaço a outros mais interessantes (e inteligentes).

Linda, uma história horrível - Caio Fernanda Abreu

2007-12-17T13:27:00.000-08:00

Só depois de apertar muitas vezes a campainha foi que escutou o rumor de passos descendo a escada. E reviu o tapete gasto, antigamente púrpura, depois apenas vermelho, mais tarde rosa cada vez mais claro — agora, que cor? — e ouviu o latido desafinado de um cão, uma tosse noturna, ruídos secos, então sentiu a luz acesa do interior da casa filtrada pelo vidro cair sobre sua cara de barba por fazer, três dias. Meteu as mãos nos bolsos, procurou um cigarro ou um chaveiro para rodar entre os dedos, antes que se abrisse a janelinha no alto da porta.

Enquadrado pelo retângulo, o rosto dela apertava os olhos para vê-lo melhor. Mediram-se um pouco assim — de fora, de dentro da casa —, até ela afastar o rosto, sem nenhuma surpresa. Estava mais velha, viu ao entrar. E mais amarga, percebeu depois.

— Tu não avisou que vinha — ela resmungou no seu velho jeito azedo, que antigamente ele não compreendia. Mas agora, tantos anos depois, aprendera a traduzir como que-saudade, seja-benvindo, que-bom-ver-você ou qualquer coisa assim. Mais carinhosa, embora inábil.

Abraçou-a, desajeitado. Não era um hábito, contatos, afagos. Afundou tonto, rápido, naquele cheiro conhecido — cigarro, cebola, cachorro, sabonete, creme de beleza e carne velha, sozinha há anos. Segurando-o pelas duas orelhas, como de costume, ela o beijou na testa. Depois foi puxando-o pela mão, para dentro.

— A senhora não tem telefone — explicou. — Resolvi fazer uma surpresa.

Acendendo luzes, certa ânsia, ela o puxava cada vez mais para dentro. Mal podia rever a escada, a estante, a cristaleira, os porta-retratos empoeirados. A cadela se enrolou nas pernas dele, ganindo baixinho.

— Sai, Linda — ela gritou, ameaçando um pontapé. A cadela pulou de lado, ela riu. — Só ameaço, ela respeita. Coitada, quase cega. Uma inútil, sarnenta. Só sabe dormir, comer e cagar, esperando a morte.

— Que idade ela tem? — ele perguntou. Que esse era o melhor jeito de chegar ao fundo: pelos caminhos transversos, pelas perguntas banais. Por trás do jeito azedo, das flores roxas do robe.

— Sei lá, uns quinze. — A voz tão rouca. — Diz—que idade de cachorro a gente multiplica por sete.

Ele forçou um pouco a cabeça, esse era o jeito:

— Uns noventa e cinco, então.

Ela colocou a mala dele em cima de uma cadeira da sala. Depois apertou novamente os olhos. E espiou em volta, como se acabasse de acordar:

— O quê?

— A Linda. Se fosse gente, estaria com noventa e cinco anos.

Ela riu:
— Mais velha que eu, imagina. Velha que dá medo. — Fechou o robe sobre o peito, apertou a gola com as mãos. Cheias de manchas escuras, ele viu, como sardas (ce-ra-to-se, repetiu mentalmente), pintura alguma nas unhas rentes dos dedos amarelos de cigarros. — Quer um café?

— Se não der trabalho — ele sabia que esse continuava sendo o jeito exato, enquanto ela adentrava soberana pela cozinha, seu reino. Mãos nos bolsos, olhou em volta, encostado na porta.

As costas dela, tão curvas. Parecia mais lenta, embora guardasse o mesmo jeito antigo de abrir e fechar sem parar as portas dos armários, dispor xícaras, colheres, guardanapos, fazendo muito ruído e forçando-o a sentar — enquanto ele via. Manchadas de gordura, as paredes da cozinha. A pequena janela basculante, vidro quebrado. No furo do vidro, ela colocara uma folha de jornal. País mergulha no caos, na doença e na miséria — ele leu. E sentou na cadeira de plástico rasgado.

— Tá fresquinho — ela serviu o café. — Agora só consigo dormir depois de tomar café.

—A senhora não devia. Café tira o sono.

Ela sacudiu os ombros:

— Dane-se. Comigo sempre foi tudo ao contrário.

A xícara amarela tinha uma nódoa escura no fundo, bordas lascadas. Ele mexeu o café, sem vontade. De repente, então, enquanto nem ele nem ela diziam nada, quis fugir. Como se volta a fita num videocassete, de costas, apanhar a mala, atravessar a sala, o corredor de entrada, ultrapassar o caminho de pedras do jardim, sair novamente para a ruazinha de casas quase todas brancas. Até algum táxi, o aeroporto, para outra cidade, longe do Passo da Guanxuma, até a outra vida de onde vinha. Anônima, sem laços nem passado. Para sempre, para nunca mais. Até a morte de qualquer um dos dois, teve medo. E desejou. Alívio, vergonha.

— Vá dormir — pediu. — É muito tarde. Eu não devia ter vindo assim, sem avisar. Mas a senhora não tem telefone.

Ela sentou à frente dele, o robe abriu-se. Por entre as flores roxas, ele viu as inúmeras linhas da pele, papel de seda amassado. Ela apertou os olhos, espiando a cara dele enquanto tomava um gole de café.

— Que que foi? — perguntou, lenta. E esse era o tom que indicava a abertura para um novo jeito. Mas ele tossiu, baixou os olhos para a estamparia de losangos da toalha. Vermelho, verde. Plástico frio, velhos morangos.

— Nada, mãe. Não foi nada. Deu saudade, só isso. De repente, me deu tanta saudade. Da senhora, de tudo.

Ela tirou um maço de cigarros do bolso do robe:

— Me dá o fogo.

Estendeu o isqueiro. Ela tocou na mão dele, toque áspero das mãos manchadas de ceratose nas mãos muito brancas dele. Carícia torta:

— Bonito, o isqueiro.

— É francês.

— Que é isso que tem dentro?

— Sei lá, fluido. Essa coisa que os isqueiros têm. Só que este é transparente, nos outros a gente não vê.

Ela ergueu o isqueiro contra a luz. Reflexos de ouro, o líquido verde brilhou. A cadela entrou por baixo da mesa, ganindo baixinho. Ela pareceu não notar, encantada com o por trás do verde, líquido dourado.

— Parece o mar — sorriu. Bateu o cigarro na borda da xícara, estendeu o isqueiro de volta para ele. — Então quer dizer que o senhor veio me visitar? Muito bem.

Ele fechou o isqueiro na palma da mão. Quente da mão manchada dela.

— Vim, mãe. Deu saudade.

Riso rouco:

— Saudade? Sabe que a Elzinha não aparece aqui faz mais de mês? Eu podia morrer aqui dentro. Sozinha. Deus me livre. Ela nem ia ficar sabendo, só se fosse pelo jornal. Se desse no jornal. Quem se importa com um caco velho?

Ele acendeu um cigarro. Tossiu forte na primeira tragada:

— Também moro só, mãe. Se morresse, ninguém ia ficar sabendo. E não ia dar no jornal.

Ela tragou fundo. Soltou a fumaça, círculos. Mas não acompanhou com os olhos. Na ponta da unha, tirava uma lasca da borda da xícara.

— É sina — disse. — Tua avó morreu só. Teu avô morreu só. Teu pai morreu só, lembra? Naquele fim de semana que eu fui pra praia. Ele tinha horror do mar. Uma coisa tão grande que mete medo na gente, ele dizia. Jogou longe a bolinha com a pintura da xícara. — E nem um neto, morreu sem um neto nem nada. O que mais ele queria.

— Já faz tempo, mãe. Esquece — ele endireitou as costas, doíam. Não, decidiu: naquele poço, não. O cheiro, uma semana, vizinhos telefonando. Passou as pontas dos dedos pelos losangos desbotados da toalha. — Não sei como a senhora consegue continuar morando aqui sozinha. Esta casa é grande demais pra uma pessoa só. Por que não vai morar com a Elzinha?

Ela fingiu cuspir de lado, meio cínica. Aquele cinismo de telenovela não combinava com o robe desbotado de flores roxas, cabelos quase inteiramente brancos, mãos de manchas marrons segurando o cigarro quase no fim.

— E agüentar o Pedro, com aquela mania de grandeza? Pelo amor de Deus, só se eu fosse sei lá. Iam ter que me esconder no dia das visitas, Deus me livre. A velha, a louca, a bruxa. A megera socada no quartinho de empregada, feito uma negra. — Bateu o cigarro. — E como se não bastasse, tu acha que iam me deixar levar a Linda junto?

Embaixo da mesa, ao ouvir o próprio nome a cadela ganiu mais forte.

— Também não é assim, não é, mãe? A Elzinha tem a faculdade. E o Pedro no fundo é boa gente. Só que.

Ela remexeu nos bolsos do robe. Tirou uns óculos de hastes remendadas com esparadrapo, lente rachada.

— Deixa eu te ver melhor — pediu.

Ajeitou os óculos. Ele baixou os olhos. No silêncio, ficou ouvindo o tic-tac do relógio da sala. Uma barata miúda riscou o branco dos azulejos atrás dela.

— Tu estás mais magro — ela observou. Parecia preocupada. — Muito mais magro.

— É o cabelo — ele disse. Passou a mão pela cabeça quase raspada. E a barba, três dias.

— Perdeu cabelo, meu filho.

— É a idade. Quase quarenta anos. — Apagou o cigarro. Tossiu. — E essa tosse de cachorro?

— Cigarro, mãe. Poluição.

Levantou os olhos, pela primeira vez olhou direto nos olhos dela. Ela também olhava direto nos olhos dele. Verde desmaiado por trás das lentes dos óculos, subitamente muito atentos. Ele pensou: é agora, nesta contramão(*). Quase falou. Mas ela piscou primeiro. Desviou os olhos para baixo da mesa, segurou com cuidado a cadela sarnenta e a trouxe até o colo.

— Mas vai tudo bem?

— Tudo, mãe.

— Trabalho?

Ele fez que sim. Ela acariciou as orelhas sem pêlo da cadela. Depois olhou outra vez direto para ele:

— Saúde? Dizque tem umas doenças novas aí, vi na tevê. Umas pestes.

— Graças a Deus — ele cortou. Acendeu outro cigarro, as mãos tremiam um pouco. — E a dona Alzira, firme?

A ponta apagada do cigarro entre os dedos amarelos, ela estava recostada na cadeira. Olhos apertados, como se visse por trás dele. No tempo, não no espaço. A cadela apoiara a cabeça na mesa, os olhos branquicentos fechados. Ela suspirou, sacudiu os ombros:

— Coitada. Mais esclerosada do que eu.

— A senhora não está esclerosada.

— Tu que pensa. Tem vezes que me pego falando sozinha pelos cantos. Outro dia, sabe quem eu chamava o dia inteiro? — Esperou um pouco, ele não disse nada. — A Cândida, lembra dela? Ô negrinha boa, aquela. Fiquei chamando, chamando o dia inteiro. Cândida, ô Cândida. Onde é que tu te meteu, criatura? Aí me dei conta.

— A Cândida morreu, mãe.

Ela tornou a passar a mão pela cabeça da cadela. Mais devagar, agora. Fechou os olhos, como se as duas dormissem.

— Pois é, esfaqueada. Que nem um porco, lembra? — Abriu os olhos. — Quer comer alguma coisa, meu filho?

— Comi no avião.

Ela fingiu cuspir de lado, outra vez.

— Cruz credo. Comida congelada, Deus me livre. Parece plástico. Lembra daquela vez que eu fui? — Ele sacudiu a cabeça, ela não notou. Olhava para cima, para a fumaça do cigarro perdida contra o teto manchado de umidade, de mofo, de tempo, de solidão. — Fui toda chique, parecia uma granfa. De avião e tudo, uma madame. Frasqueira, raiban. Contando, ninguém acredita. — Molhou um pedaço de pão no café frio, colocou-o na boca quase sem dentes da cadela. Ela engoliu de um golpe. — Sabe que eu gostei mais do avião do que da cidade? Coisa de louco, aquela barulheira. Nem parece coisa de gente, como é que tu agüenta?

— A gente acostuma, mãe. Acaba gostando.

— E o Beto? — ela perguntou de repente. E foi baixando os olhos até encaixarem, outra vez, direto nos olhos dele.

Se eu me debruçasse? — ele pensou. Se, então, assim. Mas olhou para os azulejos na parede atrás dela. A barata tinha desaparecido.

— Tá lá, mãe. Vivendo a vida dele.

Ela voltou a olhar o teto:

— Tão atencioso, o Beto. Me levou pra jantar, abriu a porta do carro pra mim. Parecia coisa de cinema. Puxou a cadeira do restaurante pra eu sentar. Nunca ninguém tinha feito isso. — Apertou os olhos. — Como era mesmo o nome do restaurante? Um nome de gringo.

— Casserole, mãe. La Casserole. — Quase sorriu, ele tinha uns olhos de menino, lembrou. — Foi boa aquela noite, não foi?

— Foi — ela concordou. — Tão boa, parecia filme. — Estendeu a mão por sobre a mesa, quase tocou na mão dele. Ele abriu os dedos, certa ânsia. Saudade, saudade. Então ela recuou, afundou os dedos na cabeça pelada da cadela.

— O Beto gostou da senhora. Gostou tanto — ele fechou os dedos. Assim fechados, passou—os pelos pêlos do próprio braço. Umas memórias, distância. — Ele disse que a senhora era muito chique.

— Chique, eu? Uma velha grossa, esclerosada. — Ela riu, vaidosa, mão manchada no cabelo branco. Suspirou. — Tão bonito. Um moço tão fino, aquilo é que é moço fino. Eu falei pra Elzinha, bem na cara do Pedro. Pra ele tomar como indireta mesmo, eu disse bem alto, bem assim. Quem não tem berço, a gente vê logo na cara. Não adianta ostentar, tá escrito. Que nem o Beto, aquela calça rasgadinha. Quem ia dizer que era um moço assim tão fino, de tênis? — Voltou a olhar dentro dos olhos dele. — Isso é que é amigo, meu filho. Até meio parecido contigo, eu fiquei pensando. Parecem irmãos. Mesma altura, mesmo jeito, mesmo.

— A gente não se vê faz algum tempo, mãe.

Ela debruçou um pouco, apertando a cabeça da cadela contra a mesa. Linda abriu os olhos esbranquiçados. Embora cega, também parecia olhar para ele. Ficaram se olhando assim. Um tempo quase insuportável, entre a fumaça dos cigarros, cinzeiros cheios, xícaras vazias — os três, ele, a mãe e Linda.

— E por quê?

— Mãe — ele começou. A voz tremia. — Mãe, é tão difícil — repetiu. E não disse mais nada.

Foi então que ela levantou. De repente, jogando a cadela ao chão como um pano sujo. Começou a recolher xícaras, colheres, cinzeiros, jogando tudo dentro da pia. Depois de amontoar a louça, derramar o detergente e abrir as torneiras, andando de um lado para outro enquanto ele ficava ali sentado, olhando para ela, tão curva, um pouco mais velha, cabelos quase inteiramente brancos, voz ainda mais rouca, dedos cada vez mais amarelados pelo fumo, guardou os óculos no bolso do robe, fechou a gola, olhou para ele e — como quem quer mudar de assunto, e esse também era um sinal para um outro jeito que, desta vez sim, seria o certo — disse:

— Teu quarto continua igual, lá em cima. Vou dormir que amanhã cedo tem feira. Tem lençol limpo no armário do banheiro.

Então fez uma coisa que não faria, antigamente. Segurou-o pelas duas orelhas para beijá-lo não na testa, mas nas duas faces. Quase demorada. Aquele cheiro — cigarro, cebola, cachorro, sabonete, cansaço, velhice. Mais qualquer coisa úmida que parecia piedade, fadiga de ver. Ou amor. Uma espécie de amor.

— Amanhã a gente fala melhor, mãe. Tem tempo, dorme bem. Debruçado na mesa, acendeu mais um cigarro enquanto ouvia os passos dela subindo pesados pela escada até o andar superior. Quando ouviu a porta do quarto bater, levantou e saiu da cozinha.

Deu alguns passos tontos pela sala. A mesa enorme, madeira escura. Oito lugares, todos vazios. Parou em frente ao retrato do avô — rosto levemente inclinado, olhos verdes aguados que eram os mesmos da mãe e também os dele, heranças. No meio do campo, pensou, morreu só com um revólver e sua sina. Levou a mão até o bolso interno do casaco, tirou a pequena garrafa estrangeira e bebeu. Quando a afastou, gotas de uísque rolaram pelos cantos da boca, pescoço, camisa, até o chão. A cadela lambeu o tapete gasto, olhos quase cegos, língua tateando para encontrar o líquido.

Ele abriu os olhos. Como depois de uma vertigem, percebeu-se a olhar fixamente para o grande espelho da sala. No fundo do espelho na parede da sala de uma casa antiga, numa cidade provinciana, localizou a sombra de um homem magro demais, cabelos quase raspados, olhos assustados feito os de uma criança. Colocou a garrafa sobre a mesa, tirou o casaco. Suava muito. Jogou o casaco na guarda de uma cadeira. E começou a desabotoar a camisa manchada de suor e uísque.

Um por um, foi abrindo os botões. Acendeu a luz do abajur, para que a sala ficasse mais clara quando, sem camisa, começou a acariciar as manchas púrpura, da cor antiga do tapete na escada — agora, que cor? —, espalhadas embaixo dos pêlos do peito. Na ponta dos dedos, tocou o pescoço. Do lado direito, inclinando a cabeça, como se apalpasse uma semente no escuro. Depois foi dobrando os joelhos até o chão. Deus, pensou, antes de estender a outra mão para tocar no pêlo da cadela quase cega, cheio de manchas rosadas. Iguais às do tapete gasto da escada, iguais às da pele do seu peito, embaixo dos pêlos. Crespos, escuros, macios.

— Linda — sussurrou. — Linda, você é tão linda, Linda.

(*) Ana Cristina César: "A teus pés".

- Caio Fernando Loureiro de Abreu nasceu no dia 12 de setembro de 1948, em Santiago (RS). Jovem ainda mudou-se para Porto Alegre onde publicou seus primeiros contos. Cursou Letras na Universidade Federal do Rio Grande do Sul, depois Artes Dramáticas, mas abandonou ambos para dedicar-se ao trabalho jornalístico no Centro e Sul do país, em revistas como Pop, Nova, Veja e Manchete, foi editor de Leia Livros e colaborou nos jornais Correio do Povo, Zero Hora, O Estado de São Paulo e Folha de São Paulo. No ano de 1968 — em plena ditadura militar — foi perseguido pelo DOPS (Departamento de Ordem Política e Social), tendo se refugiado no sítio da escritora e amiga Hilda Hilst, na periferia de Campinas (SP). Considerado um dos principais contistas do Brasil, sua ficção se desenvolveu acima dos convencionalismos de qualquer ordem, evidenciando uma temática própria, juntamente com uma linguagem fora dos padrões normais. Em 1973, querendo deixar tudo para trás, viajou para a Europa. Primeiro andou pela Espanha, transferiu-se para Estocolmo, depois Amsterdã, Londres — onde escreveu Ovelhas Negras — e Paris. Retornou a Porto Alegre em fins de 1974, sem parecer caber mais na rotina do Brasil dos militares: tinha os cabelos pintados de vermelho, usava brincos imensos nas duas orelhas e se vestia com batas de veludo cobertas de pequenos espelhos. Assim andava calmamente pela Rua da Praia, centro nervoso da capital gaúcha. Em 1983 transferiu-se para o Rio de Janeiro e em 1985 passou a residir novamente em São Paulo.

Volta à França em 1994, a convite da Casa dos Escritores Estrangeiros. Lá escreveu Bien Loin de Marienbad. Ao saber-se portador do vírus da AIDS, em setembro de 1994, Caio Fernando Abreu retorna a Porto Alegre, onde volta a viver com seus pais. Põe-se a cuidar de roseiras, encontrando um sentido mais delicado para a vida. Foi internado no Hospital Menino Deus, onde faleceu no dia 25 de fevereiro de 1996.

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2007-12-17T13:00:00.000-08:00

Ei, você! O que está fazendo aí, aqui, ou ali? Pra que, quem, porque, está aqui (não exatamente no meu blog, mas aqui, onde está agora, parado, ou não, neste momento)?

É bom questionar-se sobre isso, não traz muitas respostas... Mas traz algumas perguntas sem respostas muito interessantes.

O suor e a lágrima - Carlos Heitor Cony

2007-12-10T15:33:00.000-08:00

Fazia calor no Rio, 40 graus e qualquer coisa, quase 41. No dia seguinte, os jornais diriam que fora o mais quente deste verão que inaugura o século e o milênio. Cheguei ao Santos Dumont, o vôo estava atrasado, decidi engraxar os sapatos. Pelo menos aqui no Rio, são raros esses engraxates, só existem nos aeroportos e em poucos lugares avulsos.

Sentei-me naquela espécie de cadeira canônica, de coro de abadia pobre, que também pode parecer o trono de um rei desolado de um reino desolante.

O engraxate era gordo e estava com calor — o que me pareceu óbvio. Elogiou meus sapatos, cromo italiano, fabricante ilustre, os Rosseti. Uso-o pouco, em parte para poupá-lo, em parte porque quando posso estou sempre de tênis.

Ofereceu-me o jornal que eu já havia lido e começou seu ofício. Meio careca, o suor encharcou-lhe a testa e a calva. Pegou aquele paninho que dá brilho final nos sapatos e com ele enxugou o próprio suor, que era abundante.

Com o mesmo pano, executou com maestria aqueles movimentos rápidos em torno da biqueira, mas a todo instante o usava para enxugar-se — caso contrário, o suor inundaria o meu cromo italiano.

E foi assim que a testa e a calva do valente filho do povo ficaram manchadas de graxa e o meu sapato adquiriu um brilho de espelho à custa do suor alheio. Nunca tive sapatos tão brilhantes, tão dignamente suados.

Na hora de pagar, alegando não ter nota menor, deixei-lhe um troco generoso. Ele me olhou espantado, retribuiu a gorjeta me desejando em dobro tudo o que eu viesse a precisar nos restos dos meus dias.

Saí daquela cadeira com um baita sentimento de culpa. Que diabo, meus sapatos não estavam tão sujos assim, por míseros tostões, fizera um filho do povo suar para ganhar seu pão. Olhei meus sapatos e tive vergonha daquele brilho humano, salgado como lágrima.

O Banheiro - Millor Fernandes

2007-12-06T08:11:00.000-08:00

Não é o lar o último recesso do homem civilizado, sua última fuga, o derradeiro recanto em que pode esconder suas mágoas e dores. Não é o lar o castelo do homem. O castelo do homem é seu banheiro. Num mundo atribulado, numa época convulsa, numa sociedade desgovernada, numa família dissolvida ou dissoluta só o banheiro é um recanto livre, só essa dependência da casa e do mundo dá ao homem um hausto de tranqüilidade. É ali que ele sonha suas derradeiras filosofias e seus moribundos cálculos de paz e sossego. Outrora, em outras eras do mundo, havia jardins livres, particulares e públicos, onde o homem podia se entregar à sua meditação e à sua prece. Desapareceram os jardins particulares, pois o homem passou a viver montado em lajes, tendo como ilusão de floresta duas ou três plantas enlatadas que não são bastante grandes para ocultar seu corpo da fúria destrutiva da proximidade forçada de outros homens. Não encontrando mais as imensidões das praças romanas que lhe davam um sentido de solidão, não tendo mais os desertos, hoje saneados, irrigados e povoados, faltando-lhe as grutas dos companheiros de Chico de Assis, onde era possível refletir e ponderar, concluir e amadurecer, o homem foi recuando, desesperou e só obteve um instante de calma no dia em que de novo descobriu seu santuário dentro de sua própria casa — o banheiro. Se não lhe batem à porta outros homens (pois um lar por definição é composto de mulher, marido, filho, filha e um outro parente, próximo ou remoto, todos com suas necessidades físicas e morais) ele, ali e só ali, por alguns instantes, se oculta, se introspecciona, se reflete, se calcula e julga. Está só consigo mesmo, tudo é segredo, ninguém o interroga, pressiona, compele, tenta, sugere, assalta, Aqui é que o chefe da casa, à altura dos quarenta anos, olha os cabelos grisalhos, os claros da fronte, e reflete, sem testemunhas nem cúmplices, sobre os objetivos negativos da existência que o estão conduzindo — embora altamente bem sucedido na vida prática — a essa lenta degradação física. Examina com calma sua fisionomia, põe-se de perfil, verifica o grau de sua obesidade, reflete sobre vãs glórias passadas e decide encerrar definitivamente suas pretensões sentimentais, ânsia cada vez maior e mais constante num mundo encharcado de instabilidade. É nesse mesmo banheiro que o filho de vinte anos examina a vaidade de seus músculos, vê que deve trabalhar um pouco mais seus peitorais, ensaia seu sorriso de canto de boca, fica com um olhar sério e profundo que pretende usar mais tarde naquela senhora mais velha do que ele mas ainda cheia de encantos e promessas. É aqui que a filha de 17 anos vem ler a carta secreta que recebeu do primo, cujos sentimentos são insuspeitados pelo resto da família. Já leu a carta antes, em vários lugares, mas aqui tem o tempo e a solidão necessários para degustá-la e suspirá-la. É aqui também que ela vem verificar certo detalhe físico que foi comentado na rua, quando passava por um grupo de operários de obras, comentário que na hora ela ouviu com um misto de horror e desprezo. É aqui que a dona de casa, a mãe de família, um tanto consumida pelos anos, vem chorar silenciosamente, no dia em que descobre ou suspeita de uma infidelidade, erro ou intenção insensata da parte do marido, filho, filha, irmãos. Aqui ninguém a surpreenderá, pode amargurar-se até aos soluços e sair, depois de alguns momentos, pronta e tranqüila, com a alma lavada e o rosto idem, para enfrentar sorridente os outros misteriosos e distantes seres que vivem no mesmo lar.

Não há, em suma, quem não tenha jamais feito uma careta equívoca no espelho do banheiro nem existe ninguém que nunca tenha tido um pensamento genial ao sentir sobre seu corpo o primeiro jato de água fria. Aqui temos a paz para a autocrítica, a nudez necessária para o frustrado sentimento de que nossos corpos não foram feitos para a ambição de nossas almas, aqui entramos sujos e saímos limpos, aqui nos melhoramos o pouco que nos é dado melhorar, saímos mais frescos, mais puros, mais bem dispostos. O banheiro é o que resta de indevassável para a alma e o corpo do homem e queira Deus que Le Corbusier ou Niemeyer não pensem em fazê-lo também de vidro, numa adaptação total ao espírito de uma humanidade cada vez mais gregária, sem o necessário e apaixonante sentimento de solidão ocasional. Aqui, neste palco em que somos os únicos atores e espectadores, neste templo que serve ao mesmo tempo ao deus do narcisismo e ao da humildade, é que a civilização hodierna encontrará sua máxima expressão, seu último espelho — que é o propriamente dito.

Xantipa, que diabo, me joga essa toalha!

Millôr Fernandes, ou Emmanuel Vão Gôgo, nosso grande humorista, pensador, chargista, tradutor, escritor, teatrólogo, jornalista, pintor, é figura indispensável quando se fala de inteligência nacional. O texto acima foi extraido de "Lições de um ignorante", José Álvaro Editor - Rio de Janeiro, 1967, pág. 17.

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A morte de Duque

2007-11-26T18:19:00.000-08:00

D. Rosa vivia sozinha, não tinha filhos nem marido, morava apenas com seu cachorrinho chamado Duque. Era uma senhora simpática, mas adorava fofocar sobre a vida de seus vizinhos. Não dispensava seus velhos echarpes com bordados, seu velho sapato de couro preto, e, também, seu literalmente velho modo de pensar.

Todos os dias, pela manhã, D. Rosa ia para o terraço da casa, onde Duque passava o maior tempo preso, por ser a úníca área aberta e arejada, pois não havia telhas para cobrir. Ela varria todo o chão, e sempre tinha preguiça de descer as escadas para buscar a pá de lixo, voltar, colocar a sujeira na pá, descer e jogá-la no cesto. Jogava toda a sujeira num cano de escoamento que havia próximo a casa de Duque "Ah, é só dessa vez, só um pouquinho. Não faz mal".

E as manhãs de D. Rosa eram sempre as mesmas, ela subia no terraço, brincava e conversava (para diminuir sua solidão) com seu pequeno e adorável cão, que parecia uma bola de pelos marrom correndo desordenadamente, varria toda a sujeira e jogava tudo no cano, por puro comodismo "É só hoje, não faz mal."

No dia seguinte, a mesma rotina matinal: cachorro, conversa, vassoura, sujeira, cano. Assim que acabou sua atividade no terraço, desceu para fazer petiscos, pois ia receber suas "amigas" para tomarem o chá da tarde, que tinha como objetivo principal colocar em dia tudo o que acontecia na vida das pessoas da rua: fofocar.

Após o chá, D. Rosa foi para a janela observar o "movimento", e não esqueceu de sua almofadinha para os cotovelos, afinal, ficar horas apoiada na janela todos os dias era um trabalho árduo e que exigia grande conforto. Destraiu-se um pouco e olhou para o céu, estava escuro "Vem chuva aí, gente!"

Fechou as janelas, desligou todos os eletrodomésticos da tomada (paranóias de donas de casa, "Vai queimar a geladeira com o raio!"). Já era noite, recolheu-se em seu quarto e foi dormir.

Ao amanhecer, rotina. Subiu as escadas do terraço mas percebeu que algo estava estranho, ainda havia muita água da chuva nos degraus, e a água escorria. Ao chegar no último degrau, o susto. Estava tudo alagado, e Duque deitado no chão, imóvel. Ela correu até o cão, com a água cobrindo seus pés e lágrimas nos olhos "Duque morreu, morreu...", tristeza e revolta tomaram seu corpo, ela tentava entender porque isso havia acontecido, até que ao chegar próximo a casa de Duque, percebeu "Foi o cano, ele entupiu. Mas eu jogava só um pouco de sujeira dentro dele, só um pouco", disse para si mesma, aos prantos.

Agora não havia mais chão para limpar, não havia mais Duque, não havia mais detritos do cão e sujeira para jogar no cano, não havia mais D. Rosa, pois, ao descer o primeiro degrau, escorregou numa poça d'água e rolou escada abaixo, agarrada numa fria bola de pelos marrom.

Nota: Gostei de escrever sobre D. Rosa, pena que ela faleceu, né? Esse texto foi um "tapa na cara" até pra mim que estava escrevendo... Comentem!

Ah, meu Santinho...

2007-11-22T14:55:00.000-08:00

Era noite, e D. Marieta fazia o jantar para seu marido Sr. Jorge, que estava sentado na sala de estar assistindo ao jornal na TV de Plasma LG 42 polegadas, comprada com o dinheiro que havia ganhado no carteado com um amigo do trabalho, mas Sr. Jorge, na verdade, havia guardado “algumas cartas na manga”. Da cozinha, D.Marieta conseguia ouvir a voz dos apresentadores e a narração das notícias do dia:

“José Maria de Pinto Souza, prefeito da cidade de Brasilândia, está sendo acusado de ter roubado parte das contribuições que os cidadãos brasilienses davam todo mês para a merenda escolar das instituições de ensino municipais. O prefeito nega as acusações e diz que os investigadores não têm provas concretas sobre o caso, embora tenham sido gravadas ligações de seu celular em que ele mesmo menciona ao tesoureiro da prefeitura de Brasilândia que está esperando ansiosamente o dia do deposito da quantia reservada a merenda escolar.”

- Mas é mesmo um corrupto! Tirando o de comer das crianças das escolas e usando o dinheiro para comprar carros de luxo... Ah meu Santinho, Ah meu Santinho! – exclamou D. Marieta para suas panelas Inox Tramontina com borda de prata e sensor de esfriamento, compradas com o dinheiro em que ela havia guardado para doar ao Lar dos Meninos – Ah, esses garotos, quando saírem de lá vão ser corruptos mesmo, pra que irei doar dinheiro a eles? – questionou D. Marieta, dias antes de depositar a quantia na conta da instituição.

A lagosta estava quase ficando pronta, e o escargot já estava reservado na bandeja de prata com talheres franceses do século XVII comprados com o dinheiro que D. Marieta havia “pego emprestado” do lucro do bingo feito na igreja dias antes. O dinheiro total iria ser usado para o plantio de mudas de árvores pela cidade, mas D. Marieta mudou de idéia, pois concluiu que as árvores não iriam vingar por culpa de vândalos que iriam cortar-lhes os galhos, assim, pegou o dinheiro e achou que seria melhor usá-lo comprando os tais talheres e a bandeja de prata.

- Mulher! Mas que diabos, por que demora tanto nessa cozinha? Já a reformei toda por culpa de suas reclamações de que era difícil cozinhar num lugar onde não há azulejos gregos! Azulejos gregos!

- Ah, Jorge, não reclame.

E o noticiário continuava:

“Foi presa hoje, na cidade de Bréjosil, Maria José de Souza Pinto, coordenadora da ONG ‘Levanta meu povo’, que tinha como objetivo principal dar incentivos financeiros a pequenas e médias empresas para que contratassem pessoas com mais de dois anos sem carteira assinada. Maria José foi acusada de usar nomes fictícios no cadastro de supostos novos empregados ajudados pela ONG.”

- Corrupta! – gritou Sr. José enquanto apoiava seus pés no tapete Persa comprado num carregamento ilegal anos antes, quando ele e D. Marieta viajaram para o exterior.

- É mesmo – disse D. Marieta que estava esperando a lagosta esfriar um pouco, encostada na porta da cozinha que dava para a sala, uma porta de madeira nobre cortada ilegalmente de reservas naturais da Amazônia.

- Marieta! Vá cozinhar, oras, estou com fome!

- Já vou Jorge, já vou. Esse homem às vezes me irrita, Ah meu Santinho, Ah meu Santinho... – resmungou D. Marieta, e voltou para a cozinha, pegou as bandejas, talheres e pratos de porcelana inglesa comprados no mês anterior de um contrabandista que vendia isso e muitas outras relíquias roubadas de museus pelo mundo.

- Jorge, venha! Está pronto! – gritou D. Marieta.

Jorge sentou-se na cabeceira da mesa e D. Marieta na cabeceira do outro lado, serviram-se e as reclamações costumeiras de todo jantar começaram:

- Ah, esse país não tem mais jeito mesmo, corruptos pra todos os lados ! – exclamou D. Marieta.

- Já perdi as esperanças. Viu o tal José Maria? Roubava dinheiro das escolas! – disse Sr. Jorge

- Pois é, querido. E nós é que levamos as conseqüências de tudo isso. – lamentou D. Marieta

- Tem razão. Nós! O povo! Honesto e de boa fé! Trabalhamos, pagamos nossos impostos, e educamos nossos filhos. E ainda temos que aturar essas coisas torpes e nojentas por aí. – disse irritado, levantando os braços e deixando aparecer o rolex de prata com ponteiros de ouro e detalhes em diamante, presente de D. Marieta, que o comprara de um ladrão especializado em roubar relógios de luxo.

- E depois dizem que o problema é o povo... Ah meu Santinho, Ah meu Santinho... – lamentou D. Marieta, e, logo depois, voltou a comer.

Chapeuzinho Vermelho - Millôr Fernandes

2007-11-22T14:52:00.000-08:00

Era uma vez (admitindo-se aqui o tempo como uma realidade palpável, estranho, portanto, à fantasia da história) uma menina, linda e um pouco tola, que se chamava Chapeuzinho Vermelho. (Esses nomes que se usam em substituição do nome próprio chamam-se alcunha ou vulgo). Chapeuzinho Vermelho costumava passear no bosque, colhendo Sinantias, monstruosidade botânica que consiste na soldadura anômala de duas flores vizinhas pelos invólucros ou pelos pecíolos, Mucambés ou Muçambas, planta medicinal da família das Caparidáceas, e brincando aqui e ali com uma Jurueba, da família dos Psitacídeos, que vivem em regiões justafluviais, ou seja, à margem dos rios. Chapeuzinho Vermelho andava, pois, na Floresta, quando lhe aparece um lobo, animal selvagem carnívoro do gênero cão e... (Um parêntesis para os nossos pequenos leitores — o lobo era, presumivelmente, uma figura inexistente criada pelo cérebro superexcitado de Chapeuzinho Vermelho. Tendo que andar na floresta sozinha, - natural seria que, volta e meia, sentindo-se indefesa, tivesse alucinações semelhantes.).

Chapeuzinho Vermelho foi detida pelo lobo que lhe disse: (Outro parêntesis; os animais jamais falaram. Fica explicado aqui que isso é um recurso de fantasia do autor e que o Lobo encarna os sentimentos cruéis do Homem. Esse princípio animista é ascentralíssimo e está em todo o folclore universal.) Disse o Lobo: "Onde vais, linda menina?" Respondeu Chapeuzinho Vermelho: "Vou levar estes doces à minha avozinha que está doente. Atravessarei dunas, montes, cabos, istmos e outros acidentes geográficos e deverei chegar lá às treze e trinta e cinco, ou seja, a uma hora e trinta e cinco minutos da tarde".

Ouvindo isso o Lobo saiu correndo, estimulado por desejos reprimidos (Freud: "Psychopathology Of Everiday Life", The Modern Library Inc. N.Y.). Chegando na casa da avozinha ele engoliu-a de uma vez — o que, segundo o conceito materialista de Marx indica uma intenção crítica do autor, estando oculta aí a idéia do capitalismo devorando o proletariado — e ficou esperando, deitado na cama, fantasiado com a roupa da avó.

Passaram-se quinze minutos (diagrama explicando o funcionamento do relógio e seu processo evolutivo através da História). Chapeuzinho Vermelho chegou e não percebeu que o lobo não era sua avó, porque sofria de astigmatismo convergente, que é uma perturbação visual oriunda da curvatura da córnea. Nem percebeu que a voz não era a da avó, porque sofria de Otite, inflamação do ouvido, nem reconheceu nas suas palavras, palavras cheias de má-fé masculina, porque afinal, eis o que ela era mesmo: esquizofrênica, débil mental e paranóica pequenas doenças que dão no cérebro, parte-súpero-anterior do encéfalo. (A tentativa muito comum da mulher ignorar a transformação do Homem é profusamente estudada por Kinsey em "Sexual Behavior in the Human Female". W. B. Saunders Company, Publishers.) Mas, para salvação de Chapeuzinho Vermelho, apareceram os lenhadores, mataram cuidadosamente o Lobo, depois de verificar a localização da avó através da Roentgenfotografia. E Chapeuzinho Vermelho viveu tranqüila 57 anos, que é a média da vida humana segundo Maltus, Thomas Robert, economista inglês nascido em 1766, em Rookew, pequena propriedade de seu pai, que foi grande amigo de Rousseau.

Extraído do livro "Lições de Um Ignorante", José Álvaro Editor - Rio de Janeiro, 1967, pág. 31
http://www.releituras.com.br/

The Edukators - Filme

2007-11-17T13:59:00.000-08:00

- Quantas pessoas, neste momento, estão pensando em revolução?

- Poucas, são 22:34 e o programa sensacionalista da TV começa daqui a pouco...

- É mesmo...

- Você acredita que cada europeu fica 4 horas por dia em frente a TV? 4 horas ! Não há tempo pra pensar em revolução !

-----------//------------

- Quando eu era pequena, eu e minhas amigas gostávamos de brincar de casinhas e essas coisas. Minhas amigas sempre eram as ricas e milionárias...eu não ligava pra isso, entende?

- Sim...

- Eu ficava mais observando tudo, não era muito de agir... Sinto que sou assim até hoje, na vida real.

- É a Matrix. Se você a vê, não está nela.

----------//-------------

Acordem ! Assistam !

"Seus dias de fartura estão contados."

O filme é incrível ! O que chama atenção não é a história em si (que também é ótima), e sim o jogo de idéias, o conflito de posições ideológicas. Se, por um lado, há a sedução do Capitalismo, sedução essa que chegou a modificar o ponto de vista do magnata (na verdade um antigo revolucionário da década de 60), há os três jovens que integram o grupo revolucionário Edukators, imbuídos de idéias que estão, infelizmente, cada vez mais distantes do mundo em que vivemos, cada vez mais distante da cabeça de muitos jovens, que pensam apenas no tênis de marca e a blusinha "top" pra vestir na próxima festa .

Possivelmente, é esse resgate de uma ideologia já antiga que é o que torna o filme mais belo . Se poucos pensam em revoluções nos dias de hoje, porque um filme como este é dificilmente classificado como "ruim"? Será que esse conformismo na verdade é uma falta de coragem de por os nossos ideais em prática ou uma total falta de conhecimento de como liderar um movimento que modifique o sistema e a sua estrutura social? Engana-se quem pensa que o filme é uma visão da esquerda marxista leninista, pois ele traz o ponto de vista tanto dos jovens revolucionários quanto do capitalista seqüestrado. Tecnicamente, "Edukators" é uma obra de arte, tem uma trilha sonora maravilhosa, uma atuação fantástica, principalmente de um dos protagonistas, Daniel Brühl (Sim, o mesmo de Adeus Lênin), um filme com poucos personagens e sem efeitos especiais exige uma atuação impecável. Filmes como estes realmente despertam os nossos verdadeiros valores e nos fazem lembrar que "todo coração é uma célula revolucionária"; um filme para refletir e agir. Agir !

Tua Caminhada - Charles Chaplin

2007-11-14T06:27:00.000-08:00

Tua caminhada ainda não terminou....
A realidade te acolhe
dizendo que pela frente
o horizonte da vida necessita
de tuas palavras
e do teu silêncio.

Se amanhã sentires saudades,
lembra-te da fantasia e
sonha com tua próxima vitória.
Vitória que todas as armas do mundo
jamais conseguirão obter,
porque é uma vitória que surge da paz
e não do ressentimento.

É certo que irás encontrar situações
tempestuosas novamente,
mas haverá de ver sempre
o lado bom da chuva que cai
e não a faceta do raio que destrói.

Tu és jovem.
Atender a quem te chama é belo,
lutar por quem te rejeita
é quase chegar a perfeição.
A juventude precisa de sonhos
e se nutrir de lembranças,
assim como o leito dos rios
precisa da água que rola
e o coração necessita de afeto.

Não faças do amanhã
o sinônimo de nunca,
nem o ontem te seja o mesmo
que nunca mais.
Teus passos ficaram.
Olhes para trás...
mas vá em frente
pois há muitos que precisam
que chegues para poderem seguir-te.

- Charles Chaplin -

Putz, tio Charles é um cara incrível...

Fumo - Florbela Espanca

2007-11-09T07:04:00.000-08:00

Longe de ti são ermos os caminhos,
Longe de ti não há luar nem rosas,
Longe de ti há noites silenciosas,
Há dias sem calor, beirais sem ninhos!

Meus olhos são dois velhos pobrezinhos
Perdidos pelas noites invernosas...
Abertos, sonham mãos cariciosas,
Tuas mãos doces, plenas de carinhos!

Os dias são Outonos: choram... choram...
Há crisântemos roxos que descoram...
Há murmúrios dolentes de segredos...

Invoco o nosso sonho! Estendo os braços!
E ele é, ó meu Amor, pelos espaços,
Fumo leve que foge entre os meus dedos!...

Bom, dia.

2007-11-04T14:58:00.000-08:00

5:30 AM

- Danilo...
-
- Danilo...
- hã...
- Danilo !
- Ah, que, hã...
*Beijo no rosto*

Olhos. Cama, sono, bocejo, sono, frio, piso, frio, chinélo, chão, chute na cama, dor, palavra feia, dor. Banheiro, luz, espelho, bocejo, susto, bocejo. Torneira, água, sabonete, shampoo, água, torneira, frio, toalha, frio, toalha, tapete, chinelo, porta, maçaneta. Porta, maçaneta, interruptor, luz, toalha, cama, frio, porta, guarda-roupa, uniforme, espelho, bocejo, espelho, porta. Mão, mochila, chave, maçaneta, chave, porta. Luz, rua, vento, tempo, letreiro, ônibus, escadinha, vale, roleta, bom dia, bocejo, cadeira, janela, rua, pessoas, bocejos. Escadinha, rua, vento, sinal, rua, escada, escola, bom dia. Bom dia, cadeira, chão, mochila. Tédio, fome, sono, fome, sono, tédio. Sinal, intervalo, comida, refrigerante, sinal, cadeira, tédio, tédio, tédio, sinal, pequeno sorriso. Bom dia, escada, escada, rua, tempo, letreiro, ônibus, vale, roleta, cadeira, calor, pessoas, calor, escadinha, rua, calor, mão, chave, maçaneta, chave, porta. Bom dia, mão, mochila, cama, almoço, comida, sono, sofá, tédio, tv, tédio. Noite, guarda-roupa, travesseiro, mão, cama, sono. (Volte ao começo)

23:00 PM

O casal de pássaros

2007-11-04T14:52:00.000-08:00

Todas as manhãs de chuva fina ou de sol
Sobrevoam na frente da minha janela
Um casal de passaros verdes.

Fico surpresa ao perceber que mesmo tendo o céu,
grandioso e infinito, e o poder de suas asas
retornam sempre para o mesmo lugar.

Num segundo, juntos.
Em outro, separados, voam.
Mas não se perdem.

Por alguns momentos, se distanciam
contemplando, cada um a sua maneira,
o sabor do vento.
E voltam, alinhando-se , novamente,
um ao lado do outro.

Não posso perceber com exatidão,
se em algum instante um dos amantes ( ou os dois)
sentem perder-se,
pois não vejo qualquer sinal de medo ou incerteza.

Nem os sons no ar ou o panorama multicolorido
que os circunda, e mesmo
o mundo inteiro chamando-os a voar, sedutoramente
ameaçam o casal de pássaros verdes.

Seguros e imponentes
Voam cheios de esperança
verdemente, livremente,
e, retornam, juntando-se como imã.

SEMPRE.

Trajetória bendita de suas vidas:
Voar separados, na extensão do mundo
e encontrar de volta, sempre, no mesmo lugar.

É o sonho do homem
frágil e apaixonado - mistério do amor que liberta.

Aline Rodrigues.

Blog de Aline Rodrigues: http://olhoslargos.blogspot.com/

Coisinhas

2007-11-04T14:47:00.000-08:00

Ah, as vezes fazer umas coisinhas é bom né? Essas coisinhas, sabe? Beeem coisinhas...

Tipo o que? Uai, tipo coisas, essas coisas que a gente faz, no automático não, mas coisas que a gente faz sem pensar em receber outra coisa coisada. Coisas bonitinhas, legaizinhas, coisinhas coisadas. Coisou?

Ah, coisar, coisar é bom. O que? Não ! Não é essa coisa, são outras coisas, coisas simples, coisadas, pequenas. Coisas que a gente faz pra ver o outro rir ao ver a coisinha, que pro outro é um coisão. Não, não é essa coisa que você ta pensando, que coisa em...

Chega de coisar, coisei...coisou?

Fanatismo - Florbela Espanca

2007-10-30T17:44:00.000-07:00

Minh’alma, de sonhar-te, anda perdida

Meus olhos andam cegos de te ver !

Não és sequer a razão do meu viver,

Pois que tu és já toda a minha vida !

Não vejo nada assim enlouquecida ...

Passo no mundo, meu Amor, a ler

No misterioso livro do teu ser

A mesma história tantas vezes lida !

"Tudo no mundo é frágil, tudo passa ..."

Quando me dizem isto, toda a graça

Duma boca divina fala em mim !

E, olhos postos em ti, digo de rastros :

"Ah ! Podem voar mundos, morrer astros,

Que tu és como Deus : Princípio e Fim ! ..."

Simples...

2007-10-14T16:10:00.000-07:00

As vezes fazemos coisas simples e nem percebemos que para outros são coisas muito importantes.

Uma vez, quando eu tinha uns 12~13 anos, fui num restaurante com a minha mãe, e como tava meio chatinho ficar lá parado pedi uma caneta pra rabiscar nuns papéis.

Foi então que peguei um guardanapo na mesa e escrevi em um deles: "Tenha um bom dia! Boa sorte!", e o guardei no meio dos outros do mesmo jeito que tirei. Daria tudo pra ver a reação da pessoa que o pegou, na verdade nem sei se alguém viu, ou se o tal guardanapo ainda existe, mas é bem melhor imaginar a reação da pessoa, um sorriso, um suspiro, quem sabe eu realmente alegrei o dia da pessoa ? Seja ela quem for, não importa, eu a fiz sorrir, mesmo sem conhecê-la, eu a fiz sorrir e isso me fez sorrir.

Foto: O Fabuloso Destino de Amélie Poulain

Segredo

2007-10-14T12:06:00.000-07:00

Não ! Não vou tecer comentários sobre o livro "O Segredo" e muito menos expressar minha opinião sobre. O assunto é outro, é sobre segredo, e não o segredo de como vender um livro mostrando "segredos" de como conseguir coisas incríveis e "materiais" "secretamente em segredo".

Imaginem guardar um segredo, mas não um segredo qualquer, um segredo grande e pequeno ao mesmo tempo. Um segredo que você tem que guardar de um modo que ele parece não existir, e isso pesa, pesa muito.

Imaginem guardar o segredo de algo triste, é ruim. Mas, imaginem guardar felicidade, sim! Felicidade, já imaginou você ter que guardar felicidade dentro de você? Bem guardado... Você sabe que existe, mas tem que guardar tão profundamente que acaba pesando, muito.

Mas, um dia você terá que se disfazer desse segredo, e quem sabe todo esse peso irá sumir, e você ficará leve, muito leve.

(Ficou melancólico, acho que vou deletar, pra te animar leia ou releia meu textinho "Quando eu era criança...")

Beijos.

Foto: O Fabuloso Destino de Amélie Poulain

Toda censura é b****.

2007-10-14T11:36:00.001-07:00

O futuro está na lua

2007-10-03T09:47:00.000-07:00

Para os russos, o futuro do programa espacial está em uma base na Lua. É o que diz o cosmonauta Pavel Vinogradov, 54, um dos dois companheiros de viagem do astronauta brasileiro Marcos Cesar Pontes em sua ida à Estação Espacial Internacional (ISS).

"Os planos da Rússia e dos Estados Unidos hoje em dia se concentram, é lógico, na questão da Lua. Eles querem não só mandar uma pessoa para lá fazer um pouco de pesquisa, andar um pouquinho e voltar, mas sim montar uma base", afirmou o viajante espacial veterano, em entrevista exclusiva ao G1. "É um projeto que já anda, tanto nos Estados Unidos quanto na Rússia. Mas tem de se resolver um monte de coisas ainda."

Para Vinogradov, que também se beneficiou de uma estadia de longa duração na famosa estação espacial russa Mir, houve grandes avanços na construção da ISS. E ele não vê com saudosismo a iminente aposentadoria dos ônibus espaciais americanos, marcada para 2010. "Na minha opinião, acredito que o futuro está realmente para naves mais como a Soyuz", afirma o cosmonauta, referindo-se à venerável espaçonave russa que iniciou operações em 1967 e continua trabalhando até hoje.

A seguir, trechos da entrevista.

G1 - O que o inspirou a seguir uma carreira no espaço?

Pavel Vinogradov - Como todo rapaz, eu era muito interessado em aviões, navios, submarinos, esse tipo de coisa. Depois, comecei a me interessar mais por vôos espaciais e foguetes. Dei um passo além. Depois de terminar a faculdade, comecei a ir mais fundo nessa direção. E a partir daí era só isso que eu queria: ir ao espaço.

G1 - O sr. viveu tanto na estação russa Mir quanto na Estação Espacial Internacional. Como compara as duas experiências?

Vinogradov - Há muitas diferenças, mas a maior parte delas é cronológica. É lógico que, vindo depois de todo o trabalho com a Mir, a Estação Espacial Internacional é muito melhor, porque é muito mais moderna e tem muito mais recursos. Tive a oportunidade de conhecer as duas e, comparando ao longo dos anos, é claro que esta, a Internacional, é muito melhor. É uma questão de tempo, de tecnologia. É uma continuação lógica. Em si, as duas missões que fiz foram completamente diferentes. Eu participei da 24ª expedição da Mir. Na época, isso foi pouco depois de uma colisão que tivemos no espaço. Fiquei seis meses trabalhando com outro russo, o comandante Anatoly Solovyev [atual recordista de horas passadas em caminhadas espaciais], na Mir só para consertar os estragos da colisão. A missão à Estação Espacial Internacional, com o Jeffrey [Williams], foi completamente diferente, foi mais para pesquisas mesmo. Tivemos muito mais proveito, em geral, muito mais tempo para desenvolver coisas.

G1 - Falando um pouco de vôos espaciais, há um debate no momento sobre o futuro da área após a aposentadoria dos ônibus espaciais da Nasa. Na sua opinião, a exploração espacial funciona melhor com veículos reutilizáveis, como os ônibus, ou com cápsulas, como a Soyuz?

Vinogradov - Tanto americanos quanto russos estão pensando exatamente em tudo isso agora, em desenvolver ou algo parecido com as coisas que já temos ou em inventar um novo método de ir ao espaço. Hoje, para eles, o futuro, pelo menos para missões como essas de abastecimento da Estação Espacial Internacional, está em naves mais parecidas ou com a Soyuz ou com a americana Apollo. É quase um consenso. Um projeto diferente é difícil por causa da questão financeira. Há muito dinheiro envolvido. Por isso há preferência por essas naves menores, ou pelo menos não tão grandes, quanto o das supernaves para abastecer a estação. Na minha opinião, acredito que o futuro está realmente para naves mais como a Soyuz.

G1 - O sr. trabalhou como engenheiro da RSC Energia, companhia criadora da Soyuz e do Sputnik, e a empresa está enfrentando uma série de problemas no momento. Gostaria de saber qual é o impacto dessas dificuldades para o programa espacial russo?

Vinogradov - Eu entendo que é lógico que isso vazou para o mundo inteiro, e essas questões são muito sérias. Mas como toda grande empresa de alta tecnologia, quando há uma modificação dos principais membros do corpo diretivo, há também outras mudanças, de objetivos, de desenvolvimento. Isso causa conflitos. Eu acredito que a Energia sempre cumpriu com todas as suas obrigações perante não só o programa espacial russo, mas também o programa espacial internacional. Acredito que não vai haver qualquer tipo de dano posterior, nem para o projeto russo, nem para o projeto internacional. É lógico que, para isso, vamos precisar resolver muitas coisas, mas eu acredito que elas serão resolvidas.

G1 - O sr. voou com o primeiro astronauta brasileiro, Marcos Pontes. A viagem dele foi alvo de muitas críticas por aqui. Muitas pessoas afirmaram que o dinheiro gasto com isso poderia ser mais bem empregado em um país em desenvolvimento. O que o sr. tem a dizer sobre isso? Qual é a importância da figura de um astronauta para um país como o Brasil?

Vinogradov - É muito, muito importante. Sempre há críticas em relação a qualquer tipo de gasto de dinheiro. A própria Rússia, então União Soviética, enfrentou muitas críticas na época do primeiro vôo do Gagarin. Isso ocorreu logo depois da Segunda Guerra Mundial e o país tinha perdido milhares de vidas. Muitas pessoas não gostaram de ver dinheiro gasto no espaço. Foi muito criticado. Porém, eu acredito que isso é um salto de qualidade para um país. Um salto que vai ser seguido por outros e iniciar todo um processo. Se esse dinheiro fosse gasto com outra coisa, de repente o país não daria esse salto, em um setor que eu considero importantíssimo, o setor de desenvolvimento de tecnologia futura. Isso é muito importante e não se pode pensar de outro jeito.

G1 - Falando em futuro, gostaria de saber quais projetos espaciais futuros são mais animadores, na sua opinião? Viagem a Marte, volta à Lua? E o sr. tem expectativa de ser selecionado para voltar ao espaço em um desses projetos?

Vinogradov - Eu gostaria muito, é claro, de ter mais uma oportunidade de ir para o cosmo, para fazer mais alguns giros em órbita. Mas não sei o que vai acontecer, quais serão os planos que serão traçados para mim. Isso não sou eu quem decide. Os planos da Rússia e dos Estados Unidos hoje em dia se concentram, é lógico, na questão da Lua. Eles querem não só mandar uma pessoa para lá fazer um pouco de pesquisa, andar um pouquinho e voltar, mas sim montar uma base. É um projeto que já anda, tanto nos Estados Unidos quanto na Rússia. Mas tem de se resolver um monte de coisas ainda.

Para mim, especificamente, não sei qual é o futuro. Mas o futuro da exploração espacial acredito que esteja em uma base na Lua.

Fonte: G1 - http://www.g1.com.br/

Nota pessoal: Com essa base na lua, que vai ser utilizada não só para pesquisas, a comunicação eletrônica aqui no nosso pequeno planetinha azul vai crescer de forma incrível. E algumas lendas dizem que a gigante Google vai ter uma pequena base de informações lá, mas é só rumor. Em 2004 soltaram a informação absurda de que a Google iria criar uma espécie de email com capacidade de 1GB, sendo que na época o normal era a capacidade de apenas 10MB, 2 anos essa informação se fez verdadeira ^^

Salve Gandhi !

2007-10-02T08:50:00.000-07:00

A Índia comemorou hoje (02/10/07) o Dia Internacional da Não-Violência, que lembra o nascimento de Mahatma Gandhi, com um apelo para que a comunidade internacional "redescubra a eterna mensagem" do pai da nação indiana para lutar contra "a violência e o terrorismo". "A mensagem de amor e paz de Mahatma Gandhi, de não-violência e de 'satyagraha' (luta pela verdade), de harmonia entre todas as religiões, é uma mensagem universal", proclamou hoje da sede do histórico Partido do Congresso o primeiro-ministro da Índia, Manmohan Singh, citado pela agência de notícias indiana "PTI". A ONU declarou a data de hoje como Dia Internacional da Não-Violência este ano a pedido do Governo indiano, que agradeceu o gesto.

"A decisão foi histórica e bem-vinda no mundo todo. Estamos muito agradecidos àqueles que apoiaram esta idéia magnífica", celebrou o primeiro-ministro da Índia. Singh elogiou a figura de Gandhi e assegurou que não foi "um santo nobre", mas "um líder político" que se preocupou com "os mais pobres e os mais fracos".

"Enquanto existirem disputas e injustiça, enquanto houver desigualdade e indignidade na condição humana, enquanto houver dor e sofrimento, violência e ódio, as idéias e os ideais do Mahatma Gandhi ressoarão e encontrarão seguidores", afirmou Singh.

Mohandas Karamchand Gandhi, mais conhecido como o "Mahatma" (grande alma), nasceu em 2 de outubro de 1869 no agora estado de Gujarat, no leste da Índia.

Após estudar Direito no Reino Unido, Gandhi pôs na prática pela primeira vez sua doutrina de desobediência civil na África do Sul, onde foi expulso de um vagão de trem por não ser branco.

Já na Índia, liderou o movimento de resistência pacífica contra o Império britânico, apelando continuamente à tolerância inter-religiosa e defendendo um subcontinente unido em sua diversidade.

Gandhi se opôs frontalmente à partilha da Índia e do Paquistão: o dia da independência indiana, em 15 de agosto de 1947, não foi de festa para o Mahatma. Na ocasião, em Calcutá, ele fazia uma greve de fome em protesto contra a divisão do território.

Reverenciado por uns e vilipendiado por outros (Winston Churchill chamou-o de "faquir sedicioso"), ainda Gandhi desperta sentimentos diversos na Índia, uma potência nuclear que em seus 60 anos de vida independente travou três guerras contra o vizinho Paquistão.

Algumas frases de Mahatma Gandhi:

"A única revolução possível é dentro de nós.”

"Uma civilização é julgada pelo tratamento que dispensa às minorias."

"Os olhos, os ouvidos e a língua vêm antes da mão. Ler vem antes de escrever e desenhar antes de traçar as letras do alfabeto”.

"Creio poder afirmar, sem arrogância e com a devida humildade, que a minha mensagem e os meus métodos são válidos, em sua essência, para todo o mundo.”

Quando eu era criança...

2007-10-01T14:25:00.000-07:00

Quando eu era criança...

Quando eu era criança achava que eu só crescia no dia do meu aniversário, achava que se eu engolisse um caroço a árvore da fruta em questão iria crescer dentro de mim. Achava que bolsa de estudo era uma bolsa enorme cheia de livros dentro e que quando eu chegasse à oitava série eu finalmente poderia parar de estudar.

Quando eu era criança achava que a Lua e o Sol eram marido e mulher, mas nunca podiam ficar juntos, pois o sol era muito quente e a lua muito fria, e por isso eram tristes. Achava que quando alguém casava passavam a lua de mel numa ilha chamada mel, onde só pessoas casadas e em lua de mel podiam ir.

Achava que quando eu crescesse e fosse um adulto meus problemas iam acabar e os problemas que eu tinha na infância eram enormes (sim, sim) e nenhum adulto no mundo seria capaz de entender e me entender... "Ninguém me entende, ninguém me entende...”

Quando eu era criança queria ser esquecido dentro do supermercado pra passar a noite inteira lá podendo comprar e mexer em tudo, mas me esqueci que como estava fechado eu não poderia sair, mas essa idéia sempre vinha na minha cabeça quando eu ia a algum (Confesso, ainda me vem à mente)

Queria entender como a Lua poderia correr atrás de mim quando estava viajando numa estrada, e porque ela sumia quando ficava de dia...

Quando eu dormia eu imaginava que se me cobrisse dos pés a cabeça e ficasse ali embaixo eu estaria protegido de tudo e todos.

Eu imaginava que as formigas tinham um mundo próprio... Eu sempre procurava em baixo de mesas e cadeiras pra ver se eu encontrava o "mundo das formigas", as casas, clubes, lojas... E eu às vezes matava uma formiga pra ver a reação das outras e quando elas se reuniam em volta eu falava pra quem estivesse perto falasse baixinho, pois estava acontecendo um enterro.

Eu imaginava que os problemas financeiros das pessoas poderiam ser resolvidos emitindo muitas notas de dinheiro e distribuindo para todos, assim todos teriam a mesma quantidade de dinheiro e seriam ricos, e não existiria pobreza e pessoas tristes pelas ruas.

Quando diziam "engarrafamento" eu imaginava os carros dentro de garrafas e buzinando pra rolha abrir, mas eu nunca via as tais garrafas...

Também imaginava que adultas eram crianças se fingindo de gente grande. Essa eu acertei em cheio. É engraçado que, quando olho para um adulto qualquer, vejo todos os dias da vida dele e os fatos que o trouxeram até minha frente. Vejo crianças fingindo ser o que às convenceram de ser o CERTO.

Imaginava que drogas (maconha, cocaína) essas coisas que eu só via falando na televisão se vendiam em Drogarias, e quando passava próximo a alguma na cidade eu ficava com medo, ou comentava com a minha mãe se era ali mesmo que vendiam porque faziam tanto alarde?

Eu imaginava que os ventiladores de teto do colégio iam se soltar e sair voando, decepando a cabeça de todo mundo, então ficava pensando o que eu ia fazer para que não me decepasse tipo, me jogar embaixo da mesa!

Que no ano de 2000 eu seria bem velhinho, todo mundo usaria roupas prateadas e os carros voariam (como nos Jetsons). Detalhe: em 2000 eu tinha 10 anos.

Eu imaginava que o Castelo Ra Tim Bum existia mesmo e queria ir lá brincar com o Nino.

Quando eu estava no pré, eu pensava que seria muito bom ser professora, por que ela não tem
que fazer lição de casa.

Eu costumava pensar se as pessoas enxergavam as coisas como eu... Tipo: será que todo mundo vê azul como eu? Ou o azul deles é diferente?

Não sabia o que eram aquelas laranjas gigantes agarradas nos fios, e na verdade não sei até hoje.
Eu imaginava como seria o funcionamento daquela luzinha que se acende quando a gente puxa a cordinha do ônibus. Eu achava que apagava quando o ônibus parasse. Mas, e se tivesse um sinal fechado antes da parada do ônibus? O passageiro não poderia mais descer porque a luzinha já tinha apagado e teria que esperar a outra parada ou nunca mais descer, pois havia outro sinal na frente!

Eu imaginava que poderia bater a cabeça quando o carro passava debaixo de uma ponte ou em um túnel.

E imaginava também que todos os meus brinquedos adquiriam vida quando eu estava dormindo ou não estava olhando, então eu olhava pelo buraco da fechadura pra ver se eles se moviam ou conversavam, mas eu sabia que eles estavam me vendo pela fechadura então acredito nisso até hoje, suasahuaassuh.

Eu morria de medo que o mundo perdesse a gravidade e eu "caísse pra cima" pra sempre, pelo universo escuro.

Eu achava que Deus era um senhor barbudo e vivia numa sala com milhares de TV's e em cada uma delas ele via o que nós víamos através dos nossos olhos, mas eu sempre pensava que ele não podia ficar muito tempo vendo TV porque tem que dormir cedo !

Queria entender o que estamos fazendo aqui, e porque estamos aqui. (Até hoje penso nisso...)

Queria entender pra que vivemos, e porque vivemos. O que é a vida, e o que é Deus, se ele realmente existe. (Até hoje.)

Unimultiplicidade - Música

2007-10-01T14:01:00.000-07:00

Unimultiplicidade - Ana Carolina E Tom Zé

Neste Brasil corrupção

pontapé bundão

puto saco de mau cheiro

do Acre ao Rio de Janeiro.

Neste país de manda-chuvas

cheio de mãos e luvas

tem sempre alguém se dando bem

de São Paulo a Belém.

Pego meu violão de guerra

pra responder essa sujeira.

E como começo de caminho

quero a unimultiplicidade

onde cada homem é sozinho

a casa da humanidade.

Não tenho nada na cabeça

a não ser o céu

não tenho nada por sapato

a não ser o passo.

Neste país de pouca renda

senhoras costurando

pela injustiça vão rezando

da Bahia ao Espírito Santo.

Brasília tem suas estradas

mas eu navego é noutras águas.

E como começo de caminho

quero a unimultiplicidade

onde cada homem é sozinho

a casa da humanidade.

Para ver o vídeo: http://br.youtube.com/watch?v=R41JPg_dTic

O Labirinto do Fauno - Filme

2007-10-01T08:34:00.000-07:00

Olá pessoas ! Desculpem o tempo sem postagens ^^

Assisti a pouco tempo o filme "O Labirinto do Fauno" e me vi na obrigação de fazer um comentário sobre ele aqui no blog ^^ (Calma, não darei muitos detalhes porque, afinal, quero que vocês o vejam.)

Bom, o filme conta a história de Ofélia, uma pré-adolescente instrospectiva e que vive profundamente mergulhada no mundo literário.

Num período atormentado de sua vida vê-se às voltas com atrocidades do regime franquista, a mudança de cidade, a complicada gravidez de sua mãe, o padrasto fascínora e o fato de não poder fugir disso tudo.

Nas emediações de sua casa, dentro de uma espécie quartel militar, Ofélia encontra um labirinto no qual é guiada por um inseto, que na verdade era uma fada. Lá ela se depara com um Fauno (Acima), uma criatura que lembra características de árvores, monstros da antiguidade e feições humanas, e que se diz guardião da entrada do mundo subterrâneo, onde a muitos e muitos anos Ofélia foi princesa, mas em outro corpo.

Para entrar nesse mundo mágico Ofélia precisa passar por três provas, e é ai que começam as melhores partes desse filme, criaturas mágicas, conceitos de crenças antigas, figuras assustadoras e encantadoras e em meio a tudo isso um grande impasse no regime franquista no qual seu pai é um dos governantes.

"O Labirinto do Fauno" concorreu a 6 estatuetas do Oscar em 2006 e ganhou a de "Melhor Maquiagem" o que vocês podem conferir no filme vendo a perfeição e a incrível sensibilidade ao fazerem os monstros, criaturas e cenários.

Se você ainda não viu, não perca tempo e corra para a locadora mais próxima! E se encontrar algum Fauno no caminho, não tenha medo, talvez ele te leve para um mundo melhor ^^

O Caçador de Pipas - Livro

2007-09-24T17:17:00.000-07:00

Olá pessoas!

Bom, uma ótima opção pra você que gosta de ler é "O Caçador de Pipas" de Khaled Housseni. Muitos já devem ter ouvido falar desse livro pois é um sucesso tremendo por todo o mundo, é um dos primeiros da lista dos mais vendidos nos EUA e está entre os 5 primeiros dos mais lidos e vendidos no nosso planetinha azul.

O livro conta a história de Amir, um jovem afegão que vive com seu pai em Cabul e tem um grande amigo, Hassan. Khaled Housseni consegue prender o leitor do início ao fim da trama, os mínimos detalhes em todas as passagens que te fazem ver praticamente um filme ao ler, as lições de vida implícitas em cenas descritas no livro e a capacidade de transcrever em palavras, sentimentos e emoções sentidos por Amir no decorrer da história, são um dos elementos que fazem de "O Caçador de Pipas" um dos melhores livros que já li. É uma história muito comovente, todas as pessoas que conheço que já leram esse romance choraram em alguma parte. Amor, fidelidade, amizade, honra, família e personagens que muitos se identificam são alguns dos elementos usados para tecer esse incrível romance. Essa é uma das histórias que ficam na nossa mente por anos a fio, e vale MUITO a pena você pegar pra ler!

Boa leitura!

Só de sacanagem - Elisa Lucinda

2007-09-23T10:10:00.000-07:00

Só de sacanagem
Elisa Lucinda

"Meu coração está aos pulos! Quantas vezes minha esperança será posta à prova? Por quantas provas terá ela que passar? Tudo isso que está aí no ar, malas, cuecas que voam entupidas de dinheiro, do meu dinheiro,que reservo duramente para educar os meninos mais pobres que eu, para cuidar gratuitamente da saúde deles e dos seus pais, esse dinheiro viaja na bagagem da impunidade e eu não posso mais.Quantas vezes, meu amigo, meu rapaz, minha confiança vai ser posta à prova? Quantas vezes minha esperança vai esperar no cais? É certo que tempos difíceis existem para aperfeiçoar o aprendiz, mas não é certo que a mentira dos maus brasileiros venha quebrar no nosso nariz.Meu coração está no escuro, a luz é simples, regada ao conselho simples de meu pai, minha mãe, minha avó e dos justos que os precederam: "Não roubarás", "Devolva o lápis do coleguinha", " Esse apontador não é seu, minha filhinha". Ao invés disso, tanta coisa nojenta e torpe tenho tido que escutar. Até habeas corpus preventivo,coisa da qual nunca tinha visto falar e sobre a qual minha pobre lógica ainda insiste: esse é o tipo de benefício que só ao culpado interessará.Pois bem, se mexeram comigo, com a velha e fiel fé do meu povo sofrido, então agora eu vou sacanear: mais honesta ainda vou ficar. Só de sacanagem! Dirão: "Deixa de ser boba, desde Cabral que aqui todo o mundo rouba" e eu vou dizer: Não importa, será esse o meu carnaval,vou confiar mais e outra vez. Eu, meu irmão, meu filho e meus amigos,vamos pagar limpo a quem a gente deve e receber limpo do nosso freguês.Com o tempo a gente consegue ser livre, ético e o escambau. Dirão: "É inútil, todo o mundo aqui é corrupto, desde o primeiro homem que veio de Portugal". Eu direi: Não admito, minha esperança é imortal. Eu repito, ouviram? IMORTAL! Sei que não dá para mudar o começo mas, se agente quiser, vai dar para mudar o final!"

Texto muito bom, reflete claramente a situação do nosso país hoje em dia, e propõe uma coisa interessante, que tal ficarmos mais honestos?

Entrevista com Elisa Lucinda no Jô:
http://br.youtube.com/watch?v=L-uFDXKyEF8

Video da cantora Ana Carolina declamando esse texto:
http://br.youtube.com/watch?v=KkzLFx4b66Q